Открываю второй и третий ящики, чтобы проверить не лежит ли там что-то, что принадлежит мне, когда глаза цепляются за внушительный по объемам блокнот, из которого торчат разноцветные стикеры. Я убираю его на край стола, сверху листы, небольшую Артемову папку и наклоняюсь, чтобы открыть третий по счету ящик. Там лежит запасная зарядка от моего мобильника, которую я забираю. Больше ничего моего нет и я, закрыв ящик, поднимаюсь. Но случайно цепляю всю ту бумажную башню и она, разлетевшись, падает. Черт!
Склоняюсь и начинаю собирать все это, только повернув голову правее ошарашенно останавливаюсь. Да что там, зависаю буквально!
Потому что на меня смотрю я.
И Макар.
Вырезанные головы приклеенные к страницам. Но если на моей ничего, но Ветров перечеркнут красными полосами крест накрест.
Ч-что?
Это выглядит очень жутко и по спине проходит мороз. Какие уж там вещи?! Я сгребаю блокнот и усаживаюсь на кровать — первое что попалось.
С каждым переворотом листа я прихожу в ужас. Начало уже пугает. Кто тот человек, с которым я жила?!
Первых страниц десять занимают скорые записи от руки. И я понимаю, что он записывал все моменты, когда мы пересекались. И диалоги между нами.
«Я увидел ее сразу же. Очень красивая. Прекрасная. Еще и имя такое: Арррина. Колет язык.»
«Она сказала мне «привет» и я умер. Теперь я живу ею.»
«— Как дела, Арина?
— Нормально, дай пройти Лукашин!
Потрясающая»
Листаю дальше. Я уже знаю, но мне надо убедиться. Срочно!
«Я пытался заполучить её любыми путями. Даже адрес достал обманом. А она все-равно не хочет быть со мной.»
Переворачиваю несколько страниц разом. Мне нужно подтверждение!
«Этот подонок крутится вокруг нее, а Арина и рада. Что есть в нем, чего нет во мне?»
«Они вместе. Об этом все говорят.»
«Создал левый аккаунт в инстаграме. Хочу написать ей и познакомиться заново, чтобы она не знала, что я — это я. Только поздно. Надо действовать быстрее.»
Я ведь получала послания через ту самую социальную сеть, вот только не воспринимала это всерьез. Думала, кто-то меня недолюбливает и мстит таким глупым способом. Мы с Таей даже перебирали возможных кандидаток на месть мне. Но потом забросили это дело.
«Мама ведет меня к психологу. Дура. Я успокоюсь, только когда получу Арину Туманову.»
«Отправляю сообщение за сообщением, но она не реагирует, как надо. Нужно принимать меры.»
«Я подошел к Ветрову и сказал, что Арина моя, а тот стоял и ржал мне в лицо! А после пар она уехала с ним. Ненавижу.»
«Сегодня Арина попробовала перезвонить мне. То есть анониму. Как же сложно было удержаться и не ответить. Это то, о чем я мечтал. Ради дела, я сдержался.»
Дальше-дальше. Мне надо знать. Руки подрагивают, а я даже не делаю над собой усилие, чтобы утихомирить дрожь.
«Вырезаю фотографии. Мать нашла и устроила скандал. Никак не поймет, карга старая, что мне нужна Арина.»
«Подкинуть удалось не сразу, но сегодня она была невнимательна. Я просто подошел и бросил открытку ей в сумку, поскорее спрятав. Она должна бросить этого идиота.»
Воспоминания затмевают глаза. Мы с Макаром тогда уже были вместе. И это было первым письмом, полученным от анонима.
«Раскрываю большую валентинку. С половинки сердца на меня смотрят лица меня и Макара. Вырезанные головы с фотографий инстаграма которые разорвали лишь для того, чтобы склеить. А на другой половине сердца надпись: «Не разобьетесь сами, я помогу разбиться. По-настоящему».
Какой же ужас… Липкий страх окучивает меня. Этого блокнота небыло тут раньше. Не то, чтобы я рылась в его вещах, но когда люди живут вместе невозможно скрыть даже такие мелочи. Значит, положил сюда, когда я съехала.
Зачем?
Пролистываю блокнот. Я и так знаю, что ручку в ресторане подбросил он. И прочее тоже. А я думала на всех, на бывшую брата, на Даяну, на всех! Кроме него!
Господи! Его куртка была в краске в день, когда наш забор облили краской! Как я могла не заметить, не обратить внимания?! Всегда молчаливый, тихий, немного стеснительный влюбленный в меня Лукашин — просто маньяк!
«…— У тебя куртка испачкана, — замечаю разводы чего-то зеленого на его верхней одежде.
— Ой, ага, — поспешно проговаривает, стягивая ветровку, а потом складывает пополам и перекидывает через лямку рюкзака…»
Только в эту секунду меня волнует другое: зачем Лукашин достал этот блокнот?! Зачем хранил?! Зачем положил туда, где он будет всегда под рукой? В любую секунду, когда в голову придёт мысль…
Я листаю-листаю, букв и записей слишком много и от шока мои глаза цепляются за все, не фокусируясь даже… Не сразу догадываюсь просто открыть блокнот с конца и листаю уже в другую сторону.
Одна запись. Большими буквами. Учасная, пугающая… Господи боже… Мне становится жарко, хотя, кажется, я наоборот холодею. Это то состояние, которое описывают «бросает то в жар, то в холод»? Я прочувствовала на себе это состояние.
Единственная фраза гласит:
«В этом мире нет места Макару Ветрову.»
Непослушными руками переворачиваю следующую страницу и читаю:
«Пока жив Ветров, Арина моей не будет.»
А потом я слышу поворот ключа в замке и абсолютно радостное, будто клоун в «Оно» врывается в мое сознание чем-то инородным:
— Арина, родная, ты приехала!
Глава 39
Замираю. Практически затравлено выпускаю из рук блокнот, который аккурат приземляется около моих ног. Твою ж…
Но сделать ничего не успеваю, потому что Лукашин с букетом в руках входит в комнату.
Ему нужна всего минута для того, чтобы оценить ситуацию и понять. Понять, что я знаю о том, о чем он не хотел бы, чтобы я узнала.
— Не подходи! — выставляю руку в оборонительном жесте, будто это может мне помочь.
Я сотни тысяч раз оставалась с ним наедине, испытывая при этом совершенно разные эмоции. Но никогда еще этой эмоцией не был пробирающийся под кожу страх.
— Ты что, милая? Это же я, — растерянность исчезает с его лица, как и не бывало, а сам он потихоньку приближается.
Только теперь я знаю, что Артем Лукашин болен.
И имя этой болезни я.
Арина Туманова.
Знаете, насколько мне страшно? Очень.
— Это ты… — выдыхаю пораженная, все еще не способная прийти в себя. Не каждый день, знаете ли, узнаешь, что твой бывший — сталкер. — Ты… Как ты моей семье в глаза смотрел?
— Я любил тебя. Твой этот Ветров, — здесь, на это ненавистной, как я уже наверняка знаю, фамилии, Артём презрительно кривится, — нужна ты ему, думаешь?
