розоветь. — А мы со Стивом подумаем, что делать дальше…
ГЛАВА 50. МЕЖДУНАРОДНЫЙ АЭРОПОРТ. СТАМБУЛ. ТУРЦИЯ
Хелло, док, рад вас приветствовать в нашей несусветной жаре. — Не успел Маккей сойти вниз по трапу, как попал в объятия Дэвида Джессела — резидента ЦРУ в Стамбуле. — Ты как всегда, прекрасно выглядишь…
— Спасибо, Дэвид! — обнял его по-дружески Кол. — Тут твоя разлюбезная Кирк прислала тебе небольшую посылку… — он протянул приятелю небольшую раскрашенную коробку с тортом.
— Ах, женушка! — воскликнул Дэвид и всплеснул руками. — Она все еще думает, что клубничный из соседней кондитерской на Пятой авеню лучше, чем у Халида в лавке у бань. Но спасибо, спасибо. Когда здесь наступает жара, Кирк всегда стремится куда-нибудь подальше — в Миннесоту, Дакоту или даже на Аляску. А я как-то привык… Хотя третий месяц без нее тяжеловато. Как дела в Лэнгли? Что шеф?
Маккей сел на заднее сидение «кадиллака», дверь которого предупредительно распахнул водитель. Машина тотчас помчалась к выходу из аэропорта и понеслась по залитым солнцем улицам.
— Вот… Последнее сообщение для тебя! — Джессел подал ему бланк — Маккей пробежал глазами и сощурился.
— У тебя есть карта? Давай сюда… — Он долго водил пальцем по коричневым узорам гор, зеленым складкам долин, голубым лентам озер.
— Что-нибудь плохое, док?
— Не совсем. Хотя… Ты же знаешь Стива Эпстайна?
— Отличный парень. Кажется, у него еще произошло несчастье во время Иракской компании?
— Да, умер отец…
— Так это он сейчас там — у русских?
— Да.
— Не позавидуешь. У них сейчас сам черт ногу сломит. На той неделе подъезжал к границе — стрельба идет. Пушки, ракеты, автоматные очереди… Красиво, конечно, когда издалека. Все небо в огнях, что в день благодарения у Капитолия, но быть сейчас на его месте?..
— В Ираке было не лучше…
— Как сказать, док. Как сказать… Так что там происходит? Зачем понадобилась карта?
— Хотел прикинуть, где он сейчас находится.
— Ну и…
— Вот здесь! — он кончиком карандаша ткнул в крохотный кружок на карте.
— Агдам. Хм… Неприятное местечко. Мы постоянно прослушиваем их радиопереговоры — и той и другой сторон. Валят вину, конечно, одни на других. Армейские тоже выходят в эфир. Редко, правда.
— Ну и что в районе Агдама?
— Это у них самое гиблое место. Хуже не бывает. Думаешь, будут подбираться к границе? Там уж и Иран недалеко. Хотя… Янки для них, что краснокожие для первых переселенцев.
— И тем не менее, придется как-то наблюдать весь участок — от Арарата до Черного моря…
— Сделаем, док! Сколько надо техники — поднимем всю! Можешь не волноваться…
ГЛАВА 51. КАРАБАХ
— Самвел, — позвал Стив мальчишку, встав у стены и приникнув лицом к окошку. — Где мы находимся?
— В котельной, — прозвучало из темного угла.
— Умный мальчик… — констатировал Вашко.
— А котельная где находится? — уточнил вопрос Стив и спрыгнул на землю.
— Здесь… — опять ответил невпопад мальчик.
— Что там за длинное белое здание? Метрах в ста отсюда.
— Казарма. Здесь русские военные стояли, потом ушли.
Стив посмотрел на Вашко.
— Их в марте отсюда вытурили. Нападений много было — оружие требовали. Они даже склады минировали.
— Ясно. Тут особенно не разгуляешься.
Там, за казармой, кусты. В них бронетранспортер поломанный стоит, — сказал Самвел. — А дальше еще бензовозка взорвавшаяся. У нее двигатель сняли. Потом цистерна какая-то зеленая… — начал припоминать мальчишка. — А дальше ничего нет.
