- Точно нет, – слышу довольный голос в ответ.
Клянусь, стало трудно дышать, когда Демьян прижался ко мне.
- Оливка, - шепчет, зарываясь пальцами в волосы. – Моя Оливка.
Да. Да. Да.
Его.
Повторяла про себя, не обращая внимания на то, как кружится голова от его прикосновений. Демьян исследовал каждый сантиметр моего тела, попутно избавляясь от белья. Не удивлюсь, если потом найду свой бюстгальтер висящим на люстре, а трусики…
Волна дрожи накрыла, когда я поняла, что стою перед парнем абсолютно голой.
Я никогда не стеснялась своего тела, потому что знала, мне есть чем гордиться. А сейчас, под таким восхищенным мужским взглядом, чувствовала себя красивее самой Джиджи Хадид. Да что там, я убедилась в своей исключительности.
Горячие губы накрыли мои.
И сердце прошибло разрядом тока. Кожа покрылась мурашками, а возбуждение, которое было в глазах Демьяна, сводило с ума.
- Было сложно не думать об этом, когда ты ходила по квартире в моей рубашке. Сам не понимаю, как сдерживался в те дни.
Голодный взгляд будоражил настолько, что я лишь молча кивала, не зная, что ответить.
Честное слово, я плавилась от его касаний.
- А сейчас…
Демьян опустил меня на кровать, нависая сверху, рассматривая обжигающим взглядом.
Пытается сдерживать себя?
Зачем?
К чему эта пытка?
Приподнимаюсь на локтях, чтобы к губам прикоснуться и прошептать свое тихое:
- Да-а-а.
Он довольно улыбается, накрывая руками мою грудь.
Вдох? Всхлип? Пофиг. От одного его взгляда мне казалось, что я и правда могу летать.
- Скажи, что хочешь так же, как я тебя. Безумно сильно. Настолько, что готова кричать об этом, – шепчет он, осыпая поцелуями мое тело. – Я хочу тебя услышать. Очень хочу. Сейчас. И потом. Всегда. Тебя.
Я смотрела на него и верила каждому слову.
Прижималась, мечтая стать одним целом.
- Хочу, – это все, что я могла сказать пересохшими губами. Но этого хватило.
- Я люблю тебя, – выдыхает он прямо мне в рот, заставляя вздрогнуть от неожиданного прямого признания. – С той самой минуты, когда ты накинулась на меня возле своего дома. Люблю так сильно, что…
Открываю и закрываю рот, надеясь, что потом он повторит каждое слово.
- Не могу больше ждать, – хрипло говорит он, подавшись вперед.
- Люблю-ю-ю, – закричала. Не потому, что он хотел это услышать, а потому что самой хотелось сказать.
Никогда не думала, что одно сказанное слово может разделить жизнь на до и после.
- Наверно… - играючи, прикусываю губу, наблюдая за его реакцией.
- Я тебе покажу…
И он показал. Не соврал.
Никто не сдерживал себя этой ночью. Нас накрыло бешеное желание, и мы даже не заметили, как наступило утро.
Утро, которое стало нашим.
P.s Сказки – это выдумка и полный бред. Наша кровать не превратилась в лошадь, мыши по комнате не бегали, правда, беда случилась с платьем Золушки. Его просто не было.
Да и зачем оно ей?
Эпилог
- Мартынов, кто тебе права выдал? Не умеешь водить, пересаживайся на трамвай. Эй, сбавь скорость. – продолжаю ворчать, смотря на приборную панель. - Ты же не Шумахер, чтобы гонять по городу со скоростью пятьдесят километров в час. Убери ногу с педали и сбавь обороты.
- Куда еще медленнее? Так мы точно опоздаем.
- Зато останемся в живых.
- Не уверен. – насмешливо произносит Демьян, - Если мы опоздаем на праздник моей матери, она нас закопает под ближайшей клумбой.
- Какой тогда смысл ехать туда? Может, вернемся домой? – с надеждой в голосе спрашиваю у него, нацепив на лицо улыбку осла из Шрека.
- Двадцать минут побудем и уедем. И не смотри на меня так. Ты сама ей пообещала.
На самом деле, все так и было. Я мылась в душе, дверь открылась и на пороге появилась ведьма Яна, собственной персоны. Ее не смущало, что я стояла перед ней абсолютной голой, прикрываясь гелем и шампунем. Да я в тот момент душу бы ей продала, лишь бы она свалила. Два года уже прошло, а она до сих пор на меня косо смотрит.
- Надо было сказать, что я заболела. Хотя нет. Тогда бы она устроила праздник всему городу.
Демьян хмурится, и делает вид, будто не услышал.
- Ты преувеличиваешь, - спустя минуту тишины он сдается, и примирительным тоном пытается меня успокоить. – Сдвиги точно есть.
- Какие же?
- Ну, в этом году она поздравила тебя с днем рождения.
- О, да-а-а. И подарила корректирующее белье.
- Напомни, что ты ей за несколько месяцев до этого вручила?
Громко фыркаю, откидываясь на спинку сиденья.
- Не важно.
- Думаешь?
- Крем от морщин. – Отвечаю, и не думая жалеть о своем подарке. – Нужная вещь, между прочим. Могла бы и поблагодарить.
Зато я ее потом не видела несколько недель.
Эх, счастливые были денечки.
Жаль, что так быстро закончились и она снова в гости заглянула.
- Санта уже приехала?
А вот с моей сестрой ведьма Яна подружилась.
- Час назад писала, что уже ждет нас.
Конечно же, Златку тоже пригласили, но она не смогла прийти. Укатила вместе с Зиминым в Испанию, знакомиться с новым мужем Гаргамеля. Кажется, он уже третий по счету, после моего отца. Но мне плевать. Испания далеко, и это радует.
- Нужно же цветы купить. – Демьян паркуется около цветочного магазина и поворачивается ко мне. – Твой букет будет больше. Идет?
Не тороплюсь выходить, а пытаюсь придумать заклятье, после которого любая роза будет превращаться в колючий кактус.
Эх, не получается.
Когда Мартынов смотрит на меня таким любящим взглядом, я не могу засыпать проклятиями его маму.
Вот что любовь с людьми делает.
- Идет. – бурчу, открывая дверь.
***
В цветочном нас встречают две девчонки, одна из которых тут же растянулась в улыбке, смотря на моего Мартынова.
Пришлось изобразить приступ кашля, чтобы она на меня внимание обратила и очистила горизонт, другими словами, ушла в подсобку.
Бесят такие, которые из футболок выскакивают, строя глазки чужим парням.
- Вас интересуют какие-то определенные цветы? – Спрашивает у меня миловидная красотка, волосы который напоминают цвет карамеля на солнце.
