субординацию. Алекс сегодня только и делал, что хихикал все занятие, гнусненько так, и копировал мои жесты, интонации, будто пытался поддеть. А еще переходил на русский и обращался ко мне на «ты».
Ну подумаешь, что я кот. Это еще не значит, что не заслуживаю уважения как учитель. Ну мяукнул пару раз, задумавшись. Что тут смешного?
Они сговорились, да? Все разом решили сесть мне на шею? За шута меня держат? Докатился, Лео. А что ты хотел? Сам виноват. Разбаловал их. Был слишком добреньким. Забыл, чего ты стоишь и сколького добился!
И вообще, какой-то я в последнее время напряженный. Это все оттого, что только и стараюсь для других, а о себе забываю. Надо расслабиться. Давно я себя не баловал. Так, где там у них в приложении доставка алкоголя? Мне нужно что-нибудь покрепче.
Глоток виски разливается теплом по пищеводу. Я уже и забыл это ощущение. Теперь жизнь выглядит куда приятнее.
Уже без пяти пять, а я никуда не тороплюсь. Ленивый вечер, посвященный самому себе. Что может быть прекраснее?
Джуди? А что Джуди? Для нее пусть этот день будет уроком, пойдет только на пользу. Пусть почувствует, каково это, когда плюют на твои слова и чувства. Увидит, что ее никто не ждет, и сама еще ко мне прибежит. В конце концов не могу же я сесть за руль пьяным!
Пойду лучше посмотрю фильм или сериал. Который сам захочу, а не она. Да! Надоели уже эти драмы, комедии и романтика. Посмотрю какой-нибудь ужастик.
Прихватив с собой бутылку, ковыляю наверх, держась левой рукой за перила. Беру пульт и приземляюсь в удобное кресло.
Включаю «Кошмар на улице Вязов». Классика… Вот это я называю отдохнуть как надо.
Начинаю с первой и далее наслаждаюсь частями франшизы по порядку. Попивая виски прямо из горлышка, я не замечаю, как на третьей части проваливаюсь в сон.
Проснувшись, обнаруживаю себя уже в гостиной на первом этаже — в кресле у окна. Голова на одном подлокотнике, ноги на другом. Совершенно не помню, когда я успел сюда спуститься и почему не дошел до спальни. Несмотря на выпитое, не ощущаю никакого похмелья. Не могу сказать, что спросонья голова ясная, зрение еще нечеткое, замылено сонной пеленой, но ни боли, ни головокружения, ни жажды нет и в помине. Лежащий на животе смартфон мягко вибрирует. На экране высвечивается имя Джуди. И только я собираюсь ответить, как вызов прекращается. Хм… Что ж. Видимо, осознала свою ошибку. Перезвонит сама, если ей это действительно надо. Время шесть утра. Для меня это по-настоящему ранний подъем. Зато до работы времени еще завались. За окном стоит чудесная погода, и меня так и тянет выйти на крыльцо — вдохнуть еще не приправленный дорожной пылью воздух и подставить лицо только просыпающимся ласковым солнечным лучам.
Хрустя затекшими в неудобной позе конечностями и позвоночником, выбираюсь из своей колыбели.
Зевая, добираюсь до входной двери и, сладко потягиваясь, перешагиваю порог.
Что? Где я? Ничего не понимаю.
Вместо своего уединенного двора я вдруг оказываюсь на незнакомой улице. С одной стороны от дороги, где я стою в полной растерянности, располагается круглосуточный магазинчик, банк и аптечный киоск. На другой стороне сверкают вывески злачных заведений на разных языках. На углу рядом с баром потягивает сигарету девица в ультра-мини. Прохожих на улице нет, только периодически проезжают одинокие автомобили. А самое главное — над городом властвует глубокая ночь.
Что я здесь делаю и как оказался в этом месте? Сначала чудесным образом очутился в гостиной, теперь вообще не пойми где. И куда делся целый день? Неужели у меня такие серьезные провалы в памяти?
Пытаюсь разбудить экран смартфона, все еще зажатого в руке, чтобы посмотреть время и сориентироваться по карте в приложение. Но тот не подает признаков жизни. Очень вовремя! Засовываю его в карман.
Тут из подворотни появляется изрядно помятый, еле держащийся на ногах мужик. В свете уличных огней его лицо кажется еще краснее, прямо восставший из ада. Делать нечего. Мне нужно узнать, как вернуться домой. Или он, или сомнительного вида девица на той стороне…
— Сэр, добрый… — мешкаю, пытаясь подобрать подходящее приветствие, — в-вечер. Вы не подскажете, как мне отсюда добраться до Даббл Стрит?
Мужчина, с каждым шагом рискуя упасть, приближается, и я все четче могу разглядеть его морщинистое, одутловатое лицо. Судя по всему, его обладатель употребляет давно и самозабвенно. Но, надо отдать должное, несмотря на неопрятность, одежда на нем довольно свежая, без характерного запаха, который можно учуять за километр от людей, не заботящихся о гигиене. Скорее всего он алкоголик со стажем, но вряд ли бездомный. С трудом ворочая языком, старик выдает что-то на французском. По крайней мере, теперь можно быть уверенным, что я все еще в Четтервиле.
— Je ne parle pas français, — объясняю ему, что не говорю по-французски. Этой фразе научила меня Джуди.
Разворачиваюсь и собираюсь уйти подальше от малоприятной компании, возможно, на соседней улице встречу кого-то более адекватного или на худой конец потревожу продавца в круглосуточном магазине, но мужик снова бормочет что-то крайне неразборчивое и цепляется за край моей одежды.
А вот это уже слишком. Выдергиваю ткань и вдруг осознаю, что я одет в чужую одежду. На мне красный спортивный костюм и поношенные кроссовки. Бред какой-то. Я все еще сплю?
В этот момент мужик с глухим ударом валится на тротуар.
Сам виноват. Зачем было так надираться? Ускоряя шаг, иду к повороту на соседнюю улицу, откуда доносятся звуки более оживленного движения. Но вдруг в груди что-то екает. «Сам виноват». Какая знакомая фраза. В мозгу мелькают флэшбеки из прошлой жизни, когда после травмы я не просыхал месяцами, шел в бар в полусознании нараспашку в мороз и не чувствовал холода, пытался забыться всеми возможными способами. Что стало бы со мной, если бы тогда не появился мистер Янссен? Возможно, я так же валялся бы на тротуаре и не вызывал ничего, кроме отвращения. Даже если уже поздно серьезно менять жизнь этого человека, я не могу оставить его вот так…
Выругавшись, возвращаюсь обратно.
— Сэр! Эй, сэр! Месье! Вставайте. Не надо тут лежать.
Мужчина не шевелится.
Осторожно пихаю его носком кроссовки.
Никакой реакции.
Мне совсем не хочется этого делать, но я сажусь рядом на корточки и трясу его рукой за плечо. Кажется, он без сознания. Лоб разбит, а из раны вытекает струйка крови. Хм, странно. Я совсем не чувствую запаха алкоголя. Наклоняюсь к его лицу, принюхиваюсь. Да, похоже, он ни капли не выпил.
Надо позвонить в скорую. Хватаюсь за смартфон, снова убеждаюсь, что он сдох. Может быть, у мужика с собой