— Не густо… — Стив сел на корточки.
— Ничего, Стив, — попытался приободрить его сидевший у стены Курт — ноги его, широко раскинутые, слушались плохо: они не были повреждены, по крайней мере Стив, когда ощупывал, не нашел переломов и вывихов, но Курт ими владел неважно — стоять стоял, но двигался с трудом.
Эпстайн улыбнулся — его улыбка на заляпанном грязью и соляркой лице походила на оскал.
— Рассказывай, Самвел, что еще знаешь.
— Больше ничего… Туда опасно ходить. Там, говорили, мины остались, что солдаты ставили. Мне не велели туда ходить…
— Мины, — повторил Стив, погружаясь в размышления.
— Стив, — позвал его Вашко, — тебя всего обшарили? Ну, когда кроссовки с рубахой сдирали…
— Да. Всего обчистили.
— И «координатор» украли? — спросил Курт, выразительно посмотрев на Эпстайна, — тот лишь пожал плечами.
— Значит, мне повезло одному — никому не нужен московский покрой…
— Да у тебя и размеры неподходящие.
— А вот это видел? — он подкинул на ладони что-то черное, отливающее черным металлом.
— Что это? — Курт попытался наклониться, разглядывая предмет на вашковской ладони.
— Неплохо для начала… — с изумлением протянул Стив, беря в руки револьвер. — Откуда он у тебя? На табельное вооружение КГБ не похож…
— Пистолет? Тот самый? — вспомнил события на площадке для разгрузки гуманитарной помощи в Москве Курт.
— Тот самый…
Стив вскинул пистолет, в воздухе поймал его и моментально встал в «полицейскую» стойку — обе руки на рукояти, корпус наклонен, ноги полусогнуты: «Бах-бах-бах!.. Бум-бум-бум!..»
Курт и Вашко рассмеялись, настолько непринужденно, насколько это было возможно в их нынешнем состоянии, а мальчишка в углу захлопал в ладоши.
На, держи… — с сожалением отдал револьвер Стив.
Оставь себе… — отодвинул его руку Вашко. — Кажется, ты умеешь им пользоваться ничуть не хуже. А мы уж как-нибудь обойдемся…
— Спасибо, — поблагодарил Стив, садясь рядом. — Вечереет… Скоро ночь. Что-то она нам сулит?
— Стреляют? — поинтересовался Курт.
— Немного, вроде поутихло, — прислушался к тому, что происходило за стенами Вашко. — Надолго ли?
Ветерок, прорвавшийся сквозь окно, принес запах дыма и баранины. Вашко жадно сглотнул. Кадык на горле Стива тоже заходил вверх и вниз…
А хорошо накормили нас грузины… — мечтательно произнес Курт. — «Сациви», «чахохбили», «шашлык», «чача»…
За стеной прошла группа людей. Слышались гортанные выкрики, звяканье оружия.
— Самвел, — позвал мальчика Стив. — А что здесь была за часть?
— Летчики… Они летали туда-сюда. Шумно очень было…
— Летчики… — повторил Стив и надолго погрузился в молчание, ковыряя щепкой землю.
Где-то раздалась одиночная автоматная очередь. Вскрик. Несколько грубых голосов захохотали. Опять тихо…
— Только бы не начали раньше, — пробормотал Стив. — Ночью все кошки одного цвета. — Он с тоской посмотрел на все еще светлое небо. — Поспать, что ли?
Никто не ответил. Стив лег на землю, уставившись в грязный потолок. Вашко подошел к Курту и дал ему банку с водой — тот с отвращением сделал несколько глотков.
— Как ты?
— Есть ничего, еще бывает сильно хуже, — попытался безмятежно улыбнуться водитель. — Помню, раз машиной придавило — семь часов лежал снизу, пока другой водители не достали. — Он взмахнул в воздухе рукой. — Три перелом. Ничего, как на собак…
— И сейчас все будет о’кей! — приободрил его Вашко. — Ты не лежи просто так, сгибай и
