надежды, в темноте коридоров, под светом фотосферы. Справа и слева на меня смотрели раскрытым зевом маковые бутоны стазис-капсул, приглашая войти внутрь.
Спичка был довольно большим кораблем, рассчитанным на несколько сотен пассажиров. Но на этом рейсе была только наша институтская группа.
Ее капсула оказалась пустой.
Я долго стоял и смотрел на неё. На раскрытое чрево металлического бутона. В круге света, в темноте лабиринтов коридоров.
Не могла же она просто уйти? Мне доводилось слышать про аномалии в скольжении. Обратная энтропия? Холодный труп в тишине отсеков. Одна. Что-то ищет. Движима неведомой волей.
Но если так. Не пойму, зачем ей было уходить? Что она могла хотеть сказать, что ей нужно было такое, чего она не могла сделать при жизни? Бред. Попросил бортовой когитатор везде включить свет. Поспешил обратно к её отсеку. Вновь прильнул к стеклу, пытался найти её след.
Спичку тряхнуло. Возможно, он долго пытался сдерживать смех, но не удержался. Ее труп подбросило в воздух. Всё это время она была прямо под дверью.
На несколько секунду мы оказались лицом к лицу.
Все-таки не фантом. — подумал я, отдышавшись.
Противоречивое чувство.
При срыве скольжения корабль появляется на черном полотне космоса яркой вспышкой разлетающихся осколков. Как термитный заряд, как бомба с белым фосфором. Сноп ярких искр, настолько горячих, что в мановение ока от корабля остается черный остов. Как прогоревшая скрюченная спичка.
Так умирают корабли, вдруг соскользнув, чиркнув о пустоту и празднично рассыпав сноп шипящих искр, уносят с собой тысячи жизней. Никакой возможности спастись.
Прощальный бенгальский огонь.
Остается надеяться, что Кормчий Когитатор не ошибается.
Спичка, зажженная о пустоту. Этот образ занимал мои мысли. От скуки я даже сделал бесконечную анимацию на рабочий стол.
После встречи с ней, лицом к лицу, опустошенный я вернулся в каюту, развалился на кресле закрывшись полусферой экрана смотрел на рукотворный звездопад из сотен умирающих кораблей в космической долине кораблей, в полном молчании.
Хорошо, что через пустоту не передается звук. Не слышен крик споткнувшегося корабля. Расцветают тюльпаны взрывов и снопы искр. Бах. Бах. Бах.
Наверно, с шипением магния, брошенного в воду, испаряются обломки кораблей. Мне казалось, что, попав единожды в колею Аккреоциозии, мне не удастся с нее свернут. Что стоит мне дернуться резко, сорвать скольжение, как меня также разорвет снопом искр.
В моем воображении, они были цветные, праздничные, как салют. Красные, зеленые, золотые и белые.
С такими мыслями, под бесконечный салют провалился в сон. Мне тогда снилось, что я вновь продираюсь через события минувших дней, пытаясь все переиграть. Сон был болезненный, скомканный и бредовый. В нем я говорил с Лилией. Мы о чем-то спорили, куда-то спешили, что-то делали вместе. Мне даже удалось найти ответ на мучающий меня вопрос. Важный вопрос.
Что делать с Аккреоциозией?
Но когда проснулся, все забыл.
А то, что осталось на поверхности, было глупостью. Спичка гудел и скользил вперед, пробираясь к Митридату. А мне хотелось, чтобы Кормчий Когитатор ошибся. Споткнулся на повороте. Неверно посчитал траекторию.
Такой исход многое решает. Освобождает. Снимает ответственность. От таких мыслей стало зябко.
Вокруг плавали книги, в матовых алюминиевых обложках, светились мягких бархатным светом. Зацепившись мыском за пол, грузным комком я отлетел в глубину библиотеки. И теперь, медленно поднимался вдоль стеллажа ногами к верху.
Ушибленное колено пульсировало и болело. Затылок стыл свинцовым, тяжелая нудная боль отдавала в виски.
Спичка гудел, хохоча надо мной.
Что оставалось? Что я хотел сказать?
Жизнь пошли каким-то иным путем. Непонятно почему. Быть может, рассмотрев тектонику этого момента, мне удалось бы переложить курс. Возможно, я что-то не вижу в людях или в структуре мира. Возможно, это фатальная поломка в воспитании ли, в биохимии ли, в психике. Либо где-то, беспечный в переживаниях дух не учел экстатический рельеф. Забрел туда, где свирепые дуют эмпиреи.
А может все, куда проще и банальней — человеческий фактор.
Все это не давало ответа. Как остановить скольжение так, чтобы не расшибиться?
В груди ныло невыразимое чувство Аккреоциозии. Физическая боль, усталость и сон — вот что помогало отвлечься. Помню, уже на Персеполисе, оно стало невыносимым.
Просыпался разбитым от того, что не мог больше спать. Смотрел на дурман мира, глазами полными песка, хотелось забыть его. Стереть. Развеять. И с наслаждением понять, что вот он я — совсем не тут. Я в другом месте. В другое время. Другой я. Существую как-то совсем иначе.
Но как?
Тогда я впервые попал на Персеполис. После городов Дубовой Теснины он был удивительным чудом. Весь в золоте, шумный и пыльный. Под светом ревущего солнца.
Мне тогда прописали горы таблеток для адаптации. Они вечно гремели, пересыпаясь у меня в рюкзаке. Каждый сантиметр был чем-то застроен. Всюду были отпечатки чужих мыслей и идей.
Тысячи людей старательно заполняли вокруг всё пространство реализуя свои идеи. Создавай пути, орбиты, основы для чужих жизней. Бесконечные мириады жизней текли по этим сетям чужих судеб. Через каскады гравиплатформ, пирамид, парящих в воздухе. Кольца станций, обвивающих планету, что спускались к поверхности золотою лозой тянулись судьбоносные нитей.
В этой суматохе можно было с легкостью разменять ни одну сотню лет, так и не найдя основания за блеском этих идей, выплетающих узор жизни жителей Персеполиса.
И, что самое главное, нигде не узнать, никогда не увидеть ту зияющую пустоту, по ту сторону этого основания. Большое видится издалека, только с туманом одетых предгорий тихой Дубовой Теснины.
Оттуда, все это ослепительное золото не более чем гало, корона, тончайшей пленкой золотого цвета, вокруг черной дыры.
Просто все не складывается — лежа в кровати твердил я себе рассматривая теневой узор на потолке — Просто ты далеко от дома. Просто это стресс. Просто это просто-просто.
То была первая ночь на новом месте. Размышляя над этим поспать так и не удалось. В университет с утра я пошел разбитым. Не выспавшейся, опухший от таблеток. Гонимый стрекочущий тревогой и разлитовй в груди тоской.
Персеполис был для меня слишком шумный. По небу плыли тучные баржи. Катера, блестящие на солнце. Словно большие жуки скользили меж зданий. Вдали уходили в небо громады кораблей. Всюду сновали прогулочные яхты.
Этот мир был слишком жарким и тяжелым. Вся живность стремилась спрятаться в прохладе золотоносных лоз, опутывающих планету. Портативный аэратор в воротнике рубашки опутывал меня влажным облаком холодного газа, похожего на воздух Дубовой Теснины.
Дышалось легче, но при этом все было как в дурмане.
«Твои порывы это не ты. Твои порывы это не ты.» — повторял я
