мне поторопиться, стать смелее чуть раньше, и мы с Джуди могли бы сидеть здесь вместе и наслаждаться атмосферой, как та влюбленная пара за угловым столиком. Мне не хочется возвращаться домой одному.
Решаю разделить вторую пиццу с мистером Дарси. Нет, лучше, пожалуй, закажу еще одну пепперони. Пусть будет выбор. Я ведь не знаю его вкусов. Оставив щедрые чаевые, спешу в гости к соседу. Надеюсь, я ему еще не надоел.
Через пятнадцать минут я уже на месте. Сегодня мы почти не говорим. Зато старик с аппетитом уплетает уже третий кусок пиццы. Пепперони пока лидирует. 2:1. И как мне в голову не приходило, что ему давно должны были наскучить пироги с конфетами?
— Мистер Дарси, а что у вас на втором этаже? — интересуюсь я, чтобы разбавить тишину, вдруг вспомнив название фильма из кафе.
Сосед сводит брови, поднимает глаза к потолку. Мычит.
Эм… Неужели я задал какой-то неприличный вопрос? Джуди ведь ясно дала понять, что второй этаж непременно связан с прошлым хозяина дома. Вероятно, это неприятные моменты прошлого? А может, слишком сокровенные? Или он просто пытается вспомнить?
Наконец решившись, старик звучно прочищает горло и произносит:
— А почему бы вам самому не посмотреть, мой друг?
— Ну… Даже не знаю. Это точно будет удобно?
— Честное слово, временами вы такой смешной. Мы же с вами давние хорошие знакомые… Какие могут быть секреты?
Давние?
Ну же! Вставайте, мистер Грей. Вставайте, скорее, пока я не передумал, — поторапливает меня мистер Дарси.
Поднимаясь по лестнице, припоминаю, что раньше сосед держал парикмахерскую. Готовлюсь увидеть что-нибудь вроде коллекции ножниц и бритв, фотогалереи из довольных клиентов со стильными прическами по моде разных годов или даже стенды с наградами за победу в тематических конкурсах…
Первое, что я вижу на дощатой стене справа от входа — и вправду награды. Она увешана грамотами, золотыми и серебряными медалями за первые и вторые места в соревнования. Только вовсе не в парикмахерских…
— Вы участвовали в автогонках?
— Как видите, не только участвовал. Но и побеждал. Хотя это было так давно, что теперь кажется сном.
Я прохожу дальше по комнате и рассматриваю полки с дорогими коллекционными фигурками гоночных автомобилей. Нахожу коробку с надписью «Видеозаписи лучших заездов…», вместо имени там стоит многоточие.
— Почему имя не указано? Возможно, я что-то слышал о вас?
— Эта информация здесь ни к чему. В Четтервиле нас всех зовут иначе. Мы те, кто мы есть сейчас.
— Тогда зачем нужен второй этаж?
— Хм… Если бы кто-то мог быть уверен… Говорят, что для отдыха души.
Замечаю большой семейный фотоальбом. И, забыв спросить разрешения, пролистываю несколько страниц. Черно-белое свадебное фото, юный мистер Дарси в компании каких-то незнакомых людей, его фото с золотой медалью, молодая женщина с девочкой лет пяти в милом белом платьице — должно быть, это и есть мисс Элизабет с их дочерью Робертой, — на следующем фото та же девочка, но уже старше, в подростковом возрасте. Вот это да, она, и правда, очень похожа на Джуди. Только без розовых волос… Моих губ невольно касается улыбка.
— А вот здесь можно даже снова почувствовать себя молодым! — привлекает мое внимание мистер Дарси и гордо хлопает по спинке навороченного гоночного симулятора. — Хотите попробовать?
— Ух ты! Правда можно? Конечно, хочу.
Надо же. Кто бы мог догадаться, чем занимается милый старомодный дедушка на втором этаже…
— Пожалуйста, друг мой. На таких сейчас тренируются профессиональные гонщики. Самая современная модель. Администрация обновляла второй этаж в прошлом году. Кажется, какая-то социальная программа. Косметический ремонт и небольшие подарки для старожилов.
Сажусь в мягкое кресло, нащупываю педали, пальцами обхватываю гладкую поверхность ручки переключения скоростей. Потрясающе…
— Но, конечно, ничто не заменит ощущения настоящей трассы под колесами, встречного ветра и того куража, когда от соперника тебя отделяют доли секунды… — добавляет он как-то грустно, отворачивается и принимается теребить одну из коллекционных моделей.
И тут ко мне приходит идея. В прошлом году Ден мне все мозги выклевал — все зазывал меня на старт сезона каких-то крутых московских гонок. Точно помню, что это было в мае. Потому что как раз тогда я подхватил жуткую простуду, а потом он еще месяц дулся на меня из-за пропавшего билета. Достаю телефон и шарю в поисковике. Точно — главные кольцевые автогонки на выносливость. «REC. Гран-при Москвы». Воскресенье. 12:30. Так старт уже завтра!
— А вы не хотите немного прокатиться со мной, мистер Дарси? Скажем, завтра утром.
— Не хочу показаться грубым. Но неужели вы полагаете, что поездка по городским автодорогам на пассажирском сиденье может хоть немного сравниться с моим прошлым опытом?
— Нет. Вы не поняли. Я предлагаю посетить одно интересное место… Но это будет сюрприз.
— Не слишком ли я стар для сюрпризов?
— По-моему, вы в самом подходящем возрасте, — улыбаюсь я.
* * *
Этой ночью я никуда не перемещался. Словно кто-то, управляющий нашими судьбами, понял, насколько я бесполезен, когда так вымотан, и решил дать мне передышку. Даже закралась мысль, что те две ночи были лишь несчастным недоразумением, и теперь все будет как раньше. Но я решил, что не должен позволять себе полагаться на милость судьбы, ведь это означало бы оказаться безоружным перед лицом новых испытаний. Поэтому просто порадовался возможности набраться сил, отдохнув от обеих своих работ.
Я все еще не знаю, какие меры предпринять по поиску Джуди. Но почему-то есть ощущение, что, помогая мистеру Дарси, находясь рядом, я делаю крошечные шаги по направлению к ней или хотя бы перестаю отдаляться. Чувствую, что я в правильном месте. Ведь для Джуди было важно заботиться о нем.
В десять утра я захожу за соседом. Стоит чудесная теплая погода, на лазурном небе не видно ни облачка. Лишь белые полосы, оставленные пролетающими в вышине самолетами, напоминают, что все возможно, если ты не оставляешь попыток. Даже человек, которому от природы не дано крыльев, может пролетать сотни метров в секунду. Даже то, что очень далеко от тебя, не исчезает бесследно. А значит, его можно найти. Начало дня вселяет надежду и обещает много приятных впечатлений. Не ожидая подвоха, я везу старика к главным воротам Четтервиля.
— Доброе утро, сэр. Лейтенант Рейнолдс. Ваш пропуск, пожалуйста, — внезапно просит миловидная девушка в полицейской форме на пропускном пункте, на этот раз блондинка.
Интересно, у них специальный кастинг на эту должность? Выбирают только красоток?
— Я извиняюсь, лейтенант. Но какой еще пропуск? Мы ведь собираемся выезжать, а не въезжаем в город, — стараюсь прояснить ситуацию я, помогая себе жестами.
— Разве вы не заказали пропуск, мой друг? Ох, я был уверен, что вы знаете… Я должен был вас предупредить, — причитает мистер Дарси,
