как отваливается челюсть. Один фунт серлингов стоил пятнадцать российских копеек. Я переспросил владельца точки, не ошибка ли это, на что получил отрицательный ответ.
Пятнадцать копеек за фунт.
Охренеть.
Выгребаю половину своих карманных средств, то бишь шестьдесят рублей, и совершаю обмен. Четыре тысячи фунтов! Наверное, я богач по местным критериям. Из-под окошечка выдвигается ящик, а в нём — солидная пачка купюр. С изображением ныне здравствующей королевы.
Продолжаю неспешно прогуливаться по Бедфорд-стрит, сворачиваю на Мейден-лэйн и начинаю вязаться к симпатичной девушке африканской наружности. Девушка шлёт меня лесом и отказывает в праве на звонок. Респектабельный мужчина в плаще и шляпе ускоряет шаги — думает, наверное, что я украду телефон. Начинаю закипать. Старушка в кедах и с джинсовым ридикюлем на сгибе локтя презрительно морщится и угрожает вызвать констебля.
Вы тут что, сговорились, а?
Плюнув на условности, я тормознул хронопоток. Выдернул смартфон из рук блондинки в широченных штанах дурацкого фиолетового цвета. Разблокировал экран её же пальцем. И набрал уже знакомй номер Волкова.
Раньше я не звонил из застывшего режима.
Логика подсказывает, что телефон не должен работать, а связь с оператором будет отсутствовать. Впрочем, я неоднократно замечал, что предметы, которыми я начинаю пользоваться, выпадают из стазиса. Объяснить этот феномен я не могу. Приму как данность.
Волков снял трубку.
— Слушаю.
— Это я.
— Наш человек на связи.
— И как вы меня будете вытаскивать?
— Через дипломатический портал.
— Ого, — не могу сдержать возгласа удивления. — А такие бывают?
— Ещё как бывают, — заверил куратор.
— Тогда встретимся на вокзале Чаринг-Кросс, — предложил я. — Там достаточно многолюдно, чтобы не привлекать лишнего внимания.
— Хороший выбор, — похвалил следователь.
— Спасибо. Как мне узнать вашего человека?
— Лови фото.
Смартфон оповестил меня о пришедшем файле.
— Удали, — посоветовал Волков. — И постарайся добраться до места назначения за час.
— Я буду там раньше.
Вешаю трубку.
Открываю файл и всматриваюсь в черты лица агента, отправленного Особым отделом. Запоминаю и тут же сношу картинку. Очищаю архив. Возвращаю телефон девушке, ускоряю время. И спокойно иду мимо, словно ничего не случилось.
Следующий пункт программы — ловля такси.
В моём мире пассажиров с улицы подбирают исключительно чёрные кэбы. Специализированные тачки, водители которых считаются настоящими акулами британской столицы. Они ездят по государственной лицензии и знают Лондон, как свои пять пальцев.
Рядом со мной притормозила обычная таксишка. Обтекаемая, приземистая и вся из себя миниатюрная. Белого цвета. С индусом в качестве водителя.
— Куда едем? — спросил индус.
— Покатайся по окрестностям, — буркнул я, усаживаясь на переднее сиденье. — Через Ковент-Гарден и Боу-стрит. Затем на набережную Темзы. В итоге мы должны попасть на вокзал.
— Чаринг-Кросс?
— Он самый.
— Будет сделано, шеф.
Машина вливается в транспортный поток.
Я краем уха слушаю трескотню индуса про местные достопримечательности, а сам думаю о превратностях судьбы. Старые города мало чем отличаются друг от друга, если рассматривать исторический центр. Без привязки к Биг-Бену или Тауэрскому мосту многие из нас способны отличить Питер от Лондона? Ну, вы скажете, надписи. Вывески, названия улиц. Согласен. Я про архитектуру и планировку. Даже погода сегодня...
За мной не примчались спецслужбы.
Хрономагия ведь запрещена, верно?
Ну, в большинстве стран, как утверждает Волков. А тут... манипулируешь временем, пачками убиваешь граждан Туманного Альбиона... и ничего. Как-то у них с оперативностью туговато. У наших бы поучились...
Минут через сорок такси подкатило к футуристическому комплексу, из недр которого выпростался железнодорожный мост. По рельсам сновали скоростные поезда, а на противоположной стороне Темзы я заметил призрачное мерцание портальной арки.
Расплатившись с водителем, я вышел на парковку.
Глава 3
Легко сказать — встретимся.
Здоровенный комплекс, переполненный людьми. Платформы, магазины, кафешки и сувенирные лавочки, газетные киоски, информационные табло, билетные кассы, залы ожидания... По второму ярусу тянутся крытые галереи. Всё это связано переходами и укрыто ангарными навесами, а с платформ периодически отправляются поезда. И это я не упомянул эскалаторы, ведущие в подземку, к одноимённой станции местро.
Всюду — толпы.
Диспетчеры объявляют о прибытии и отправлении экспрессов. К кассам и инфотабло тянутся очереди. Здесь можно быстро затеряться, но как найти человека, даже если знаешь его в лицо?
Привлекать внимание остановкой времени я не хочу.
Хватит уже судьбу испытывать.
Брожу по нижнему ярусу зала ожидания, всматриваюсь в лица прохожих. Англичан здесь меньшинство. Гораздо чаще встречаются нигеры и арабы. Китайцы и японцы тоже спешат по своим азиатским делам. Много студентов.
Умом я понимаю, что канцелярист тоже видел моё фото. Вряд ли он будет искать меня в Трубе или на платформах. Так что держаться надо поближе ко всяческим лавочкам и магазинчикам...
Двадцать минут блуждания не увенчались успехом.
Я понял, что хочу перекусить в тишине и спокойствии. А ещё хочу в сортир. Здесь они должны быть, между прочим. Начну, пожалуй, с последнего.
Туалет обнаружился на нижнем ярусе — в недрах тоннеля, ведущего к Трубе. Спустившись под землю на эскалаторе, я не сразу дорубил, что устройство, смахивающее на банкомат, выдаёт жетоны... в нужник. Вкладываешь монетку — получаешь жетончик с изображением писающего субъекта. Топаешь к мужской секции. Кругляш в разъём — дверь открывается. Под ногами ползает робот-уборщик.
Иду к писсуару, начинаю справлять нужду.
Хлопает дверь.
— Вот мы и одни.
Мужской голос.
Грубый и властный.
Положение, мягко говоря, незавидное. Остановить процесс нет никакой возможности, так что я прикидываю, не притормозить ли время. Кошусь на зеркало — оно слева. В отражении — тот самый тип. С фото.
— Как ты меня нашёл?
— Эфирный слепок.
Парень с резкими чертами лица — о скулы порезаться можно. Русоволосый, с канадкой на левый пробор. В чёрных джинсах и спортивной куртке — обычно такую носят футбольные фанаты. С рифлёными берцами на ногах.
Завершаю начатое.
Иду мыть руки.
— Куда поедем?
— В российское посольство. Куда ж ещё.
Задумчиво киваю.
— Как тебя зовут?
— Олег.
— Рад встрече.
Олег терпеливо ждёт, пока я не высушу руки.
После чего мы выходим из туалета.
Сюрпризы на этом не закончились. Олег проигнорировал эскалатор, несущей ступени к залу ожидания, а потащил меня в толпу пассажиров Трубы. Я сверился с указателями. Так и есть, мы направляемся на станцию Чаринг-Кросс.
— Я думал, ты на машине.
Говорим по-русски.
— Нет, — канцелярист прокладывает путь, активно работая локтями. Ощущение такое, что
