Ознакомительная версия. Доступно 23 страниц из 113
— Утро вечера мудренее, — пробормотал я, застегивая молнию на пологе.
Но выспаться не удалось. Очнулся я от того, что кто-то дергал меня за ногу:
— Саныч, вылазь!
— А пошел ты! — буркнул я, пытаясь вырвать щиколотку из слесарных тисков.
— Мать твою орочью, просыпайся!
— Иди лесом! — я запустил в сторону входа в палатку подвернувший под руку берец.
Судя по звукам, снаряд попал в цель. Глухой стук, потом — несколько экспрессивных фраз, в которых мне доступно сообщалось, какой я урод. С описанием подробностей того, при скрещении каких существ получаются такие существа, как я.
— Угу, — ответил я и подтянул колени к животу, чтобы моему ночному кошмару было труднее до меня дотянуться.
И пусть только попробует в палатку сунуться — огребет по полной!
Имею право. Я, понимаете ли, отдыхаю, никого не трогаю, даже не храплю, потому что я вообще не храплю — проверено. И тут — на тебе! Вот если бы та брюнеточка была, то, может, я и проснулся бы. А ради существа, говорящего прокуренным баритоном, — ни за что! И по фигу, что ночная игра разрешена! Я спать хочу! Я свое дело сделал. Весь день носился как угорелый. Убивал, лечил, снова убивал. В общем, не в том я состоянии, чтобы на ночную игру выходить.
Но какой-то червячок сомнения не давал мне уснуть. Фиг его знает, что там произошло. Правда, если бы этот урод, что у входа бухтит, по игре пришел, то не Санычем бы меня назвал, а нормально, Мескалином-ага. И не дергал бы так непочтительно за ногу. Все-таки я — не хрен собачий, а старший и мудрейший воин, правая рука вождя, победитель семи горных троллей и четырех светлых паладинов…
Однако вместо положенного по игре обращения я снова услышал:
— Саныч, скотина, хватит дрыхнуть, вставай, кому говорят!
Нет, этот не уймется! Чтоб его три раза подбросило и два раза поймало!
— Чего тебе?
Поеживаясь, я вылез из-под полога.
К утру похолодало, трава под ладонями была мокрой от росы. Порыв ледяного ветра отрезвил меня не хуже пригоршни колодезной воды.
Ну и ночка!
На освещенной луной лужайке перед капищем стоял старший мастер игры господин Арагорн Московский — собственной персоной. И картинно так стоял, поглядывая то куда-то на вершины деревьев, то на меня.
Интересно, у этого ботаника вместо печени — что? Фильтрационная установка? Ионообменная колонна? Помнится, вечером, точнее, ночью уже, когда нас с Бергом занесло в мастерский лагерь, Арагорн уползал в кусты, находясь в состоянии, не предполагавшем появления у него членораздельной речи как минимум до утра. А тут гляди ты! Бодр и весел, словно никогда в жизни не пил ничего крепче кваса. От нетерпения аж на месте пританцовывает.
Нервничает, что ли?
От Арагорна действительно веяло не весельем, а тревогой. И вообще он был весь какой-то не такой. Абсолютно трезвый, собранный и злой.
— Чего надо? — хмуро спросил я.
— Вас, доктор. Проснуться изволили? — съехидничал старший мастер. — Собирай свои медицинские манатки, и идем.
— Ты же говорил, «Скорая» на игре будет, — не понял я.
— Есть «Скорая», только там ни фига не понятно, поэтому без тебя никак, — туманно объяснил Арагорн. — В общем, время — деньги, собирайся и пошли!
— У кого-то крыша съехала? — догадался я.
— И это тоже, — кивнул мастер.
— С кем хоть проблемы? Кто болен?
— Мир.
Я занырнул в палатку, включил фонарик и быстро накинул стеганый подкольчужник. Отыскал сапоги, обулся.
— Готов? — Арагорн изнывал от нетерпения.
— Угу, — пробурчал я. — Куда хоть идти?
Старший мастер махнул куда-то в сторону ручья. Помнится, на той стороне стояло несколько людских крепостей. Я поспешил за Арагорном, мысленно спрашивая себя, какого черта я тут вообще делаю.
Вопрос это, конечно, риторический. Тем не менее он в последнее время все чаще приходил ко мне в голову. Вообще-то я — не пацан сопливый, как большинство здесь, а взрослый дядька. Уважаемый коллегами и родными пациентов врач-психиатр, без пяти минут заведующий отделением. Точнее, без пяти месяцев. Перед Новым годом нашей шефине исполняется 55, и она уже заявила, что, получив пенсию, работать в «этом дурдоме» не намерена. Причем определение «дурдом» относилось не к пациентам, а к сотрудникам и к руководству. К начальству — даже в большей мере…
То, что место шефини занимаю я, известно давным-давно. Просто больше некому — или молодняк зеленый, или клуши семейные, которые в психушке работают только ради надбавок. Так что с Нового года на меня ляжет обязанность общаться не только с пациентами, но и с начальством и всякими проверяющими. Что, по мнению многих, гораздо сложнее.
Но одновременно я — здесь. На ролевой игре… Конечно, можно отмазаться тем, что собираю тут материал для диссертации. Правда, при ближайшем рассмотрении становится ясно, что ребята в самодельных доспехах или с приклеенными ушами — нормальнее многих, ходящих исключительно в деловых костюмах. У меня давно появилась ненаучная теория о том, что удары текстолитовым клинком по голове лечат от всяких депрессий гораздо эффективнее, чем транквилизаторы. А уж какой психотерапевтический эффект имеют бугурты!
И все же я порой не понимаю, что мне нужно на играх… Разве что хорошеньких девочек? Так их тут в разы меньше, чем в любом ночном клубе. Вот сейчас я мог бы зависать в каком-нибудь гламурном кабаке в окружении толпы блондинок, пить текилу и радоваться жизни. Причем любая из этих кисок не стала бы воротить нос от пьяного — они других и не видели. Правда, мне самому эти дамочки не очень-то нужны. Особенно клубные.
Поэтому я сейчас, вместо того чтобы щупать девок, тащусь за этим гадом Арагорном непонятно куда и непонятно зачем.
Тем временем мы спустились в низину, по которой протекал ручей. Сразу же вокруг нас сгустился туман. Я даже залюбовался картиной — белесая пелена, блестящая в лунном свете. Туман был похож на море — такой же ненадежный и изменчивый.
Арагорн почти бежал по тропинке впереди меня. Видимо, дело действительно спешное.
Кончив себя жалеть, я поднажал, стараясь догнать старшего мастера. Однако расстояние между нами не сокращалось. Пришлось обращаться к Арагорновой спине:
— Слышь, а кто все-таки заболел? Скажи хоть что-то толком!
— Мир, — не оборачиваясь, бросил старший мастер.
— Кто? — снова не понял я. — Из чьей команды хоть?
— Да не игрок, а мир! — Арагорн резко остановился и насмешливо посмотрел на меня. — Мир — который «пис». Ну, «мир, дверь, мяч», понимаешь? Отдельная реальность.
— Сам ты «мир, дверь, мяч», — зло пробормотал я. — А я-то зачем нужен? Что мне делать?
— Как что? — хмыкнул мастер. — То, за что тебе на работе деньги платят. Лечить будешь.
Ознакомительная версия. Доступно 23 страниц из 113
