Хуже всего иное: и Барон это заметил. Как раз к моменту, когда матч окончился победой «Святых» и мы подняли очередной тост за это.
— А тебе, Сквер, нравится моя жена?
Блядь. Вот и что тут ответить?
— Ааа… ну… мадам Бриджит очень красивая, конечно, я…
— Ммм, как это мило! — промурлыкала ирландка.
Лучше бы промолчала, конечно. От поцелуя в щёку стало только хуже.
— Моя супруга обожает танцевать. Сам я, признаться, нынче танцую редко: мода изменилась. Не по мне современная музыка. Знаете, когда-то в этом баре играл такой прекрасный гитарист… его звали Хулио… времена меняются. Сейчас Хулио занят кое-чем другим. Не суть. Я уверен: если кто-то из вас захочет потанцевать с Бриджит, она не откажет. Не откажет даже всем по очереди.
— Не откажу. — Бриджит потушила сигариллу и осушила стакан. — Но сначала с русским.
По-моему, Рики и Линк немного обиделись.
— Но учти, Сквер… — Барон растянул безупречную улыбку на всё лицо. — Я слежу за тобой.
С этими словами он взялся за дужку тёмных очков и сдвинул их вниз. Тут я чуть не выплюнул ром, которого как раз набрал в рот для храбрости.
На меня смотрели пустые глазницы. Две абсолютно чёрные впадины на почти идеально чёрном лице. Клянусь: они были чернее «вантаблэк». Словно два провала в Ничто. И не успел я струхнуть по-настоящему, как из левой глазницы что-то показалось. Белёсое, вытянутое, извивающееся…
Это был червь.
Я едва сдержался, чтобы не блевануть.
— Мне… выйти нужно… простите…
Я вскочил с дивана и выбежал прочь быстрее, чем из окружения самых лютых защитников. Только услышал голос Бриджит вслед:
— Жду тебя на танцполе!
Где туалет на втором этаже — понятия не было, так что я практически скатился по лестнице, спеша к нижнему. Прихватило вдруг не на шутку, хотя по дороге головой-то я немного успокоился. Ну, как там говорят… «белочка» бывает только у баб, у мужчин — видения. Выпил лишнего, с кем не случается. Прокуренное помещение. Может, они там не только сигары курили. Кто знает?
Внизу уже лихо отмечали победу нью-орлеанской команды. Танцпол ходуном ходил — парни и девушки со всех столов ломанулись туда, по полной лабал рок. Что это за группа? Kiss? А, нет… это Van Halen. Точно-точно, они. Песня Runnin’ with the Devil.
«Я живу так, словно завтра не настанет…»
В конце лестницы стояли двое стрёмных негров. Я вовсе не имею в виду плохих парней из плохого района: таких не боюсь. Но эти двое почему-то не были похожи на людей. Вроде всё как у всех — лица человеческие, но… дело в глазах? Или в зубах?
«Да, я живу в смертельном темпе…»
Я поспешил в туалет, мощными плечами растолкав толпу перед ним: даром ли футболист, да ещё раннинбек?
«Оказалось, что простая жизнь не так уж проста, когда я выскочил на эту дорогу…» — пели Van Halen.
Дверь сортира захлопнулась за мной. Из-за неё гремели гитары и нёсся припев песни.
НАПЕРЕГОНКИ С ДЬЯВОЛОМ, НАПЕРЕГОНКИ С ДЬЯВОЛОМ
Я РАССКАЖУ ТЕБЕ ОБ ЭТОМ ВСЁ
Я заперся в кабинке и еле-еле справился с молнией — руки дрожали. Жутко хотелось ссать, но было ясно, что справить нужду окажется нелёгкой задачей: из-за Бриджит член всё ещё стоял. Ладно уж, как-нибудь…
В следующий миг я заорал так, что на другом берегу Миссисипи наверняка услышали.
Думаете, потому что член в трусах не нашёл? Ну… в определённом смысле да. Не совсем. Дело было в, как бы это сказать…
В шерсти.
Не, у меня всё в порядке с тестостероном и волос на теле хватает, а в штанах тем более. Но речь не об этом. Я увидел самую настоящую шерсть — очень густую, жёсткую, бурого оттенка. В ней хер разглядеть не удалось, хотя грешно жаловаться на размер… был бы только кому нужен.
Почему-то я резко скинул штаны — прямо до кроссовок, и охренел ещё больше.
Шерстью были покрыты все ноги: от паха до лодыжек. Сначала подумалось, будто я превращаюсь в нечто вроде гориллы, но всё оказалось ещё хуже.
Я понял, что мои колени выгнуты не в ту сторону. Как… как у козла, наверное.
В общем, опорожнить мочевой пузырь получилось безо всяких проблем, и на том спасибо. Хотя едва ли меня за это потом благодарила уборщица… Не помню, как выбрался из туалета: на своё счастье, хоть штаны машинально натянул.
Опомниться удалось только в зале. Van Halen допели, теперь играли The Rolling Stones. Ту же песню, которую вспоминала Бриджит.
«Пожалуйста, разреши представиться: я богат и обладаю вкусом… Я был неподалёку много-много лет, украл много человеческих душ…»
Под Sympathy for the Devil трудно не танцевать — и все вокруг плясали.
Едва отпустило, как я бросился ощупывать колени под джинсами. Они оказались нормальными. Проверять насчёт шерсти я, конечно, посреди толпы не стал.
«Приятно познакомиться: надеюсь, ты угадал моё имя…» — пел из колонок Джаггер.
Мелькнула мысль, что имя негра в лаунже я угадал сразу. Так лихо угадал, что он сам удивился.
— Я сбил тебя с толку, да? Прости: такова природа игры. Ты рассказал о своей, я тоже кое-что показал…
Барон Самди, неожиданно похлопавший меня по плечу, почти в точности повторил строки, до которых как раз дошла песня. Он улыбался, перегоняя сигару из одного уголка широкого рта в другой. Хоть это был уже первый этаж, полный случайных посетителей вроде нас с Рики и Линком — никто не возмущался, что Барон курит. Народ отплясывал под Джаггера, славил «Святых» и не обращал на нас никакого внимания.
— Ты хороший парень, Сквер. — Самди протянул мне стакан, полный рома. — И друзья у тебя что надо. Я кое-что понимаю в людях. Мне понравился этот ваш футбол… И команда понравилась.
— «Святые»?..
— «Святые» тоже, но я про «Лепреконов». Загляну как-нибудь на вашу игру: не возражаешь? Или хотя бы на тренировку.
Я то
