Ознакомительная версия. Доступно 12 страниц из 56
Промелькивает страх.
– Я тебя спрячу, и никто не найдет и не украдет, – я распахиваю дверцы шкафа и аккуратно ставлю Варю вглубь, прикрывая куртками и кофтами. – Что за глупости? Не плачу. Просто от запаха глаза режет.
Недоверчивый взгляд.
Обоняния до сих пор нет… Но Варя об этом не знает.
– Мне пора… – слышу дрожь в собственном голосе. Лишь бы она не услышала…
Понимание.
– Сиди тихо и веди себя хорошо. Увидимся… – я обнимаю ее, скрывая выступившие слезы, и закрываю шкаф.
Возвращаться в квартиру не имело смысла. Двигаться вперед – единственное верное решение, пускай и невыносимо сложное. Я пять лет не мог принять потерю сестры, вцепившись в эту так и не подаренную модель скелета… И медленно сходил с ума…
Я справлюсь.
Справлюсь. Только не оглядываться…
Голос молчит, но его немое присутствие ощущается, как никогда раньше. На секунду кажется, что он берет под контроль мои ноги и передвигает их.
Вот шаг левой – лязгает дверь.
– Прощай… – повторяю я и иду к лестнице.
Дорога
Последняя ступенька – дверь. Чтобы ее открыть, необходимо нажать на маленькую кнопку слева, и вместе с этим раздастся писк. Не очень громкий, но привлечь Диких способен.
Выхода нет.
Палец – кнопка – писк.
Семь коротких «Пи-пи-пи-пи-пи-пи-пи»…
Медленно опускаю ручку и также медленно приоткрываю дверь – никакого скрипа. Постепенно обзор становится шире. Убедившись, что Диких в пределах видимости нет, я выхожу во внутренний двор.
Два тела чуть впереди на асфальте. Одно тело у дальней парадной. Одно тело в трех метрах от меня.
Девушка…
Черная помада, черная обводка вокруг глаз. Короткая джинсовая юбка, множество серебряных колец на пальцах и черная татуировка на правом бедре – «ловец снов».
Шея разорвана, откушена часть щеки, открытый перелом большеберцовой кости левой ноги. Раны совсем свежие. Дикого, возможно, отвлек шум вертолета или стрельбы, и он ушел прочь от своей добычи.
Возле тела лежит небольшой кухонный нож. Чистый, не запятнанный кровью…
Двигаясь вдоль стены дома, я огибаю его и попадаю на бульвар, который тянется от станции метро до крайней точки района, где до сих пор возводят новые многоэтажки. Возводили…
Конец муравейников.
Конец бесконечной застройки.
– Сверху было не так хреново…
Голос верно подмечает… С позиции наблюдателя в безопасной квартире все выглядело, конечно, хреново, но не настолько. Здесь, в непосредственной близости с трупами, когда видишь снующих и жрущих Диких… Становится по-настоящему не по себе. Становится жутко.
Тела повсюду, и большая часть из них находится на той же стадии разложения, что и Дикие на моей кухне. Однако гниют не только твари, но и люди.
– Люди и при жизни гнили.
В яблочко.
С переломами, укусами, обглоданные, выпотрошенные или вовсе нетронутые… И все-таки, процентов девяносто тел, выглядят так, будто они лежат не меньше двух недель. На самом же деле, им от силы два-три дня.
– А что насчет свежих?
– Иммунитет? – я прячусь за красным внедорожником от бегущего по дороге Дикого.
Спешит на звуки выстрелов, думает, что там есть мясо. Оно-то есть, но до него ему не добраться. Хотя…
– Или вопрос времени?
– Тогда и я могу…
– Не можешь. Но если будешь зевать, то тебя убьют.
– Ты же на подхвате? – я жду, пока Дикий уберется подальше, и мысленно выстраиваю безопасный маршрут до первой цели – подземный переход. Он спускается под железную дорогу и выходит на поверхность метрах в ста от супермаркета.
– Как там у вас говорится? На бога надейся, а сам не плошай?
– А ты бог? – я перехожу на едва слышимый шепот и слежу за еще двумя Дикими.
Несутся по тротуару на другой стороне улицы. Но вдруг резко останавливаются, падают на колени и вгрызаются в уже подъеденный труп старика. Я присматриваюсь: жующая тварь вырывает кусок, и по ее подбородку стекает кровь… Старик умер недавно.
Не трогают гниющих? Не то, чтобы это занимательный факт о Диких…
– Бог – понятие субъективное.
Я молчу и на полусогнутых крадусь вдоль машин, припаркованных у обочины.
Окна первых этажей разбиты. Витрины магазинов, пекарен и пивных разбиты, заметны следы мародерства. Кто-то отчаянно хотел набрать всего, да побольше… В такой-то обстановке?
– Люди…
Все проблемы от людей.
Брошенные, покореженные и сгоревшие автомобили разбросаны по дороге, а часть и на тротуаре. Некоторые пострадали от столкновения друг с другом, некоторые со смятыми бамперами стоят у столбов и ограждений… Дымятся.
Диких немного. Видимо, стянулись к солдатам, чья стрельба до сих пор раскатистым эхом разносится между домов.
Я переступаю через тела, сумки, продукты… Через мертвецов, коляски, телефоны… Через покойников, стаканы из-под кофе, лужи крови… Через трупы…
Ребенок.
Женщина.
Ребенок.
Мужчина.
Мужчина.
Старушка.
Парень.
Парень.
Ребенок.
Девушка.
Разлагаются…
Но запаха нет. Никакого.
– Если хочешь, то верну.
– Значит, это ты, да? – я продолжаю идти, выверяя каждый шаг.
– Решил, что так будет легче. Запах даже для тебя весьма специфический.
Любопытство…
– Возвращай, – говорю я и сажусь на корточки за желтым «жуком».
Если обоняния вернется резко, то…
Обоняние возвращается резко. Ураган тошнотворного запаха атакует рецепторы, и, естественно, меня выворачивает.
Вот и кукуруза…
Дышу ртом, чтобы снизить нагрузку на нос.
– Да уж, весьма… – бормочу я, пытаясь прийти в себя и прислушиваясь к обстановке.
Ознакомительная версия. Доступно 12 страниц из 56
