ямкам, нам достались лишь мелкие кусочки того, что сыпалось с неба…
Еду, как на минном поле… Постоянно приходится маневрировать и объезжать ямы и рытвины. Сразу вспомнился Андрей Соколов в исполнении Сергея Бондарчука в фильме «Судьба человека», когда он рулит на своей полуторке по фронтовой дороге, объезжая воронки, а тут и там рвутся мины и бомбы…
Вот так примерно мы и ехали, пока не выехали из Новороссийска… Но этом наше везение и закончилось… Так как дальше дороги просто не было… Кончилась, сука… Внезапно так…
Громадная трещина в земле пересекала наш путь… Начиналась она где-то далеко в горах, а заканчивалась, постепенно расширяясь в море. Глубина этой новой расщелины была приличная, метров тридцать, не меньше… Бурный поток грязной воды нёсся по её дну, таща за собой всякий мусор, камни и вырванные с корнем кусты и деревья…
— Пи*дец… — другого слова у меня в лексиконе не нашлось…
Это было полное фиаско. Чтобы объехать это препятствие, придётся снова возвращаться на трассу Новороссийск — Краснодар… И не факт, что там тоже не произошло подобного…
Ну не фига ж себе… Это, что же такое произошло, в конце-то концов? Прилетел, блин, метеорито-астероид и устроил тут нам всем маленький армагеддец? Хотя, какой на хрен маленький? Тут большим уже попахивает…
Мысли метались в голове, как белка в колесе… Но ничего умного на ум так и не пришло…
— Порт… — тихо произнесла Анна…
— Что, порт? — переспросил я, но тут же уже мысленно сам ответил себе на все свои же вопросы.
Крыса я сухопутная! И мысли у меня: Как проехать, да как пройти? А ведь можно и плыть… Хотя истинные мореманы, вроде так не говорят? Типа: Плавает только дерьмо в проруби, а моряки не плавают, они ходят… Да мне в общем-то, начихать на всю эту терминологию… Я и кухню буду камбузом называть. И сортир гальюном, лишь бы всё получилось как надо…
Одна лишь загвоздка… Я далёк от всего этого, как Сириус от Марса. Даже если я смогу в порту найти что-либо на ходу, то ни завести это, ни управлять этим не смогу… Пока я буду изучать методом тыка какой-нибудь корабль, пройдёт много-много лет… И не факт, что я даже смогу чем либо воспользоваться, и не врезаться через пару минут в ближайшую скалу… И где мне тут искать боцмана, лоцмана и Кацмана?
Но всё равно, порт — это практически единственный выход из сложившейся ситуации. А остальное? А с остальным мы будем после разбираться, когда до порта доберёмся. Ведь даже не факт, что там остались хоть какие-то корабли. Может, после этих небесных катаклизмов там всё смыло какой-нибудь «набежавшей волной»… Да, нет… Цунами на Чёрном море вроде бы быть не должно… Хотя… Хрен его теперь знает, что должно, а что не должно… Столько всего вокруг происходит, что уже трудно чему-то удивляться…
* * *
Оказалось, что Анна знает, как попасть в порт. Она там часто бывала ещё с самого детства. Её дядя Николай, родной брат отца, работал в порту и иногда брал её на работу. А девочке было интересно. Поэтому она до сих пор могла рассказать, что и где там в порту находится.
Поехали не через главный въезд, а как раз со стороны шоссе. Там тоже были ворота со шлагбаумом. И даже военные там дежурили, так как в этой части порта находилась и военная гавань. Там не только можно было «припарковать» несколько военных кораблей. Но и заодно «припрятать» с полдесятка подводных лодок.
Анна рассказывала с энтузиазмом. Но я её слушал вполуха. Половина морских терминов из её разговора мне была непонятна, а переспрашивать я не стал. Я когда на месте осмотрюсь, может и сам разберусь, что к чему… А пока… Думаю, как свернуть шлагбаум с воротами, чтобы заехать в порт на своём транспорте.
Но, ломать ничего не пришлось. Я всего лишь «спешился», и дойдя до ворот. Понял, что открою руками без всяких проблем. Так и сделал. Задрал шлагбаум вверх и распахнул ворота настежь. После чего заехал внутрь и сразу покатил в сторону поближе к морю, чтобы своими глазами посмотреть, что там пришвартовано…
* * *
Далеко не проехал… Дорогу мне перегородил БРДМ и навел на меня почти в упор ствол КПВТ.
