Приподняв серое хлопковое покрывало, заинтригованно тянусь к своей находке. Похоже на фотоальбом. Полупустой, в зеленой, потрепанной обложке. Раскрыв его, я задерживаю дыхание.
На первом фото по пояс запечатлен Роберт. Загорелый, в белой обтягивающей майке, сквозь которую просвечивают рельефные мышцы.
Мама дорогая! А под пиджаком и не скажешь, насколько он хорошо сложен.
Я сглатываю.
Очевидно, это на отдыхе. На фоне бассейн, пальмы и маленькие бунгало. Роберт держит бокал предположительно с белым вином и широко улыбается. В глазах задор и веселье. Я еще не видела его таким. Таким по-мальчишески беззаботным. Если верить дате, то фото сделано четыре года назад, как раз в мае.
Переворачиваю и любуюсь следующими снимками.
Роберт стоит на лестнице в махровом халате, положив руку на перила. С мокрыми взъерошенными волосами и игривым взглядом он совсем не похож на человека, с которым я сталкивалась уже целых три раза.
На другой фотке он в солнечных очках-авиаторах, сидит на песке в шортах, с полотенцем на шее. На следующей стоит возле пляжного бара спиной к объективу и смеется над чем-то, запрокинув голову.
Не могу оторваться. Он впечатляюще красив, обаятелен и – как ни странно – мил.
Листаю дальше, и мое сердце падает вниз, отстукивая мощные, учащенные удары.
Девушка. В белом коротеньком платье на тонких бретельках.
Она сидит на краю пирса, свесив загорелые стройные ноги вниз, а длинные черные волосы ровным каскадом ниспадают на ее хрупкие плечи. Она раздражающе безупречна.
Перелистнув страницу, я дохожу до совместных кадров. Она обнимает его за шею, а он целует ее, делая снимок на расстоянии вытянутой руки.
Меня переполняют скверные эмоции, которые в народе зовутся ревностью. Ох, да я просто задыхаюсь от ревности, и это неправильно! Как я могу?
На последней фотке снова она.
Стоит перед зеркалом в маленьких трусиках и фотографирует себя, двумя пальцами приподнимая белый топ, из-под которого проглядывает подтянутая грудь. Такое обычно делают на память и для сугубо личного архива.
Интуитивно я вытаскиваю фото и не ошибаюсь. На обратной стороне подпись:
Только твоя, любимый. С головы до ног. По уши влюбленная в тебя, М.
Швырнув альбом на пол, я почувствовала себя так, словно меня переехал грузовик. В висках стучит, а на душе тяжким грузом лежит обида. Только на кого и за что? Еще вчера я ненавидела его, а сегодня умираю от досады из-за прекрасной незнакомки по имени М.
Мэлани? Моника? Мария? Можно продолжать бесконечно.
Ко мне приходит ужасное осознание, что моя ненависть – не ненависть вовсе. «Враг», «тип», «ублюдок», кем бы он ни был, симпатичен мне до такой степени, что все мои мысли теперь заняты его умопомрачительной подружкой, конкурировать с которой бесполезно.
Конкурировать? Я перебираюсь на кровать. Мда, это я загнула… Упав на спину, начинаю исследовать потолок и обнаруживаю в нем глубокие трещины. Наверное, они спали здесь вместе… а может, даже жили.
А может, она была знакома с его родителями. Говорят, это высшая степень серьезности намерений, когда парень знакомит девушку со своими родителями. Впрочем, мне-то какое дело? Даже если он звал ее замуж, меня это не касается. Не касается, и точка!
Я закрываю глаза и вздыхаю.
Странно… умом я ведь все прекрасно понимаю, однако сердцем принять не могу.
* * *
В воскресенье, ближе к полудню мы с Фабио договариваемся о встрече, и я оказываюсь на Пятой авеню, напротив «Сакса» – легендарного десятиэтажного торгового центра. Здесь действительно много туристов, хотя я бы охотнее сходила в музей Гуггенхайма, нежели таращилась на стеклянные витрины. В голове не укладывается, как можно спустить пятьсот долларов на шарф! Это же порнография какая-то!
– Еле вырвался из салона! – Забыв про шарф, я оглядываюсь на мелодичный голос подоспевшего стилиста. – Привет, куколка!
– Привет. – Он чмокает меня в щечку и вручает мне стакан из «Старбакса».
– Надеюсь, ты любишь капуччино.
Ненавижу, но ему не обязательно знать.
– Спасибо, – бормочу я с напускной благодарностью. Цокнув языком, он берет меня под руку и ворчит:
– Как можно не любить капуччино…
Черт, как он догадался? Мы проходим в «Сакс». Несмотря на раннее время, здесь полно народу.
– Итак, что мы ищем? – спрашивает Монте, выхватив у меня стакан.
– Второй костюм, только раза в три дешевле, ну и как пойдет.
– Хм, ты даешь простор для моей безграничной фантазии, – мечтательно произносит Фабио.
Что?
– Ничего вызывающего и экстравагантного, – поясняю я, уловив ход его мыслей.
Он закатывает глаза.
– Терпеть не могу запреты!
Я смеюсь и следую за ним в лифт. Вопреки своим принципам и предвзятому отношению к шмоткам я сама вызвалась на шопинг, ссылаясь на внезапную потребность в обновках. Почему? Во-первых, дресс-код. У меня больше нет слуг, которые ежедневно забирали мой единственный костюм в чистку. Во-вторых, осточертело одеваться как подросток. А в-третьих… я не могу признаться себе том, что «в-третьих».
Через час фантазия Монте оказывается на пике. Не сумев нарядить меня в юбку, он берется за платья.
– Я не ношу платьев!
– Почему? – Не вникая в причину моего отказа, удивляется он. – Ты толстая? Кривоногая?
О боже!
Опасливо оглядываюсь по сторонам, вычисляя наличие толстых и кривоногих в радиусе трех метров. Не хватало еще, чтоб его избили за длинный язык.
– Они мне не идут, и все!
– Ой-й-й, я тебя умоляю! – Монте скептически фыркает.
– Я согласилась на скинни[11], но никаких платьев и юбок!
– У тебя серьезные проблемы, дорогая. Вот здесь, – резюмирует он, ткнув пальцем мне в лоб. Я насупливаюсь.
Шопинг превращается в пытку, а его критика жутко утомляет.
Впрочем, Фабио тоже порядком устал от такой брюзгливой клиентки. Он смеряет меня сердитым взглядом, под которым я становлюсь меньше и благополучно умолкаю.
– Ладно, кто он?
Я округляю глаза.
– Он, для кого ты все это затеяла, – повторяет стилист.
– Что? О чем ты? – раскрасневшись, как рак, пытаюсь скосить под дурочку.
– Я тебя спрашиваю, – настаивает он.
Прыскаю от смеха и, опустив голову, прячусь за свисающими на лицо волосами. Мой коронный прием, всякий раз, когда я в заднице.
