Тыкаю пальцем в кнопку и в ванной вспыхивает яркий свет. Зажмуриваюсь. Широко раскрываю глаза и снова зажмуриваюсь. С закрытыми глазами бреду к умывальнику и наконец, натыкаюсь животом на край фаянсовой раковины. Включаю воду. Умываюсь. Смотрю в зеркало на свою опухшую, помятую физиономию. Красотка, нечего сказать...
Снова умываюсь. Выдавливаю на щётку пасту, активно чищу зубы. Потихоньку просыпаюсь.
Вытершись полотенцем, иду в комнату за смартфоном. Вижу входящее сообщение в Вотсапе. Написал кто-то среди ночи.
От Артура.
"Чего ты боишься?"
Я боюсь на работу опоздать. С трудом нашла неплохое место, платят чуть меньше, но зато - очень хорошие перспективы - могу спустя два-три месяца возглавить филиал. Надо только себя хорошо зарекомендовать, показать, так сказать, класс.
Завтракаю овсянкой и парой яиц всмятку. Раздумываю над тем, что написал мне Артур в третьем часу ночи. Я заснула минут за двадцать до его сообщения. Интересно, то, что оно обо мне думает и ночами о чём-нибудь говорит?
Как было бы здорово, завтракай мы сейчас вместе. Я бы подошла к нему, обняла его и, уткнувшись носом в его волосы, снова вдохнула бы его чудесный запах...
Вздыхаю, встаю, бреду к раковине. Мою посуду. Протираю стол.
На сборы осталось чуть больше получаса, а мне ещё накраситься нужно.
Несу кипу бумаг в своё кабинет. В отличие от прежней работы, тут реально офисные кабинеты по бокам длиннющего коридора, а не современный оупен-спэйс. Но зато можно побыть наедине с собой. Никто не мешает, очень удобно.
Как только сажусь за стол и двигаю мышкой, чтобы включить потухший монитор, в дверь стучат.
- Да-да! - отзываюсь я.
Дверь открывается и в мой кабинет заходит Сидоров - суховатый пижон лет тридцати. Насколько я поняла - местный плейбой. Приглаженные гелем, чтобы скрыть залысины, редкие тёмные волосики, нос с горбинкой, глубоко посаженные карие глаза, пухлые губы. Одет в чёрную, сверкающую блеском рубашку и тёмно-серые брюки. Пиджак вечно оставляет на спинке стула в своём кабинете. Зам какого-то зава.
- Я вам кофе принёс, - говорит он. - В автомате на первом этаже налил. Капучино.
Несколько недоумённо смотрю на него.
- Зачем?
Мнётся. Привык к тому, что офисные барышни в его присутствии смотрят в пол и хихикают, как дурочки. Я же молча сверлю его взглядом.
- Ну... - мямлит он. - Просто... Подумал, может вам кофе хочется?
Когда он впервые стал ко мне кадриться - а это было в первый же день после моего устройства на эту работу, сразу после обеда, он чувствовал себя куда более увереннее в себе. Был нагловатым, даже нахрапистым, пошловато шутил, то и дело поглядывая на меня, рассказывал скабрезные анекдоты, и всё пытался зазвать меня вечером в танцевальный клуб, где, по его словам, он имел какие-то прям вау-вау преференции - одним из владельцев клуба был его двоюродный братю
Но я достаточно холодно дала ему понять, что на работе намерена работать, а не устраивать шашни. Тем более, что хорошо понимала, что меня оценивают со стороны, а сплетни в этом коллективе - обычное дело.
- Хочется, - говорю я. - Спасибо.
Он улыбается, несёт кофе к столу, аккуратно ставит его и кладёт рядом пару бумажных пакетиков с сахаром и пластиковую ложечку.
Явно осмелевает. Поглядывает на меня оценивающе и спрашивает:
- Вы сегодня после работы сильно заняты?
- А что? - поднимаю я бровь.
- Может, всё-таки сходим в клуб, потанцуем?
- Андрей, - укоризненно говорю я, - вам заняться нечем? Спасибо за кофе, но мне нужно работать.
- Да я, собственно, не имел в виду сейчас-то. Я ж говорю: после работы.
- После работы я тоже буду работать.
- Это как? - удивляется он.
- А вот так. Возьму на дом.
Он щурит глаза:
- Оксана, а вас кроме работы что-нибудь интересует?
Мой смартфон трынькает входящим сообщением. Бросаю на смартфон взгляд, но при Андрее ничего не предпринимаю.
- Вам смска пришла, - кивает в сторону моего телефона он.
- Да, я заметила, - говорю я.
Он пожимает плечами. А потом говорит:
- Ладно. Пойду я к себе. Если нужна будет какая-нибудь помощь - зовите. Мой кабинет сразу после...
- Я в курсе, - говорю я.
- Ну да, - бормочет он. - В общем, если что, то...
- Обязательно, - говорю я. - Если что, то - непременно.
Он выходит, мягко закрывает за собой дверь, я некоторое время смотрю на неё, а потом беру в руки смартфон и читаю входящее сообщение от Артура:
"Так чего ты боишься?"
- И чего ты боишься? - спрашивает меня Дашка, жуя рогалик.
Я убираю меню в сторону и закатываю глаза.
- Вы чё, сговорились, что ли?
- В смысле? - не понимает она.
- Да он мне уже два сообщения таких отправил. Ночью и сегодня, после обеда. С тем же вопросом.
Дашка пожимает плечами:
- Вполне логичный вопрос. Он тебя не обижает, стремится с тобой общаться так, чтобы тебе нравилось, явно тебя ценит. Чего ты паришься-то?
- Даш, я не хочу быть очередной девкой в его послужном списке!
Дашка смотрит на меня, как на умалишённую.
- В каком "списке", Оксанк?
- Я ж тебе говорю - он предлагал мне свободные отношения. В которых никто никому ничего не должен. Потрахались - разбежались.
- Оксан, ты дура?
- Не поняла, - хмурюсь я.
- Чего ты не поняла? Мужик по тебе явно сохнет, не знает, с какой стороны к тебе подступиться, чтобы ты навстречу пошла. Ни адреса твоего нет, ни адреса твоей работы. Ты себя на его место поставь! У него только твой номер телефона, причём он понимает, что чуть переборщит с настойчивостью - ты его запросто забанить можешь. Ты вообще понимаешь, как он в действительности к тебе относится?!
- Никак не относится. Просто хочет снова потрахаться. Я такое ещё в студенчестве проходила, Даш.
Дашка хватается за голову.
- Я тебя вообще не понимаю, Оксан... Классный мужик, в постели - огонь, чё тебе надо-то?!
Молча жую салат. Натыкаю вилкой маслинку, отправляю в рот, снова жую.
- Мне надо, чтобы я понимала, что я что-то для мужчины значу, Даш. Вот тебя твой муж на руках носит. Ты для него - единственная. И нет ничего удивительного в том, что я тоже так хочу, веришь-нет? Нафига мне бабник? Чтобы я от ревности сгорала, не зная, где он и с кем он?
Даша надувает щёки и медленно выпускает воздух сквозь сомкнутые губы:
