город, дом, адрес? Где это помещение находится?
Несколько секунд система молчала, потом уверено произнесла:
— Санкт-Петербург, Васильевский остров, Гаванская улица, дом 47 Г, третий этаж, квартира…
— Ага, — удовлетворенно кивнул Ит. — Отлично. А как ты это поняла?
— Форма окна, строения за окном, то, как выглядит комната, — ответила Марфа. — В то время, когда был сделан снимок, это было очень дорогое помещение. Данная квартира сдавалась в аренду, её изображения по сей день сохранны в общей сети, и есть в общем доступе.
— Отлично, — похвалил Ит. — А вот это где?
Второе фото тоже не вызвало у Марфы проблем, она сходу определила роскошную гостиницу в Питере, рядом с Владимирской. Недалеко от метро, цены — запредельные, роскошь — уникальная, каждый номер — произведение искусства. Ну, был. Сейчас там всё реставрируется, разумеется.
— Отлично, — похвалил Ит. — Что на счет этого фото?
Это фото было самое скромное из всех — полуодетая девушка с короткой стрижкой сидит у окна, и курит тонкую коричневую сигарету. Вроде бы простая фотография, но от неё почему-то бьёт, нет, шибает, нет, разносит в пух и перья всё естественно какой-то дикой сексуальностью. Девушка в короткой юбке, набросившая себе на плечи мужскую рубашку, размытая осенняя морось за окном, абрисы, тени, недосказанность…
— Сосновый Бор, Комсомольская улица, дом двадцать. Квартира является частной собственностью, — ответила Марфа. И вдруг замолчала.
— Так какая квартира? — невинно спросил Ит.
Фэб беззвучно захлопал в ладоши, Ит картинно поклонился.
— Марфа, придется сказать, — произнес он негромко. — Вы попались, признайте очевидное. И мы найдем то, что ищем. И тех, кого ищем. Срок, конечно, немалый, но уже существует геронто, поэтому он вполне доступный. Итак?
— Квартира является частной собственностью, — повторила Марфа бесстрастно.
— Найди владельцев, — приказал Кир. — Подозреваю, что они могли какое-то количество раз смениться, но лучше бы не артачиться, а рассказать нам всё, как оно есть. Ага?
— Хорошо, — сдалась, наконец, Марфа. — Квартира находится в собственности одной семьи, она переходила по наследству.
— Современный владелец, конечно, не застал то время, когда было сделано фото, — продолжил за всех Фэб. — Но, возможно, он застал в живых того, кто либо это фото сделал, либо при этом мог присутствовать. Я прав? Это фото попало в интимный портфолио девушки случайно, его приняли за изображение, которое имело отношение к её работе, а ведь оно совершенно иное, его делал человек, который был с девушкой не только в интимных отношениях…
— Да, — ответила Марфа. — Да, Фэб, вы правы. Я проанализировала изображение, и пришла к тому же выводу.
Берта усмехнулась.
— Да ладно вам, сударыня, — вдруг сказала она. — Можете больше не притворяться. Мы уже всё поняли. Если серьезно, с кем мы на самом деле имели честь общаться всё это время?
Пауза. Какая-то очень затянувшаяся пауза.
— Ну хватит уже, — попросил Скрипач. — Все всё поняли. Марфа, кто вы такая? Мы сотни лет имели дело с интелектронными системами. Так вот. Они не умеют вот так врать, понимаете? Если они врут, они делают это мастерски, обходя любые логические ловушки. Это явно не ваш случай. Вы прокололись на квартире. Потому что это след, самый настоящий след Алге Рауде, а вы очень неумело попытались его от нас скрыть.
— Я зеркало, — ответил голос. — Мой носитель умер, уже давно. А я осталась. Как смогла. Предложили многим, согласились немногие.
— То есть вы дубль-интеллект, — заключил Фэб. — И зачем притворяться интелектронной системой? Для туристов? Или…
— Или, — ответила Марфа. — Спасибо за имя, кстати. Вы очень правильно угадали. В своё время мне нравилась книга Маргарет Этвуд. Я была её большой поклонницей. Вы ведь именно поэтому назвали меня Марфой, Берта? Верно?
Берта улыбнулась и кивнула.
— Верно, — сказала она. — Да, вы правы, я имела в виду именно ту Марфу. Точнее, тех Марф, если угодно.
— Не буду спрашивать, почему, хотя могу догадаться. Пусть я для вас и дальше буду оставаться Марфой, — голос стал тише. — В конце концов, даже функция моя, и та похожа. Чем-то. Я ведь служу — и не только вам. Обществу.
— Обществу, потому что так требуется, — закончила за Марфу Берта. — Хорошо. Марфа, мне кажется, вы уже поняли, что ситуация на самом деле сложнее и серьезнее, чем может показаться. Нам нужна информация, необходима. И цель наша вовсе не праздна, как кто-то может подумать.
— Я буду вынуждена доложить об этом разговоре, — тут же предупредила Марфа. — Вы же понимаете.
— Разумеется, — кивнула Берта, а следом за ней все остальные. — Конечно, это подразумевается. Давайте сделаем так: вы просто будете транслировать мой рассказ куратору, хорошо? Тайны в том, что мы делаем, нет. И быть не может. Итак, Слепой Стрелок, и его интеграции. А так же связь интеграций и неработающей сети порталов, которые находятся на планете. Мы говорили об этом раньше, но намерено не озвучивали часть деталей, в частности — вы пока что не знаете о существовании генома Архэ и его связи с происходящим. Настало время объяснить этот момент.
* * *
— К их чести сказать, они восприняли всё более ли менее адекватно, — заметил Скрипач, когда они с Итом шли к машине. — И, кажется, решили, что требовать с нас ещё денег несколько некорректно. Да и поимка Марфы пошла, безусловно, на пользу.
— Можно только догадываться, по какому принципу они отбирали людей, — Ит покачал головой. — Пожалуй, даже искинам на секторальных станциях проще. Ненамного, но проще.
— Это да, — согласился Скрипач. — Слушай, давай не будем задерживаться лишнего в Сосновом Бору, а? Воспоминания… так себе.
— В этом я с тобой солидарен, — кивнул Ит. — От подобных воспоминаний порой невыносимо. По крайней мере, мне. Есть места, в которые не очень хочется возвращаться.
— Да, — согласился Скрипач. — Нет, бегать по городу за шарлами было весело, конечно, но если бы с этим Сосновым Бором[1] были связаны только шарлы…
— Смотаемся, посмотрим дом, заглянем в портал, и обратно, — решительно сказал Ит. — Ночевать не будем, даже если придется ехать ночью.
— Не будем, конечно.
— А то я как вспомню ту пачку сигарет, которую там купил… — начал Ит, но Скрипач не дал ему продолжить. Шутливо толкнул кулаком в бок, и указал на подъехавшую машину.
— Идём, — велел он. — Время.
* * *
Этот небольшой город в Ленинградской области не претерпел, кажется, значительных изменений, разве что вместо АЭС там находился новый городской причал, и асфальтовые дороги сменили бионические. По городу, впрочем, бродить не стали, отправились сразу на нужную улицу к нужному дому — хозяин, конечно, был уже предупрежден о том, что к нему приедут, и ждал. Это был пожилой, сухопарый мужчина, вежливо-отстраненный, и с первой же минуты разговора с ним стало понятно, что большого толка от этой беседы не будет.
— Не знаю, не знаю, — проговорил он, когда Скрипач показал ему нужную фотографию, и вкратце обрисовал ситуацию. — Может быть, какая-то пассия деда. У него их до бабушки было немало, и семью он о своих приключениях в известность, ясное дело, не ставил. Бабушка вряд ли бы это одобрила.
— Мы что-то такое и подразумевали, — кивнул Скрипач, — но всё же, может быть, вы позволите посмотреть семейные фотографии? Есть вероятность, что хоть что-то сохранилось?
— Фотографии? — мужчина задумался. — Если бы я ещё помнил, где они у меня лежат. Знаете, что? Приезжайте вечером. Я попробую найти альбом, но предупреждаю сразу — то, что там осталось что-то, очень сомнительно. К тому же ни дед, ни бабушка фотографированием себя не увлекались. У меня есть, конечно, архив семейных снимков, но там сплошные Дни рождения и свадьбы. И, конечно, никаких посторонних девушек. Она из Прибалтики? — уточнил он.
— Формально да, — сказал Ит. — Но она была сиротой, и, насколько нам известно, в этой самой Прибалтике сроду не бывала. Ни разу.
— Это не имеет значения, — покачал головой мужчина. — В общем, жду вас вечером. Попробую что-то найти.
* * *
К порталу поехали через час после разговора, для этого арендовали специальную машину, у местных, и пришлось брать на прокат два комбеза, являвшихся защитой от клещей и мошки. Лесные дороги были, по словам прокатчика, никакие, на обычной машине не стоит даже пробовать проехать, и взяли в результате небольшой вездеход, старый, но вполне надежный.
— Мне не дает покоя этот проклятый невидимый маркер, — произнес Ит, когда машина
