Стихи Елены КурочкинойПоследняя высокая нота, мощная инструментальная поддержка. В груди взрывается фейерверк эмоций, ладони сами сжимаются в кулаки в приливе силы и стойкости. Вот какой должна быть музыка: вдохновляющей, залечивающей раны, заставляющей чувствовать себя живым, а не убивающей мозг глупыми шаблонными фразами.
Включаю следующий трек, представляя, что нахожусь в компании доброго друга, который изливает мне душу, при этом не забывая о моей. Идеально. Дружба и должна быть такой: тебе не нужно притворяться, тебя всегда поймут и выслушают. Легкий укол в районе груди напоминает о прошлом, но усилием воли гоню прочь это чувство. Лучше я проведу время с голосом человека, который кажется близким, несмотря на то что мы даже не знакомы, чем буду ковырять старые раны.
Когда я подхожу к старенькой трехэтажке, на улице уже совсем темно. Возле подъезда под фонарем стоит компания молодых ребят с бутылками в руках. Громкий смех разносится по двору, и я передергиваю плечами. И что им опять нужно? Снова Сашку поджидают?
– Кто последний? – спрашиваю я, вынимая из уха наушник.
– Чего? – переспрашивает самый глухой.
– Говорю, на фига вы здесь очередь образовали? Пятерки на халяву раздают?
– Девочка, иди куда шла!
– Так я и пойду, когда вы от двери отойдете.
– Ты здесь живешь?
– Нет, просто решила в подъезде посидеть.
– А ты че такая дерзкая? Бесстрашная? – ухмыляется прыщавый паренек с грязной челкой.
– Какая школа? – спрашиваю я, задирая нос.
– Чего?
Словарный запас у ребят, конечно, скудноват. Ну ничего, я умею доступно объяснять.
– В какой школе учитесь? На учет вас ставить будем.
Все четверо переглядываются, и отвечает тот, который не в ладах с шампунем:
– Не гони, малявка! Какой еще учет? Тебе самой лет четырнадцать.
– Да-а-а? – широко улыбаюсь я и достаю телефон из кармана. – Сейчас посмотрим.
Набираю номер горячей линии мобильного оператора, немного отступая. Парни застывают в недоумении.
– Петр Степанович, я тут вам еще компашку нашла, – громко произношу я, заглушая автоматический голос из трубки, предлагающий узнать баланс. – Класс десятый, пиво пьют у подъезда. Ага, в следующем дворе от вас. Хорошо. Жду.
Сбрасываю звонок и складываю руки на груди, поигрывая бровями.
– Ты че, дура?!
– Валим, пацаны!
Парни убегают, побросав бутылки. Кричу им вслед, чтобы придать ускорения, и едва сдерживаю смех:
– Вон они! Туда побежали! Скорее!
Через минуту во дворе повисает приятная вечерняя тишина. Вздыхаю и собираю мусор, оставленный мелкими хулиганами. Вхожу в подъезд и на втором лестничном пролете встречаю побледневшего Сашку.
– Спасибо, Лиль, – стыдливо произносит он и нервно поправляет очки.
– Сань, это уже второй раз за месяц. Что происходит?
– Ничего, – отвечает он, опуская голову.
– Ладно. Захочешь, сам расскажешь. Просто помни, что я не всегда буду появляться в нужный момент. Жаль, конечно, но я не Бэтмен.