по лицу нехилые затрещины. Не реагирует. Ситуация складывается не очень. Нашатыря у меня с собой не имелось.
Мужчина, не дожидаясь, пока я приведу его в чувство, открыл глаза, быстро перевёл взгляд на меня, резко достал из кармана пистолет Макарова и, прицелившись, выстрелил в Беловеера. Он умеет стрелять лёжа!
Вот тут монстр показал нам, что голосовые связки у него очень даже имеются. Взревев, он грустно поковылял от нас прочь. На правой узловатой руке виднелось пятно красного цвета. Мужчине удалось ранить животное. Вы не поверите, но мне даже стало жаль Беловеера, так печально и медленно он отдалялся от нас.
Но ещё печальнее мне было от того, что мужчина, не меняясь в лице, навёл пистолет прямо на меня.
Пока я работаю над продолжением, узнайте, что сейчас ещё происходит на Карфагене!
Высадка. Опасные места — Николай Бутримовский — https://author.today/work/341991
Высадка. Камень и пепел — Игорь Строков — https://author.today/work/342084
Высадка. Изгои — Иван Калиничев — https://author.today/work/342074
Наш дизайнер — https://vk.com/bash_books
Глава III
Статья 119 Уголовного кодекса Российской Федерации. «Угроза убийством или причинением тяжкого вреда здоровью»
ГлаваIII. Статья 119 Уголовного кодекса Российской Федерации. «Угроза убийством или причинением тяжкого вреда здоровью»
— Дико извиняюсь, но вы в курсе, что, если выражаться корректно, сейчас вы не мертвы только благодаря мне? — максимально витиевато для критической ситуации поинтересовался я.
Мужчина посмотрел на меня оценивающе, хмыкнул, но пистолет не убрал. Помолчав, он сказал:
— Всевышнему я обязан, ты лишь промысел в его руках. Если я не умер, значит, ещё пригожусь.
В диалог вступил. Но оружие всё ещё не спрятал.
— Если это возможно… Как сказать-то? Мне приятнее общаться не под дулом пистолета! — я чувствовал себя Колючкой, потому что выражался, словно настоящий дебил.
Он не реагирует. Попробую медленно сделать шаг назад.
— Позволишь себе ещё одну наглость — и содержимое твоей головы вывалится наружу. Доступно изъясняюсь? — без сопутствующих эмоций произнёс мужчина.
Вот и помогай после этого всяким. Лежал бы я сейчас в своём изумительном доме на кровати с балдахином. Без проблем, связанных с непосредственной угрозой для моей жизни. Хотя раз он ещё не выстрелил — значит, сомневается.
— Но я же ничего плохого не сделал. Вы лежали без сознания, я привёл вас в чувство, чтобы монстр не сожрал.
Мужчина снова хмыкнул и провёл левой рукой по голове.
— Звучит неплохо. Но как мне убедиться, что ты не зомби? — спросил он.
— Зомби? — переспросил я. — Вставший мертвяк? Это же вымысел.
Мой вновь испечённый приятель хохотнул.
— Эй, ты с какой планеты вообще?
Я нахмурился. Он что, местный? Может, это вообще его дом?
— С Земли, — пришлось честно признаться.
— Во-о-от! Земляк. — Мужчина снова засмеялся.
— Ты тоже оттуда? — От волнения я перешёл на «ты».
— Я не знаю, что это за место, но судя по той синей штуке в небе, явно не Солнечная система. Тут водятся зомби, и мне надо убедиться, что ты не один из них, дружище. — Его речь звучала довольно серьёзно.
Растерявшись, я всплеснул руками, на что тут же получил тычок пистолетом по зубам. Болезненно. Надо исправлять ситуацию. Убедить, что я не опасен.
Угораздило же!
— Давай я тебе стих расскажу. Написал ещё на Земле. Работал в Федеральной налоговой службе, поэтому строчки о рутине. Мёртвые вряд ли умеют складывать и декламировать, — отрывисто пробормотал я.
— Ха-ха. Мне нравится фарс. Читай свои стихи.
Я прокашлялся, и, несмотря на направленный на меня «Макаров», с чувством начал:
— Бороться с ленью та ещё задача,
Намерен сделать дело, но потом,
Ведь в буднях очень не хватает кача,
Зачем бриллиантам путаться с гавном?
Настало утро, ты помятый, в брюках,
Стремишься на работу, точно в срок.
Но вот расклад. Нехитрая наука.
Пусть маленький, но жизненный урок:
Пока нет в мозге мысли, что досуг
Такая же по важности работа,
В плеяде грустных лицемерных сук
Вам прозябать, не получая квоты.
Бой праздности! Позволим отдыхать
Себе так часто, как и продуктивно,
Не уставай себя критиковать,
Ведь бренность от того столь и противна.
— Великолепно. Ты мне нравишься. Как зовут? — он наконец спрятал пистолет куда-то во внутреннюю часть куртки, предварительно поставив на предохранитель.
— Маркус, — с облегчением ответил я.
— Псевдоним?
— Настоящее имя. В честь Маркуса Коула из сериала «Вавилон-5».
— Ох. У меня сейчас голова не варит, чтобы воспринимать такую информацию, Маркус.
Мужчина поднялся, отряхнувшись от снега. Я разглядел его получше. Помладше, чем мне казалось. Не старше двадцати пяти лет.
— К тебе как обращаться?
— Называй меня Греховод.
Я не стал задавать вопросов. Очередное прозвище. Похоже, на этой планете к кличкам придётся привыкнуть.
— Что там за зомби такой? Кроме раненого тобой Беловеера я в этих краях никого не встретил. Ну, это я его так назвал, Беловеером.
— Горазд же ты погоняла давать, Маркус, — снова засмеялся Греховод. Но я заметил, что он нервничал. — Я вчера километрах в двух отсюда увидел тварь. Мёртвый, разложившийся наполовину, но в приличной одежде. Никаких криков «мозги-и-и», как в фильмах. Резкий, как говно при поносе. Если бы не моя ускоренная реакция, хрен бы я от него отделался. Выстрелил зомбаку в голову, практически в упор, она и развалилась. Зрелище не из приятных.
Он с таким нажимом произнёс «ускоренная реакция», что я вынужден был спросить:
— То есть ты тоже быстрый? Тренировался?
Вместо ответа Греховод
