Книга История (не) о нас... - Ольга Мариш

— А мне твой Соколов подсунул проблем! — ведет себя как ребенок и обиженно сопит в трубку. — Тоже, неприятных, знаешь ли…

Детский сад. Вот только ничего в этом забавного нет…

— Демид. Он же ребенок… Не впутывай его, пожалуйста…

Все же срываюсь. Слезы душат.

Я готова умолять его…

— С чего бы? При чем тут я? Ты сама впутала его!

Больше не могу говорить.

— Что делать я сказал. Всё. Жду. — отчеканил и отключился.

В ступоре просидела недолго. Вытираю слезы и достаю комплект красивого белья, который сейчас кажется мне самым уродливым что я когда-либо видела.

Лезу в дальнюю часть шкафа, где висят платья из прошлой жизни, которые покупала не я. Просто во время сборов из нашей с Герой квартиры, случайно закинула их в чемодан. И до сих пор забывала от них избавиться. Затолкала вглубь.

Теперь смотрю на них и…

Самое оно, чтобы обезличить себя в своих же глазах…

Выбираю не глядя. Туфли ставлю в сторону.

Достаю красную помаду. Держу ее для девочек. Во время соревнований она ни раз выручала. Сама ею не пользовалась ни разу, хоть она брендовая и идет мне. Но именно сейчас меня раздражает и ее запах, и цвет… и, даже, упаковка.

Смотрю в зеркало.

Это уже было. Тогда, когда я ненавидела себя за слабость…

Чтобы хоть немного перестало тошнить от самой же себя, я позволила сделать из себя другого человека. Чтобы выпасть из этой реальности и закрыться.

И если не сделать этого сейчас, я попросту не выдержу. Мне нельзя пассовать… Не имею на это права.

Та, что в зеркале, выполнив свою задачу, исчезнет. Она уже так делала, справится и в этот раз.

И что бы не случилось, я выдержу. Вернусь и буду жить дальше.

Вызываю такси. Беру туфли и выглядываю из своей комнаты. Олег ругается с кем-то по телефону.

Тихонько крадусь к выходу. Дверь оставляю открытой, чтобы не шуметь. Туфли надеваю только в лифте.

«Прости меня, Олеж…»

Зажмуриваюсь…

Мысленно очень надеюсь, что у меня ничего не получится… что он спохватится и успеет остановить…

Но чуда не происходит.

Такси приезжает быстро, как никогда. Сажусь в него и закрываю лицо руками.

Пишу, когда оказываюсь совсем близко с местом своей казни.

«Найди Сеню. Прошу. Люблю тебя»

Выключаю звук и вибрацию на телефоне. Прячу его в сумку, но не отключаю.

На негнущихся ногах плетусь к величественному, пафосном зданию. Никогда оно мне не нравилось, а теперь-то уж подавно…

Глупо, наверное. Дом не виноват в грехах тех, кто в нем живет…

Хотя, какая сейчас разница…

179. Даша. Игры в шпионов

Дверь распахивается неожиданно. Я еще только поднимаюсь по лестнице.

— Я уже думал, что не придешь! — говорит так мерзко-доброжелательно.

С трудом подавляю брезгливую гримасу и молча прохожу внутрь.

Меня знобит.

Демид взглядом пробегается по моему внешнему виду, одобрительно ухмыляясь.

Сам выглядит с иголочки. Дорого, стильно, со вкусом. Имидж это его — всё. Он всегда таким был. И ведь не подумаешь даже, что внутри всё насквозь прогнило…

— Вина? — предлагает.

Так хочется согласиться. Но никакой шум в голове не должен сейчас мешать.

Молча беру бокал из его рук.

Довольно улыбается и берет свой. Не удивлюсь, если в мой какая-то дрянь подмешана.

Нет! Я в этом уверена.

И да. Я — параноик.

Демид легонько ударяется своими бокалом о мой, заставляя хрустальный звон стать моим личным набатом… и делает глоток, выразительно наблюдая за моими действиями.

Ждет, что я выпью? Да ни за что!

Ну… игра началась…

— Так давно не была здесь. — стараюсь натянуть губы в максимально естественной улыбке и озираюсь. — Кажется, тут ничего не меняется. — Отхожу в сторону, делая вид, что заинтересована интерьером.

— Мне помнится, что ты сама отказалась тут жить. — напоминает.

Этим я расстроила Геру в свое время. Я — квартирный житель. За город отдохнуть? Без проблем! Жить? Нет.

— Да. Молодая была, глупая. — беззаботно отмахиваюсь. — Сыну было бы лучше за городом. Воздух чище, места больше. — не рассуждаю, а повторяю слова знакомой, ярой сторонницы загородной жизни. Каждому свое.

— Как интересно. — опрокидывает в себя весь бокал и отворачивается, чтобы наполнить его по-новой.

Вижу горшок с растением, что выше меня. Бинго.

— Ого! Кажется, в последний раз, когда я его видела оно было ниже! — несу откровенную чушь.

Впринципе не помню его!

— Ты не могла его видеть. Оно тут недавно. — буднично поправляет меня нынешний хозяин дома.

Упс.

— Надо же! — пропускаю шпильку мимо ушей. — А смотрится так, будто всю жизнь тут стоит! Прям, на своем месте! — продолжаю безбожно косить под дуру. — без него в комнате было бы не так уютно!

Подхожу к растению вплотную.

— Угу. — соглашается Демид за моей спиной.

Его телефон начинает вибрировать, отвлекая его от пристального и напрягающего разглядывания меня. Всего несколько секунд, но я успеваю выплеснуть почти всю жидкость из бокала и поднести его к губам, сделав вид, что только что пила.

Фух…

Внутри по-детски ликую! Обманули дурака!

Мужчина видит это и криво улыбается. Телефон продолжает настойчиво трезвонить.

— Я отойду ненадолго. Не скучай. — небрежно бросает и удаляется в соседнюю комнату.

Надо бы послушать что он там говорит, но на повестке дня сейчас другое.

Скидываю туфли, быстро хватаю бутылку вина и максимально наполняю бокал Демида «не по-фэншую», почти до самой кромки. Остальное выливаю в многострадальный горшок, молясь, чтобы все успело впитаться в землю.

Подбегаю к бару, открыв его хватаю одну из бутылок с жидкостью подходящего цвета. Будем надеяться, что «шалость удастся». Теперь наполняю до краев свой бокал. Стараюсь делать все как можно тише. Руки дрожат.

Вроде успела. Теперь можно и в шпионов поиграть.

Демид все еще с кем-то говорит. Подхожу вместе с бокалом ближе, встаю напротив одной из картин с непонятной мазней и надеваю туфли стараясь прислушаться.

Не выходит… Лишь обрывки фраз из которых становится понятно, что речь о работе.

Жаль. Это, как раз, не интересует.

Демид возвращается довольно быстро. Щурится, когда видит меня недалеко от двери.

— Вино шикарное! — заявляю развязно. Демид косится на мой бокал. — Я и тебе налила!

Он хмыкает глядя на него! Ну да, всклень!

О, Боже мой! Так же непринято!

— Никогда раньше не пробовала! Что-то новое? — рассматриваю жидкость в бокале, словно ничего интереснее в жизни не видела.

— Скорее, старое! — авторитетно поправляет и заряжает мне название и историю создания, конкретно, этой, бутылки!

Много времени это не занимает, но я успеваю придумать еще несколько вопросов и занять ими этого умника.

Между тем, приходится, якобы,