— Забудь, — отвечаю я.
— Я позвонила Сьюзен, — ошарашивает меня подруга.
— Что?
— Я позвонила Сьюзен.
— Зачем?
— Затем, что ситуация вышла из-под контроля. Я не знаю, что делать.
— Поэтому ты настучала моей маме?
— Она не твоя мама, — поправляет меня Анна.
— Знаю. Но ты поняла, что я имела в виду. Ты не хочешь иметь со мной дела, поэтому вовлекаешь меня в неприятности?
— Тебе не кажется, что ты сама вовлекаешь себя в неприятности?
— Он вел себя как говнюк, Анна.
Подруга молча смотрит на меня.
— Правда! А откуда у тебя вообще ее номер?
— Он забит в твоем мобильном, — объясняет она мне, как тупой.
— Ладно. Забыли. Прости, что побеспокоила тебя.
— Сьюзен будет у тебя через час.
— Она приедет ко мне домой? Я работаю до пяти.
— Что-то подсказывает мне, что на работу ты сегодня возвращаться не захочешь.
Мы садимся в ее машину, и она подвозит меня до моего автомобиля. Я выхожу и благодарю ее еще раз за то, что она вытащила меня из участка. Говорю, что сожалею, что со мной так сложно, и что я ей обязательно за это отплачу.
— Я же просто волнуюсь за тебя, Элси.
— Я знаю. Спасибо.
Я еду домой и жду стука в дверь.
Сьюзен стучит, и я ей открываю. Она ничего не говорит. Просто смотрит на меня.
— Простите, — говорю я. Не знаю, почему я извиняюсь. Я ей ничего не должна, из участка она меня не вызволяла.
— Тебе не за что извиняться передо мной, — отвечает она. — Я просто хотела удостовериться, что с тобой всё в порядке.
— Всё хорошо.
Сьюзен проходит в гостиную, скидывает туфли и ложится на диван.
— Что случилось? — спрашивает она.
Устало вздохнув, я сажусь рядом.
— Этот парень пригласил меня на свидание. Я отказала, но он не отставал, и тогда я сказала, что замужем…
— Почему ты так сказала?
— А?
— Я постоянно говорю всем, что замужем, но делаю это из неправильных побуждений. Я делаю это для того, чтобы чувствовать себя замужней. Мне не хочется вслух произносить, что я не замужем. Ты сказала так из этих же побуждений?
— Нет. Как бы это объяснить… — Я умолкаю, задумавшись, а потом замечаю: — Я действительно замужем. Я не развелась с Беном. Наш брак не закончен.
— Но он закончен.
— Ну… нет. Мы не заканчивали его.
— Он закончен.
Почему все вдруг принялись учить меня жизни? Почему я не могу вести себя так, будто всё еще нахожусь замужем? Почему все не отвяжутся от меня, в конце концов?
— Если я… — я замолкаю, не уверенная в своих собственных оправданиях.
— Продолжай, — побуждает меня Сьюзен. Такое ощущение, что она знает, что я собираюсь сказать, когда я и сама этого не знаю.
— Если мы перестали быть женаты с его смертью…
Сьюзен ждет, когда я закончу свою мысль.
— Тогда мы почти и не были женаты.
— Так и думала, что ты скажешь именно это, — кивает Сьюзен.
У меня невольно опускаются уголки губ.
— Кому какое дело? — заявляет вдруг она.
— Что?
— Кому какое дело, что вы почти и не были женаты? Это же не значит, что ты меньше его любила.
— Да, но…
— Что?
— До свадьбы мы встречались всего каких-то полгода.
— И?
— Ну, женитьба — то, что отличает Бена от любого другого парня. Она доказывает, что он… был любовью всей моей жизни.
— Ничего она не доказывает, — возражает Сьюзен, и я ошеломленно смотрю на нее. — Свидетельство о браке — это всего лишь бумажный лист. Лист, которого, кстати, у тебя даже нет. Так что заключение брака совершенно ничего не значит.
— Оно значит всё!
— Послушай меня. Оно ничего не значит. Неужели ты думаешь, что десять минут, проведенных с Беном в комнате для заключения браков, определяет то, что вы значили друг для друга? Нет, не определяет. Ты это определяешь сама. Твои чувства это определяют. Ты любила его. Он любил тебя. Вы доверились друг другу. Вот что ты потеряла. И неважно, кем Бен при этом звался: твоим мужем или бойфрендом. Ты потеряла любимого человека. Потеряла будущее, которое должно было у тебя быть.
— Да, — соглашаюсь я.
— Я была со Стивеном тридцать пять лет, прежде чем его потеряла. Думаешь, у меня больше прав на то, чтобы испытывать боль от этой потери?
Мой ответ — «да». Я действительно так считаю. И меня это страшно пугает. Я чувствую себя незрелой девчонкой, какой-то притворщицей.
— Не знаю, — отвечаю я.
— А я знаю. И это не так. Любовь — это любовь. Ее потерю ты переживаешь как самую дерьмовую катастрофу в мире.
Я киваю.
— Потеряв Стивена, я потеряла не только любовь, но и человека, к которому была сильно привязана. У тебя не было столько времени, сколько было у меня, чтобы привязаться к любимому мужчине. Но привязанность и любовь — две совершенно разные вещи. Мое сердце было разбито, и я не понимала, как существовать без Стивена. Я не помнила саму себя, ту, какой я была до него. Но ты… ты жила с Беном только последний год. Ты можешь вспомнить, как жить без него. Ты можешь сделать это быстрее меня. Но любовь… боль от ее потери никогда не пройдет. Она навсегда поселится в твоем сердце. И со временем лишь слегка утихнет.
— Просто я была с ним так мало времени. — Мне так тяжело об этом говорить. Тяжело, потому что я усиленно стараюсь не опускаться до самобичевания, а заводить об этом разговор — всё равно что открыть дверь в шкафчик с запертой жалостью к себе и вывалить ее наружу. — Недостаточно времени. — Мой голос надламывается, губы дрожат. — Шесть месяцев! Это всё, что у нас было. — У меня сжимается горло. — А его женой я была всего девять дней, — всхлипываю я. — Девять дней — это мало. Этого недостаточно.
Сьюзен придвигается и берет меня за руку. Убирает назад мои волосы и смотрит мне в глаза.
— Милая моя, поверь, когда любишь кого-то так сильно, никакого времени не будет достаточно. Даже тридцати лет.
Она, конечно, права. Проведи я с Беном вместе десяток лет, разве я сидела бы тут и говорила: «Всё нормально, ведь мы с ним были достаточно долго»? Нет. С ним бы мне никакого времени не хватило.
— Мне страшно, — признаюсь я. — Я боюсь того, что мне придется жить дальше и что я встречу другого мужчину, с которым проведу всю свою оставшуюся жизнь, и что тогда Бен просто останется… — у меня снова надламывается голос, — просто останется моим первым мужем. Я этого не хочу.
