Наконец Фотограф начал подниматься по ступенькам одного из старых, тесно прижатых друг к другу таунхаусов. Дома не были заброшенными, просто изрядно обветшали. У большинства с крыш отвалилась черепица, из-за чего они казались облысевшими.
Вот и настоящий дом убийцы. Дэвис стоял и рассматривал строение, удивляясь, каким обычным оно казалось.
«Мы через улицу от Варшавской, − подумал он. − Но не на той стороне, где должны быть, чтобы разобраться с бытовухой».
Это в двух кварталах отсюда.
Не то же самое место, куда они должны были попасть, если бы не дело Фотографа, но все равно до жути близко. Дэвис посмотрел на телефон: ровно 20:00. Еще семнадцать минут.
Подбежал Чез, и они стали вместе смотреть на узкий таунхаус.
− Так что, отошлем Марии адресок? − спросил Чез. − Мы справились? Они могут поймать его в реале?
− Мне нужно больше, − тихо произнес Дэвис.
− Я хочу c ним поговорить.
− Нет, − возразил Дэвис, дивясь собственной решимости. − Наблюдай снаружи. Если побежит, хватай.
− Просто сделай, как говорят, Чез! Не вмешивайся. Предоставь все мне.
По крайней мере до 20:17.
Чез удивленно шагнул назад.
«Ничего неизбежного», − настойчиво сказал себе Дэвис, поднимаясь по ступенькам.
Неужели так же думали все дубликаты? Что они хозяева собственной жизни? Не подозревая, что обстоятельства, воспроизведенные в начале дня, направят их в точности по тому же пути?
Он подошел к двери, спиной чувствуя взгляд напарника. Чез бы вышиб входную дверь.
Дэвис постучал.
Слишком любезно по отношению к серийному убийце, у которого руки по локоть в крови, но пусть так. Дэвис постучал еще раз, вежливо.
Фотограф открыл дверь.
Глава 9У Дэвиса было описание убийцы, к тому же он мельком видел его, но преступник оказался моложе, чем ожидалось − не старше двадцати двух-двадцати трех. Такой молодой, а уже натворил в жизни таких ужасных дел.
− Чего тебе? − спросил Фотограф, окинув Дэвиса взглядом с головы до ног.
Дэвис вытащил значок реальности.
Глаза Фотографа расширились.
− Красиво, − с улыбкой прошептал он.
− Мне нужно… − начал было Дэвис.
Фотограф попытался захлопнуть дверь. Дэвис инстинктивно сунул ногу между косяком и дверью, в спешке даже не почувствовав боли. Фотограф развернулся и бросился прочь.
− Дэвис! − позвал Чез.
− Беги к задней двери! − крикнул Дэвис, протискиваясь в дверь.
Он не раздумывал. Он гордился тем, что не дрожит. Да, наверное, время, проведенное в стоп-кадре, его изменило.
Стены внутри были окрашены в уютный персиковый цвет, голые деревянные полы покрыты лаком. Фотограф нырнул за угол и затопал вверх по лестнице. Дэвис кинулся следом, выхватив пистолет.
Пробежал мимо ряда чемоданов вдоль стены. «Собраны, − отметил он мимоходом. − Уезжает. Этот адрес бесполезен. Когда сюда придут в реале, никого здесь не будет». Фотографа и правда спугнули копы, которые обнаружили тот бассейн.
Дэвис взбежал по лестнице. «Осторожно. Вспомни, чему тебя учили».
Добравшись до верха, он проверил углы − справа, слева − убедиться, что никто не поджидает в засаде. «Преследуя убегающего, не теряй бдительности. Будь быстрым, но ловким. Контролируй ситуацию».
Здесь было темнее. Лампы не горели. Дэвис пошел дальше, обливаясь потом и учащенно дыша. В коридоре оказалось всего две комнаты, в конце с потолка спускалась деревянная лесенка, ведущая на чердак.
Дэвис осторожно заглянул в одну из комнат, спальню, одновременно наблюдая за лесенкой впереди. В комнате никого. Он пересек коридор, открыл другую дверь и проверил углы.
Убийцы не было. Зато там был пленник.
Пожилой азиат сидел на полу, прислонившись к стене, и плакал. Он был связан, во рту торчал кляп. На полу перед ним стояли в ряд чашки, до которых он с трудом мог дотянуться.
− Я знал, − раздался голос из коридора, со стороны деревянной лесенки. − Я знал, что это стоп-кадр. Никто мне не верил. Но я знал, что однажды вы явитесь.
Дэвис заставил себя не обращать внимания на пленника и вышел обратно в коридор. Сюда проникало совсем немного света с лестницы, но его было достаточно, чтобы рассмотреть совершенно обыкновенный коридор: на стенах картины, на полу ковер. В воздухе чувствовался лимонный аромат лака для пола.
Однако справа хныкал похищенный мужчина, а с чердака доносился ледяной голос безумца.
«Может, собирается сбежать через крышу?» − подумал Дэвис.
Эти таунхаусы стояли бок о бок, и по ним можно было передвигаться поверху. Ему никогда не угнаться за молодым парнем, который находится в лучшей форме, да еще по крышам.
− Как ты узнал? − крикнул он, пытаясь придумать, как задержать убийцу. − Как догадался, что ты в стоп-кадре?
− Отклонения, − крикнул в ответ Фотограф.
Да, он взобрался по той деревянной лесенке. Он прямо там, наверху. Прислушивается.
− Эта жизнь слишком испорчена. Слишком многие пошли по кривой дорожке, слишком много кварталов загнивает. Стоп-кадр… разваливается на куски. Слишком много отклонений.
− Ты прав, − отозвался Дэвис. − Да, я тоже заметил. Нельзя такое допускать. Нужно избавиться от отклонений, согласен? Нужно поддерживать в стоп-кадре стабильность.
Это была полная чушь, но он мог усмотреть в ней логику.
− Какое тебе до этого дело? − спросил хриплый голос.
− Я отсюда, − сказал Дэвис. − Это мой дом.
«Только стоп-кадр логичен. Жизнь в первый раз − это хаос, но если переживаешь ее заново, то видишь, что она очень упорядоченная. Система слишком сложная, чтобы сходу в ней разобраться. Но если живешь здесь, то всегда знаешь, что произойдет…»
− Нет. Ты не здешний. Ты коп.
− Но это не значит, что я с тобой не согласен, − прокричал Дэвис. − Я могу помогать тебе наводить здесь порядок. Поддерживать стоп-кадр. Ведь нужно, чтобы он продолжал существовать? Я должен наводить здесь порядок, не давать ему рассыпаться, чтобы делать свою работу.
Похоже, он выбрал правильные слова, и, что удивительно, они подействовали. В определенной степени. Фотограф не стал убегать, а зашуршал наверху.
