— Ну, нам-то это не грозит, — заверил ее Стенфорд. — У нас вообще идеальный расклад.
Сюзанна встала.
— Пойду-ка я спать, — сказала она. — Собираюсь завтра встать пораньше — на лыжах покататься. Точно не хочешь со мной?
— В горы? Ни за что, — ответил Стенфорд. — Только обещай мне, что завтра мы это повторим.
— Обещаю.
— Ты и правда потрясающе готовишь! Где это ты так научилась?
— В Париже. Стенфорд встал.
— Спокойной ночи, милая.
— Спокойной ночи, — ответила она. Стенфорд наклонился и целомудренно поцеловал ее в щеку.
— До завтра, — сказал он, помахав ей на прощание рукой.
Через несколько минут Стенфорд удалился в свою комнату, но спать он и не думал. Вместо этого включил компьютер и проверил электронную почту. Как он и думал, его уже ждало сообщение. Он снял телефонную трубку и вызвал такси. Потом подошел к окну и стал ждать.
Когда подъехало такси, он неслышно выскользнул из дома.
— Клуб «Карибу», — обратился он к водителю.
Дальше все было похоже на дурной сон. Таксист привез его на мощеную улицу в центре города. Стенфорд прошел по узенькой аллее вдоль крошечных магазинов, вошел в какую-то дверь и спустился вниз по лестнице. Возле дощатого подиума стояла блондинка лет сорока, хотя благодаря чудесам пластической хирургии и имплантации груди тянула на тридцать пять.
— У меня здесь встреча с одним человеком, — сказал Стенфорд. — Только не знаю, как его зовут.
Женщина подозрительно оглядела его с ног до головы.
— Я Стенфорд Блэтч. Сценарист… — предпринял он вторую попытку.
— И что?.. — не поняла женщина. Стенфорд улыбнулся:
— Вы смотрели фильм «Жертвы моды»?
— А-а! — оживилась женщина. — Классный фильм! Это вы написали?
— Я.
— И что сейчас пишете? — спросила она.
— Да вот думаю написать сценарий о злоупотреблении пластической хирургией, — ответил он.
— Да что вы?! — воскликнула она. — Моя лучшая подруга…
— По-моему, меня уже ждут, — перебил ее Стенфорд.
Двое мужчин и с ними девица со смехом потягивали коктейли в углу. Стенфорд подошел. Парень в середине поднял голову. Около сорока, загорелый, крашеный блондин. Стенфорд заметил, что над его носом и скулами явно поработал хирург, а судя по шевелюре, дело не обошлось без имплантации волос.
— Геракл? — обратился к нему Стенфорд.
— Ну, — ответил тот.
— Прометей, — представился Стенфорд. Девица бросила на них недоумевающий взгляд.
— Геракл? Прометей? — переспросила она. У нее был мерзкий гнусавый голос, и на ней был пошлый розовый свитер. Таким только туалеты мыть, подумал Стенфорд, решив не обращать на нее внимания.
— Да-а, Прометей из тебя хреновый… — ответил наконец Геракл, с трудом приходя в себя от его длинных волос и стильной одежды.
— Может, предложишь мне присесть или так и будешь хамить? — спросил Стенфорд.
— Я бы предпочел похамить, — встрял второй. — Ты кто вообще такой?
— Да очередной лох из сети, — объяснил Геракл, отхлебывая коктейль.
— Кто бы говорил… — заметил Стенфорд.
— Во дают! Я и компьютер-то включать не умею… — произнесла девица.
— Я ко всем, кто сюда приезжает, сначала приглядываюсь, а потом уже выбираю, — объяснил Геракл. — И ты… как бы это помягче… мордой не вышел.
— По крайней мере, я умею выбирать пластических хирургов, — хладнокровно парировал Стенфорд. — Жаль, когда помнят не тебя, а твои подтяжки. — Он улыбнулся. — Приятного вечера, господа…
Умеешь хранить секреты?
Кэрри и Мужчина Ее Мечты обедали на террасе ресторана «Литтл Нел», когда на горизонте вдруг нарисовался Рок Гибралтер с Тайлером Киддом.
Первым их заметил Тайлер Кидд. В отличие от Мужчины Ее Мечты красивым назвать его было сложно, но он был клевым. Резкие черты лица. Светлые длинные волосы. Высокий, стройный. Кэрри встретилась с ним глазами. «Да-а…» — подумала она.
Тут Мужчина Ее Мечты воскликнул:
— Рокко, старик! — и, зажав сигару между губ, принялся хлопать его по спине и жать ему руку.
— А я вас везде ищу, — сказал Рок. — Вы знакомы с Тайлером?
— Не-а, — ответил Мужчина Ее Мечты. — Только по фильмам. Когда ожидается главная героиня?
Они засмеялись и сели.
— Мужчину Моей Мечты тут у нас чуть в полицию не забрали, — рассказала Кэрри. — За курение на подъемнике.
— Достали уже, — добавил Мужчина Ее Мечты, — Я каждый день курю на подъемнике сигару, и каждый день мне говорят, что курение на фуникулере запрещено. А я отвечаю, что она не прикурена, — объяснил он Тай л еру.
— Кубинская? — спросил Тайлер.
— Или!
— Со мной была похожая история в Гстааде, — обратился Тайлер к Кэрри.
«Саманту Джоунс бы сюда», — подумала она.
— Детка, не передашь мне соль? — попросил Мужчина Ее Мечты, потрепав ее по коленке.
Кэрри перегнулась через стол, чмокнув его мимоходом в губы.
— Я мигом, — сказала она и, встав из-за стола, пошла в туалет.
Она немного нервничала. «Да-а, если бы не Мужчина Моей Мечты…» — подумала она, но тут же одернула себя — такие мысли до добра не доведут.
Когда Кэрри вернулась за стол, Тайлер с Мужчиной Ее Мечты уже раскурили по сигаре.
— Слушай, представляешь, — обратился к ней Мужчина Ее Мечты, — Тайлер зовет нас кататься на снегоходах! А еще уговаривает поехать к нему погонять на картах.
— На картах? — переспросила Кэрри.
— У меня там целое озеро вместо катка.
— Класс, да?! — восхитился Мужчина Ее Мечты.
— Ага, — ответила Кэрри, — класс. Вечером Кэрри и Мужчина Ее Мечты ужинали со Стенфордом и Сюзанной, причем стоило Сюзанне открыть рот, как Стенфорд тут же вытягивал шею и непременно вставлял что-нибудь вроде: «Ну разве она не прелесть?!» Он весь вечер держал ее за руку, пока она наконец не выдержала: «Стенфорд, ну какой же ты ребенок!» — и, засмеявшись, отняла руку, чтобы взять свой бокал.
— Наконец-то ты вернулся на путь истинный, — одобрительно изрек Мужчина Ее Мечты.
— С чего это ты взял? — хмыкнула Сюзанна.
— Я всегда останусь педиком, если ты это имеешь в виду, — добавил Стенфорд.
Кэрри вышла на улицу покурить. К ней подошла какая-то женщина.
