Поэзия констатации не будет выше поэзии протеста против несправедливостей, поэзии борьбы за утверждение братства людей. Когда сегодня некоторые поэты жалуются на снижение тиражей своих книг, сваливая всю вину на книготорг, они правы лишь частично. Но разве поэзия нашего поколения, которую днем с огнем не найдешь на прилавках, обладает какой-то особой комплиментарной рекламой? Единственная реклама, которую мы получали в ранней молодости, – это была ругань. Песни Окуджавы в течение многих лет звучали только в самодельных записях. Единственный большой однотомник Ахмадулиной до сих пор издан только в Грузии. Высоцкий при жизни так и не держал в руках своей книги. Шукшину так и не удалось снять «Степана Разина».
Критики когда-то писали, что интерес к нашей поэзии – это мода и она скоро пройдет. Но прав был Слуцкий, сказав, что если мода не проходит в течение стольких лет, то это, может быть, не мода, а любовь. А право на любовь надо заслужить. Некоторые поэты хотят комфортабельной жизни – они не хотят ни за что бороться (за исключением самих себя), никогда не рискуют головой за дело справедливости, не проявляют никакой гражданской смелости, а потом еще удивляются и негодуют, почему их книги не раскупаются. Так уж повелось на Руси, что в понятии нашего народа поэт – это народный защитник. Почему народ должен интересоваться теми, кто не интересуется им? Есенин гениально писал о березках. Но сведение темы Родины до посредственных воздыханий о березках современных виршеписцев – это гражданское бегство от стольких ножевых проблем реальной, а не сусально-святочной родины. Я не идеализирую наше поэтическое поколение. Все мы писали иногда и, к сожалению, пишем плохие стихи – поспешные, со вкусовыми сбоями, а иногда и те, за которые бывает потом стыдно, да поздно – что написано пером, не вырубишь топором. Мы совершали не только смелые поступки, но и шли на компромиссы. Иногда отмалчивались – а это тоже компромисс. Но каждый из нас не в меру своих сил старался искупить минуты слабости новыми бросками на крепость косности, общественного застоя.
Мы сформировались духовно и профессионально во время общественного катаклизма, когда в стенах этой крепости образовались бреши. Мы проникли в эту крепость и продолжали вести нашу войну, иногда разъединенно, слыша на отдаленных улочках выстрелы товарищей. Бреши искусно замуровывались, отсекая нас от поэтической молодежи. Вырывали вокруг крепости ров, заливая водой, чтобы следующему поколению стало невозможно прорваться к нам на помощь. Мы смертельно уставали, патроны и силы кончались. Над нашими головами начали кружиться иностранные вертолеты, гостеприимно сбрасывая заманчиво покачивающиеся над нашими головами веревочные лестницы. Но по ним карабкались только слабые, обменявшие борьбу за свободу в своем Отечестве на радиостанцию «Свобода». А мы не сдались, мы верили, что день, когда наши надежды станут явью, придет. Нет, не напрасно мы срывали наши глотки в дискуссиях и на эстраде, которая была для нас полем боя за этот день. Сегодня к управлению многими сферами нашей жизни приходят те люди, которые когда-то студентами слушали наши стихи, прорываясь в залы без билетов. Наша поэзия, наши надежды стали частью психологии этой новой формации. Мы росли и развивались вместе с ними, помогали, как могли, своими стихами, чтобы наша страна стала на путь гласности, без которой немыслима экономическая перестройка. Эта новая формация – поколение не запятнанных трагедиями прошлого. Такая биография дает возможность нового мышления, освобождаемого от комплекса вины. Конечно, мы постарели, но мы еще многое должны досказать, доделать. Мы должны бороться за дело надежд нашей молодости и помочь воспитанию тех, кто заменит нас. Мы, конечно, изменились, но не изменили нашей молодости. В решениях XXVII съезда партии и в проводимой сегодня линии мы с радостью видим многие наши осуществляющиеся надежды.
