своей машине и открывая заднюю дверь и доставая аксессуар. — Она у меня сумку забыла. Можете ей передать?
Каким-то шестым чувством я понял, что сказал нечто странное. Обернулся. Женщина смотрела на меня очень странным взглядом, полным недоверия, грусти и непонимания происходящего. Мужчина вообще опустил глаза, рассматривая деревянный настил под ногами. Так продолжалось с минуту. Мы смотрели друг на друга, пытаясь понять, что произошло. Честно говоря, я вообще ничего не понимал. Наконец, облизав пересохшие губы, женщина начала говорить.
— Внучка наша… — ее голос немного дрожал, звучал севшим. — Ее третий год как нет… Машиной ее сбили… Водитель на трассе не заметил, вечером по обочине шла. Дурочка.
Ее глаза наполнились слезами, женщина начала плакать. Муж, глубоко вздохнув, продолжил молчать, искоса посмотрев на меня. А я что? Сказать, что я охренел, так это вообще ничего не сказать. Как так? Какие три года, если я вчера самолично ее, девушку, вез к этому дому! Злая шутка? Тогда это очень злая шутка.
— В смысле? — вымолвил я, глядя то на хозяйку, то на хозяина, пытаясь разобраться в происходящем. — Простите. Я не знал. Я… А кого я тогда вчера вез?
Ответа не последовало. А хрен его знает, кого ты вчера вез, парень. Я стоял, словно облитый ушатом холодной воды, ничего не понимающий. Хорош, красавец, нечего сказать. Причинил боль пожилым людям. Думаете, это легко, хоронить своих детей? Даже не детей, внуков? Страшнее кошмара я и представить себе не могу. У меня был школьный друг, так получилось, что на первом курсе его не стало. Не знаю всех подробностей, но что случилось, то случилось. Помню его маму на похоронах. И бабушку. Теперь, когда мы изредка встречаемся, я здороваюсь, а они обе, кивая мне в ответ, прячут глаза, чтобы не заплакать. Больно. Такая боль никогда не проходит. Ее невозможно пережить, как мне кажется.
— Ладно, — я прервал молчание. — Извините еще раз. Я, наверное, пойду.
Развернувшись, я направился к машине.
— Парень! — остановил меня голос деда. — Подожди.
Я обернулся. Мужчина стоял, вытянув руку вперед и указывая пальцем куда-то вниз. Мои глаза скользнули в том направлении, куда показывал палец и увидели забытую сумку вечерней попутчицы, которую продолжала сжимать моя правая рука.
— Эта сумка откуда у тебя? — спросил старик, изумленно глядя на нее.
— Да вот ее вчера девушка оставила, которую я подвозил сюда, — пожал плечами я. — Найду ее, тогда отдам. Как-нибудь.
— Эту сумку ей Люда сшила, — голос мужчины заставил мою спину похолодеть. Я уставился на него. А тот посмотрел на свою супругу, словно ожидая подтверждения своих слов, потом перевел взгляд на меня.
— Пять лет назад сшила, — прошептала бабушка. — Машуля так любила ее, везде с собой таскала… А теперь ты ее в руках держишь.
Я посмотрел на эту сумку. Вечером, в потемках, разглядывать не стал, я сейчас обратил внимание на то, что она действительно сшита руками, а не на производстве. Но сшита с любовью, это чувствовалось.
Бабушка еще сильнее расплакалась и уткнулась лицом в плечо мужа. Тот гладил ее по голове, глядя прямо на меня. А у меня в голове гудел настоящий рой мыслей, которые никак не могли сформироваться.
— Будь добр, парень. Отдай уж сумочку. Пожалуйста, — попросил мужчина, вытянув руку с открытой ладонью. Меня не стоило долго упрашивать. Я отдал ему ее и, молча, вернулся в салон автомобиля. Садясь за руль, я успел услышать, как мужчина говорит своей жене: «Видать, Маша до сих пор до нас добраться пытается. Ничего, недолго осталось».
Я выбрался из поселка и направился к себе на дачу. На душе было неловко. Так что это было со мной вчера? Неужели ко мне в машину вчера село привидение? Не очень-то и похоже было. Я привык, что в фильмах нам показывают полупрозрачные силуэты. Но это фильмы, там все придумано. С другой стороны… Я помню, как стало холодно в салоне, когда девушка там оказалась. Да и говорила она странно, будто через силу. Будто каждое слово ей давалось с большим трудом. С подобным мне не приходилось сталкиваться.
Не веря в произошедшее, я вернулся на дачу. Поставил машину, затопил баню, разумно решив, что сегодня заниматься огородом не стоит. Достал из бака, заполненного ледяной колодезной водой, купленное вчера пиво. А эта девушка никак не уходила из головы. Нет, не ситуация, а именно девушка. Я никак не мог поверить, что вечерняя попутчица не являлась человеком. Да, такая ситуация случается впервые.
Сделав несколько глотков, я расположился в кресле, которое стояло на крыльце бани. Мой мозг, переварив всю ту информацию, которая свалилась на меня в последние часы, сдобренный легкими нотками алкоголя, наконец, стал выдавать более рациональные мысли.
… а ведь она, скорее всего, снова окажется чей-то попутчицей. И вновь попросит довезти до бабушки. И так раз за разом. До бесконечности.
Грустно.
28.08.2020 -29.08.2020 г.г.
Автор: А. В. Мазниченко, Российская Федерация, Иркутская область, г. Братск.
Дизайн обложки: А. В. Мазниченко, Российская Федерация, Иркутская область, г. Братск.
Все события, имена, места и события, описываемые в данном произведении, являются плодом воображения автора, либо используются в вымышленных обстоятельствах и не могут расцениваться как реальные. Любые сходства с подлинными событиями, местами, организациями и людьми (ныне живущими и умершими) являются чистым совпадением.
