Несмотря на Степашкины опасения, Владлен Степанович держался молодцом, похлопал сына по плечу и пообещал, что найдет того стервеца, который решил «измазать в грязи» род Кокоревых. Степашка пошевелил извилинами и понял, что снайпер-чудак действовал впрямь абсолютно идентично и по отношению к старшему, и по отношению к младшему Кокореву. Стало быть, злодей этот точит зуб и на того, и на другого и входит в общий круг знакомых. Друзья и охрана вернулись ни с чем, Степа махнул рукой, красноречиво посмотрел на часы, и кавалькада, красиво развернувшись, помчалась во Дворец бракосочетаний на улице Фурштадтской, бывшей Петра Лаврова, где будущих молодоженов уже заждались. Во Дворце они пробыли недолго, торопясь в банкетный зал пансионата «Приют усталого путника», что находился на живописном берегу Финского залива под Зеленогорском.
Здесь новобрачные и гости задержались на трое суток, поскольку именно столько времени по русской традиции следует справлять свадьбу. А затем всех ждали трудовые и семейные будни. И, не надеясь на способности доблестных сотрудников милиции, начал их Степашка Кокорев с собственного расследования скотских преступлений, совершенных по отношению к его семье.
Отвечавший в компании друзей за всякого рода стратегии Морж принес Степе список всех пейнтбольных клубов города, красиво распечатанный на цветном принтере. Кокорев-младший прочел список, постепенно трансформируясь в Бешеного Коку, ткнул пальцем в номер первый, и «братва», наливаясь пивом и праведным гневом, отправилась по указанному адресу.
Пейнтбольный клуб в Парголово при кустарном заводике каких-то метизов (по ходу дела образованный Бублик сообщил друзьям, что метизы вовсе не какие-то неведомые вещества или приборы, а попросту любые металлические изделия) представлял весьма жалкое зрелище. Собственно, это был просто большой складской ангар, в котором повсюду валялась арматура, лысые автомобильные покрышки, доски и мешки с мусором. Видимо, организаторы клуба решили не мудрствовать лукаво и использовать для своих тренировок заводскую помойку. Друзья подъехали к ангару как раз в разгар тренировочного боя двух десятков пацанов-пэушников под командованием абсолютно лысого, приземистого дяди лет пятидесяти. Он бегал между пацанами со свистком и орал на них благим и неблагим матом. Немного ошарашенная зрелищем — друзья в первый раз наяву видели пейнтбольные стрелялки и амуницию спортсменов — компания завороженно постояла минут пятнадцать. Затем Степашка, а вслед за ним и остальные достали настоящие пугачи из-за поясов, на которые, к слову сказать, у них имелись настоящие разрешения, произвели пару-тройку выстрелов в воздух. Тотчас странное действо прекратилось. Пацанята и их лысый главарь застыли в статических позах и, не сговариваясь, подняли кверху лапки в перчатках и свои нелепые игрушки. Морж, Хрюн, Бублик и Степашка стали медленно обходить неподвижные статуи. Мудрый Хрюн, внимательно оглядев одежду игроков, ткнул стволом под ребра самому неиспачканному стрелку.
— Ты, терминатор пластилиновый! — сказал он нарочито грубо. — Кто три дня назад стрелял из такой пукалки на улице Красной Баррикады?
Паренек выронил маркер и затрясся, как сигнальный флажок на рее. Тем временем Степашка подошел к лысому и задал примерно такой же вопрос. Морж и Бублик, дабы выпустить пар, стали пинать покрышки и самодельные брустверы.
Еще через некоторое время лысый обрел дар речи.
— Что… вы… хотите? — («Неужели этот монстр только что орал громовым голосом на пацанов? — подумал Степашка. — Как меняются люди перед лицом опасности!») — Мы заплатили аренду… еще в прошлом месяце.
— Чесал я на аренду! — Степа старательно изображал бандита. — Кто из твоих недоносков стрелял в меня на пороге бани? Может быть, это ты решил испортить мне праздник?
— Бани? Праздник?.. — голос пейнтбольного командира стал почти неслышным. — Зачем?
— Вот и мы хотим знать — зачем, — подскочил к беседующим Бублик, изображая более доброго «бандита». — Скажи, отец, и тебе ничего не будет.
— Но что вы хотите знать? — заморгал лысый. — Я не понимаю.
— Слушай, Степа, — предложил Бублик. — Может быть, просто подвесить его за ноги да попрактиковаться в стрельбе? Честно сказать, давно я не стрелял. Теперь даже и не знаю, попаду с двадцати шагов или нет.
— Из этой пукалки точно не попадешь, — проговорил задумчиво Степашка, выхватывая из рук тренера маркер. — Вес непривычный. Забьемся на пару ящиков мартини?
— На три, — стал торговаться Бублик. — А если проиграю, из настоящего ствола пульну. Можно?
— Можно, — разрешил Степашка. — Тащи какую-нибудь веревку или провод, что ли…
— Подождите! — завизжал лысый. — Не надо! Я ничего не сделал! Спросите у этих шалопаев. От них чего угодно можно ожидать. Они все к инспекции для малолеток прикреплены. Мне-то, мне-то зачем в вас стрелять, да еще из маркера? Это же идиотизм — людей в городе пачкать! Вас ведь в городе испачкали, да?
— Испачкали, — замогильным голосом ответил Степа, а потом заорал: — Испачкали, суки! Если сейчас никто не признается, я ваш этот задрипанный сарай взорву к чертовой матери! Вместе со всем содержимым — как неодушевленным, так и одушевленным.
— Мальчики, мальчики! — тонким голоском заверещал лысый, обращаясь к своим подопечным. — Не злите ребят, признайтесь. Вы же видите, на что они способны!
— Признайтесь, пацаны, — спокойно проговорил Бублик. — Если это просто шалость детская, мы вас не тронем, слово чести. Нехорошо, конечно, во взрослых дяденек из пугачей палить. Но на первый раз мы вас простим. С условием, что это больше не повторится. Прав ваш командир — это ужасно глупый прикол. Ну типа как в песочнице песком кидаться.
Воспитательная его речь не произвела никакого впечатления на малолеток. Мальчишки упрямо молчали. Друзья переглянулись и угадали во взглядах друг друга некоторую растерянность. Из безвыходной ситуации их вывел все тот же мудрый Хрюн.
— Ладно, батя, — сказал он будничным тоном. — Сейчас ты выстроишь свое войско в линейку. И поставишь напротив какие-нибудь мишени. Банки консервные, что ли… На расстоянии. Морж, с какого расстояния стреляли в Степу, напомни.
— Стреляли из дома напротив, — ответил Морж. — Там метров семьдесят от бани.
— Понял, батя? — грозно спросил Хрюн.
— Семьдесят метров? — в голосе лысого, несмотря на испуг, послышалась усмешка. — Это исключено, господа.
— Че? — опешил Хрюн от такого неповиновения.
— Извините… извините… — забормотал лысый. — Я имел в виду, что это… невозможно технически. Наши маркеры, ну, вот винтовки эти, они на такое расстояние не стреляют. Напор газа не тот. У нас ведь на вооружении старые модели, списанные…
— Показывай, — потребовал Хрюн.
Лысый кивнул, скомандовал своему войску выстроиться в ряд и выстрелить. А потом сгорбившись, мелким шагом затрусил вперед. Пробежав метров тридцать, он остановился и стал показывать себе под ноги со словами:
— Ну что я вам говорил? Сами посмотрите!