Мы иногда ссорились, и даже, к сожалению, надолго. Но на съезде писателей мы снова выступали плечом к плечу, как когда-то, и это не было групповым сговором, а было естественно, как сегодняшнее развитие истории.
И вот впервые за много-много лет мы собрались вместе в Переделкине и смотрели на видео чудом уцелевший эпизод из хуциевского фильма «Застава Ильича», когда-то вырезанный, где мы в 1962 году читаем стихи в Политехническом. Я смотрел на эти кадры, и, ей-богу, мне захотелось плакать…
Когда-то я написал такие строки: «Быть со старым товарищем – как вернуться на Родину». Такое чувство у меня сегодня.
Евгений Евтушенко
На «хвосте»
Андрею Вознесенскому
Хотел бы я спросить Андрюшу,а помнит ли сегодня он,как мы с ним жили душа в душупод звуки собственных имен.Они в божественном начале,не предвещающем конца,так упоительно звучалив метро, в общагах, у костра.Встречали нас в таком восторгев Москве ветровки, гимнастерки,и джинсы рваные в Нью-Йорке,где тоже ждали переменвеснушки, как глаза колен.
В стихах был свежий привкус утра,а имена гремели стольнеразлучаемо, как будтосвободы сдвоенный пароль.Но та свобода двух мальчишек была,чтоб не был в ней излишек, —под взглядами не снятых с вышекгулаговских прожекторов.Стучали кулачищем свыше.Сдирали со щитов афиши.Шуршали в уши, словно мыши:«Не наломайте лишних дров!».
Мы их ломали непрерывно,и как там с нами ни воюй,бесстрашны были и наивныи так раскованно порывны,словно рискованные рифмы,с губ, где не высох поцелуй.
А помнишь, вышли мы от ГииДанелии – совсем другие,чем иногда теперь, когда…Забудем. Главное – Тогда.Итак, мы вышли. В ночь. От Гии.Ночь была тоже молода,и ей, как нам, вовсю хотелосьв какую-нибудь завертелостьи безо всякого стыда.Да и нечисты все стыды,когда здесь Чистые пруды.
Мы оба, чтоб с народом слиться.листали всю тебя, столица,сначала ноги, после лица,ища подружек «на авось»,но отыскать не слишком строгой,интеллигентно длинноногой,родной души не удалось.Мы уходились. Шли устало.Но приключенье не настало.
А мимо шла «Аннушка» неутомимо,не та, что с маслом тем коварным, —а занятый трудом ударным,заблудший на кольце бульварномночной трамвай под буквой «А»,с облезло красными бокамии дребезжащими звонками —родная женская душа,единственная, кто в ту ночьхотела нам двоим помочь.
А кто-то выглянул в окно,глотая тряское вино,и, басом пошатнув трамвай,нам прохрипел: «Ребя, давай!».«А ну догоним и – на хвост!» —воскликнул я, легко, как тост,тем более, что нам Булгаковотеческих не сделал знаков.И понеслись мы через шпалыво все, нас ждущие, опалы,и, будто нас пожар прожег,на буфер сделали прыжок.
И вдруг – аж слышать мог Урал,гимн репродуктор заиграл!!!
Как жаль, что нас не видел Гия,когда, одетые вполне,мы, как два мальчика нагиена красном взмыленном коне,тряслись под утро вместе с гимномна том хвосте гостеприимномв полупроснувшейся стране.
Потом, как водится в России,в трамвай нас люди пригласилии «Три семерки» из горланам родина преподнесла.Автобусники. После смены.С Марьиной Рощи. Джентльмены.Сказали: «Мы не за рулем.Есть вобла. Может, вобланем?».Один, глядящий всех бодрей,мне вдруг сказал: «Ведь ты Андрей?».А кореш в несколько мгновенийАндрея разглядел: «Евгений?».
Мы, распрощавшись, хохотали,как мы с тобой друг другом стали.А что случилось после с нами, —наверно, это мы не сами.Мы сами – это только теу «Аннушки», на том хвосте…
2005 г.
