тоже хотела бы спросить, что там в его голове, не одноименные названию песни "Zombie" ли часом, но...
"in your he-e-ead?"
Умеет он выбирать музыку, конечно. Это же не ирландские "The Cranberries", которых гоняли в универе, а какой-то кавер... при том хороший. Надо будет найти потом.
— Никит, побудь с тетей Юлей немного?
Кивнул, словно всё это для него привычнее некуда и продолжил подпевать ору, рвущемуся в окно.
Не, пора это прекращать.
Читаю СМС, стаптывая кроссовки: "Я жду."
Набираю "Иду", подцепляя ключи от квартиры. Быстро спускаюсь вниз, открываю дверь и закрываю демонстративно уши подходя к бордовому кроссоверу с кольцованным шилдиком на задней части.
Подхожу к пассажирской, заглядываю в открытое окно. Нет, ему нормально, сидит такой... отбивает пальцами ритм по рулю.
— Сделай потише. — Голос растворяется в песне. Повторяю громче. — Тише!
Снова не обращает внимания.
— Тиш... — И тут он нажимает "Stop" на руле и мой ор становится... Ну, ладно, слышен.
Довольно поворачивается.
— Хорошо орёшь.
— Тут вообще-то дети новорожденные есть..
Улыбнулся, обнажив белоснежные... а взгляд— то... Вот в лицо об опеке я бы не рискнула.
— Сядь уже.
— Там — Показываю назад. — твой сын ждёт.
— Све-е-ет, пятно на платье.
Открываю дверцу, сажусь внутрь. Тут же сворачивает на парковку.
— Ну, слушаю, какие претензии?
Поворачиваюсь.
— Ты оставил ребенка!
Передразнивает тон:
— Это возмутительно, и я уже слышал. Дальше?
— И... Ты ничего не скажешь на это?
— А надо?
— Да!
Усмехнулся, оголив ямочку.
— А я думал, ты там уже всё сама за меня решила. — Сощурился. — Смотри, есть термин "ленивая мать", слышала такой?
— Ну...
Отмахнулся.
— Загугли. Так вот, я "ленивый" отец. И поскольку, как ты скорее всего узнала, мама его им не занимается...
Почти съязвила, но сразу пресек.
— И он в принципе на моем обеспечении, а у меня работа, бизнес, филиалы-шмилиалы, поездки, банкеты, да и я ещё, как видишь, не стар, — Это, как понимаю, о блондинке, Окей. — То Никитос представлен сам себе большую часть времени.
И снова перебил.
— Но это не значит, что я не контролирую, не знаю, где он, и пускаю всё на самотёк. Просто у него всегда есть выбор...
Красиво стелет.
— Еще скажи, что он сам выбрал остаться со мной.
Улыбнулся.
— Именно.
— В смысле!?
— Нина ему надоела ещё утром.
Уточняю.
— А Нина у нас..
— Сама сообрази. И когда он в машине это высказал, я дал ему возможность решить самому.
Нет, он... Серьезно?
— Либо остаётся со мной и идёт после обеда на открытие Нининого салончика, либо выбирает тебя, доверяя моему описанию.
Не... это что ж за описание!?
— А мальчик у меня очень любопытный, как видишь.
Осознаю...
— То есть..
— То есть я скотина, но не в плане своего ребенка. Точнее, ладно, осознанно ленивая скотина.
— В голове не укладывается...
— Слушай, ты же с детьми вроде работаешь, прогрессивных взглядов не встречала?
— И тебе не страшно?
На выдохе:
— Чего бояться? Ты училка, заведение фешенебельное, абы куда Никита не пойдет и на абы чём тоже не поедет сам по себе.
Загибает пальцы.
— Дотронуться другим до себя не даст по своим причинам, — Ещё один. — моя карточка при нём, как и телефон с интересной программой, способной отследить его Гео за пять секунд в случае чего.
Выдохнул.
— Ещё вопросы?
— Как у тебя все просто...
— Слушай, я не наседка и с гипер-опекой бегать за ним не буду. Пусть лучше чувствует, что сам отвечает за каждый свой поступок, чем прячется за моей спиной.
Нет, точно, красиво стелет.
Его телефон вдруг загорелся, отвела взгляд, пока он снимал его с подставки и быстро что-то печатал. Привлёк...
— Ты завтра что делаешь?
— К чему это?
— Муж будет против, если я паучонка утром закину?
Отвернулась, осмысливая..
— Свет, не тяни резину.
У меня не укладывается в голове всё это... Тёма, которого я помню, другой! Не такой расчётливый, не такой деловой, он не водил такие машины и... да... отцовство и он — это что-то из ряда фантастики, да не, даже скорее фэнтези.
А тут... солидный такой тридцати однолетний Артём собственной персоной... Ладно хоть такой же прибабахнутый. Обернулась, всматриваясь в профиль.
— Что ты вообще хотел в обед? О сестре поговорить?
Уголок губ дрогнул.
— Сначала ответь.
— Ну...
— У тебя планы?
— Утром в школу надо.
— До скольки?
Сжимаю пальцы сама себе, желая отрезать длиннющий уже отвечающий язык.
— До обеда.
— Окей, тогда с трёх до семи? Во сколько муж возвращается с работы?
Вдох..
— Ну, Свет, что как маленькая? Скажи, что ученик.
Перебиваю, будто в этом есть смысл.
— Я работаю с более старшими...
Поднимает руки, словно извиняясь.
— Ну, так что?
— Ладно!
Сама не верю, что произнесла... что согласилась. Ерунда какая-то. Он уже быстренько что-то печатает.
— Был рад видеть, Свет.
— А...
— Давай завтра, ок?
Ну, отлично... Смотрю в боковое зеркало, как из подъезда выходит Никита, довольно улыбаясь и подпрыгивая, перевожу взгляд на его отца, тот замечает и просто пожимает плечами.
— До завтра, Светик. Освобождай уже место.
Что мне ещё остаётся, верно? Освобождать место.
Не мои туфли, не мой разме-е-ер.
— Па-а-ап, ты видел фотку черепахи?
Отлично, у меня дома ещё и снимали.
— Видел, садись быстрее, жрать хочу.
А у нас, между прочим, оладушки...
* * *
Лан-Лан-Светлан
Мне хватало пять секунд, чтобы понять, понравилась песня или нет.
Я была жутким меломаном, хотя почему "была"? Ничего не изменилось, только при муже всегда убавляю громкость или нажимаю на "Stop", стесняясь своих вкусов.
Если хватит силенок, то будет прошедшее "всегда убавляла".
И сейчас, словно подросток, оставшийся один... О да, я включаю смартфон погромче и начинаю просто кривляться.
Специально выбираю Papa Roach c "The ending".
За все эти годы позволяла себе такое всего пару раз, и то в первый — Тим вернулся домой пораньше, выключил гаджет и посмотрел так, словно я очень странный нашкодивший ребенок.
Предосудительно, мать его!
Я даже так на курильщиков в школе не смотрю.
В его машине была его музыка, в моей — моя. Когда мы пересекались, в своей — я включала нейтральное радио, в его —