Ну… Естественно я остановился. Я не думаю, что кто-то разумный вот так запросто попрёт на пулемёт с калибром почти пятнадцать миллиметров. Одной очередью прошьёт мою шишигу насквозь, а от нас с Анной только фарш и останется в итоге…
Но автоматик свой я подтянул к себе поближе. Да и на кобуре поясной кнопочку отстегнул…
Из «бардака» вылез реальный такой морпех в чёрном берете. Причём офицер. Капитан морской пехоты. Было ему на вид лет так примерно тридцать. Суровый такой мужчина, судя по внешнему виду. Вооружён таким же, как и у меня автоматом, на ремне кобура с пистолетом. Всё, как у людей.
Не спеша открываю дверь и вылезаю из «шишиги». Автомат закидываю на плечо… Всё равно… Против пулемёта у меня нет никаких шансов. Значит, будем разговаривать…
На мне форма выданная прапорщиком Мазуром. Но без головного убора. Берет десантный мне носить не по чину, да и нет у меня его с собой. Но тельник всё-таки приближает меня к десантуре. Да и «шишига» моя оттуда же.
Морпех стоит напротив меня, но башня БРДМ с пулемётом пару раз шевельнулась туда-сюда… А это значит, что бравый военный не один…
— Здравия желаю! — я к голове руку не прикладываю, ибо без головного убора, а мы не в Америке. Нас по-другому воспитывали. Вколотили аж с детства, что к пустой голове руку не прикладывают.
— Капитан морской пехоты Михеев. С какой целью проникли на охраняемый объект.
— Лейтенант милиции Сайбак. Проник с целью захвата любого судна, способного транспортировать меня с грузом в район города Адлер для воссоединения с семьёй.
— Во как… — опешил капитан. — Прям таки для захвата? А ты хоть в море-то ходил когда-нибудь?
— Никак нет, товарищ капитан! Но желание такое имею.
Капитан ухмыльнулся… По-доброму так… И протянул мне руку:
— Сергей.
Я пожал протянутую мне ладонь и тоже назвался:
— Артур. А в машине Анна.
— Жена?
— Никак нет. Жена у меня в Адлере… Наверное… А Анну я просто сопровождаю до безопасного места, по просьбе её погибшего отца.
— Да спас он меня, Серёж… Вывез из Гайдука. Там бы я просто умерла…
— Аня? — голос капитана дрогнул… — Как ты? А Павлик?
— Умер он…
— Вы знакомы? — я смотрел, как на моих глазах явно происходит какая-то встреча людей, которые не просто знают друг друга, а знакомы давно и довольно близко.
— Учились вместе. Ещё в средней школе… — начал капитан.
— Только я моложе этого бравого военного… — продолжила разговор Аня. — на три года.
— А в башне у тебя, кто там пулемётом всё-время вертит?
— Это Сашка… Юнгой у меня числится… Подобрал парнишку…
— А он не пальнёт случайно?
— Нет. Парень сознательный. И сообразительный… Без толку палить не будет.
— Ну и хорошо. А «живности» лишней в порту нет?
— Ты про этих, которые типа психи?
— Ну да…
— Есть, но уже мало. Местных я извёл, как смог. А те, что забредают иногда из города… Пока оглядятся, а я их уже и…
— Сразу в расход?
— А как же…
— А вдруг они нормальные?
— Не… Нормальных я уже научился отличать от ненормальных. Вот ты — нормальный. Это сразу видно. Потому что на машине приехал. А психи всё больше пешком ходят.
— А те, кто на посту ДПС засели? Те, кто Толю, отца Анны подстрелили? Они как? Нормальные или нет?
— Бандиты они. Из СИЗО местного сбежали. Оружие теперь раздобыть не проблема. Нам просто повезло. Они к воротам подъезжали на милицейском УАЗике, когда мы с Сашкой там рядом были. Как раз и припугнули их. Я из «бардака» вылез. Они типа стали пальцы гнуть и в меня автоматом тыкать… Сашка дал пару очередей.
