интонацией спросил Комбат. — Вот я свою цель уже вижу. Оглянись, посмотри на меня. Какого это чувствовать смерть у себя за спиной?
К тошноте добавилось сильное головокружение, я понял, что мои силы на исходе, и повалился на спину. Всё было потеряно. Разум пребывал в полубредовом состоянии, но всё ещё не выключался. Что-то ещё заставляло меня бороться за свою жизнь.
***
Не помню, терял ли я сознание. Возможно, пребывал в состоянии, больше похожем на шок или дрёму, потому что боль меня как будто не покидала ни на секунду.
В округе будто разверзся ад. Небо покраснело, тучи стали видимы, налитые кровью, они нависали надо мной.
Кто-то тащил меня по мокрой траве, не прилагая особых усилий. Этот кто-то насвистывал знакомую мелодию, то ли из старых советских мультиков, то ли из советской эстрады. Я почему-то сразу понял, что это не Комбат.
Я прикрыл глаза, но в следующий раз открыл их уже от мягкого жёлтого света. Вокруг были какие-то обшарпанные серые стены и тусклые лампы накаливания под невысоким потолком. Они свисали на ободранных проводах, которые представляли из себя уродливый симбиоз из старой и новой проводки. Я лежал на полу.
— Ты чей будешь, доходяга? — послышался голос справа.
— Ничей, — просипел я и повернул голову набок.
— А по твоему комбезу, так и не скажешь.
В помещении сидели двое. Один – низкорослый и щуплый очкарик преклонных лет в серой, запачканной чем-то чёрным, робе. Кажется, от него немного несло машинным маслом или чем-то подобным. Очкарик просто рассматривал меня. Вопрос о моей принадлежности исходил от него.
Второй был крупного телосложения мужчина в песочном защитном комбинезоне, за спиной у него виднелся кислородный баллон, а на груди на одной трубке свисал респиратор.
Второй незнакомец пил что-то горячее, из широкой белой кружки подымался пар. Его лица я не разглядел, просто не смог сфокусироваться из-за сильного ощущения слабости. Мне было удивительно, что я всё ещё каким-то образом мог дышать.
— Я умру? — оставшихся сил у меня хватало на два или три слова за раз, не больше.
— И не таких выхаживали, — на выдохе ответил очкарик. — Мы нашли у тебя интересные карты за пазухой. Они твои?
— Нет, — честно ответил я.
— Тогда, может быть, я могу оставить их себе?
— Всё равно.
— Почему один наёмник преследовал другого? Мы перехватили ваши радиопереговоры.
— Я не наёмник.
— Интересно…
— Что с ним? — спросил я, подразумевая Комбата, меня поняли сразу.
— Он мёртв, — ответил худощавый в очках. — У нас здесь свой схорон и чужаков мы сюда не подпускаем. Тем более таких агрессивных. Везде, где появляются наёмники, всегда происходит какое-то дерьмо. Тебе повезло, что ты упал обессиленный, иначе бы просто пристрелили, как и твоего преследователя.
***
Я проснулся в том же помещении, но уже на старом ободранном диване. Лампы накаливания всё так же висели под потолком, а скудный интерьер отбрасывал тени на серые бетонные стены.
Худощавый очкарик сидел рядом на стуле и держал в руке железную кружку. Он смотрел на меня прищурившись, как на лабораторную крысу, пока я не прохрипел:
— Пить.
— Да, конечно.
Я с трудом приподнялся и сел. Взял протянутую в мою сторону кружку и жадно осушил её залпом.
— Ты так и не ответил, зачем ты здесь? — допытывался очкарик, даже не дождавшись последнего глотка.
— Я половину из того, что говорил, не помню. Сколько сейчас времени?
— А это важно? — очкарик удивлённо приподнял брови.
— Наверное, нет.
— Тогда ответь на мои вопросы.
— Я не наёмник, поэтому и дезертировал. Хотя формально я в их рядах… Был. Это долгая история. Я просто хотел в Зону, обычным сталкером, чтобы заработать. Мне нужны деньги.
Очкарик отчего-то рассмеялся.
— Поверь мне, многие здесь в Зоне по своей мотивации давно вышли за пределы простого «заработать». У тебя есть прозвище? Просто именами у нас здесь называться не принято. Твоё имя – это твоя личность с большой земли. А старую личность лучше на большой земле и оставить.
— Нет у меня прозвища.
