– Ну, приятного мне аппетита!..
Съел я всё быстро, не особо смакуя вкус. Смаковать там было нечего, если честно, но я к еде никогда притязателен не был. Когда у нас в Ираке начали кончаться нормальные припасы, стали привозить всякую дрянь, типа знаменитых консервированных бобов, которые сохранились, наверное, ещё со времён Вьетнамской войны. Много кто поначалу воротил нос, но потом с голодухи всё это лопали за милую душу даже самые отчаянные привереды…
– К Датчу отвести сможешь? – поинтересовался я у моего тюремщика, когда всё доел.
– Могу. Но надо ли мне это делать? – невозмутимо произнёс азиат.
– Он меня тут ответ просил дать по одному вопросу…
– А, ты насчёт вербовки… Тогда пошли.
Парень отошёл в угол каюты и указал стволом пистолета на дверь.
– Ты первый, я за тобой. И без глупостей.
– Как скажешь, – пожал я плечами и поднялся на ноги.
Пару шагов я прошёл немного пошатываясь от слабости, но затем довольно быстро пришёл в норму и оклемался. Самочувствие, в принципе, было нормальным… Подумаешь – пара рёбер сломана и чуть скальп не сняли. Но ведь жив и вполне даже невредим…
До здоровяка, повинуясь командам азиата, идти было совсем недолго. Так что, судя по всему, я находился на борту относительно небольшой посудины – катера или быстроходной яхты, скорее всего. Как раз самое то для небольшого отряда на Карибах. Отдалённый характерный грохот мощных дизелей больше склонял меня к версии о катере – сейчас это ведь основные посудины современных пиратов и им подобных…
Датч обнаружился вольготно развалившимся в кресле в ходовой рубке катера и покуривающим свою трубку. И хоть перед громилой был штурвал, вёл корабль явно авторулевой.
– О, Вайс, – обернулся он ко мне через плечо, выпуская из ноздрей табачный дым. – Неужто уже надумал?
– Сначала несколько вопросов, – сказал я. – Чем именно вы занимаетесь?
– Мы – специалисты широкого профиля… – благодушно прогудел Датч, но от меня не укрылось, что с моим появлением в рубке он держит руку около висящего в кобуре на левом боку тяжёлого револьвера.
– Пусть так, – поморщился я. – Вы хорошо знаете эти места?
– Возможно, – во взгляде здоровяка промелькнул интерес. – А что?
– Если вы кто-то вроде наёмников или ЧВК, могу я к вам присоединиться? Не только до Тортуги, но и дальше, если вы останетесь на Карибах?
– А мне казалось, что тебя всецело занимал твой бывший командир и его поиски…
– Именно это меня и занимает, – процедил я. – И с вами мне это сделать будет намного проще, чем без вас. На Карибах я новичок.
– Так… – здоровяк сел поудобнее. – Тогда будем говорить более прямо. Твоё настоящее имя?
– Вайс. Теперь я – Вайс.
– А раньше?
– Раньше меня все звали Морганом.
– Просто Морган?
– Морган Александер.
– А как тебя назвали при рождении? – не сдавался капитан корабля. – Язык твой – предатель твой. И не говори, что по-русски шпрехать научился от скуки или ради изучения вероятного противника.
– Это так уж важно? – начал понемногу злиться я.
– Да.
– Александр. Александр Моргунов. А твоё имя?
– Это так важно? – улыбнулся Датч.
– Баш на баш.
– Михаил Карлович Лингрен.
– Отстой. Какой же ты русский? Ты скорее какой-то шведский или норвежский…
– Прапрадедушка был финский, а я уже наш – русский.
– Всё равно хрень.
– Пусть так, – кивнул здоровяк. – Продолжим. В армии или чём-то подобном служил? Где именно?
– Два года в счёт долга Родине. Российская армия, если ты не понял.
– Десант, морская пехота, разведка?
– Аэродромная обслуга, – хмыкнул я. – Водитель топливозаправщика.
– Забавно. Что потом?
– Потом «Академия»[15], комендор-сержант. Полный пятилетний контракт. Три из пяти лет – в Ираке, в «суннитском треугольнике». Ещё три года в небольшой ЧВК «Изоляция» – охрана от пиратов, проводка грузов, сопровождение важных лиц.
– Неплохо. Что ещё мне лучше знать из твоей биографии?
– Год на факультете журналистики.
– Ушёл или ушли?
– Выгнали за драку.
– Семья?
– Один как перст.
– Ясно. Ещё что-нибудь?
Я немного замялся, но решил не скрывать ещё один факт из моей жизни.
– Полгода в психиатрической клинике на принудительном лечении.
– Ты псих? – серьёзно поинтересовался Датч. – Шизофрения, психоз?
– Да чёрт его знает – не запомнил. Просто однажды я нажрался в хлам, достал пистолет и пошёл к командиру наёмного батальона.
– Убил?
– Нет, только ранил.
– Нормальная история. Я тоже всегда мечтал так сделать. Что с навыками?
– То есть тебя не волнует, что я потенциальный психопат? – криво ухмыльнулся я.
– А я сам эти справки постоянно покупал, потому что меня не хотели нормальным признавать, – невозмутимо произнёс Датч. – Говорили, что я слишком спокойно отношусь к любым пакостям. Так что с навыками-то?
– Квалификация стрельбы из винтовки и пистолета – эксперт. Из пистолетов свободно стреляю с обеих рук. Рукопашный и ножевой бой. Навыки ведения боя в городских условиях, штурмовые действия.
– Минно-взрывное дело? – спросил здоровяк.
– Не владею, – покачал я головой. – Поставить или обезвредить растяжку могу, но не более.
– Жаль… Как с техникой?
– Машину водить умею – грузовики хорошо, легковушки хуже. «КрАЗ» знаю до винтика. «Урал», «ЗИЛ», «уазик» тоже починить смогу. «Хамви» – более-менее. А вообще в иностранной – слабо. В электронике вообще никак.
– Понятно… Языки?
– Русский, русский командный, английский и английский матерный.
– Остряк, – хмыкнул здоровяк. – Выпивка, наркотики?
– Из наркотиков – сигареты и кофе. Из выпивки – пиво и виски, но лишь в исключительных случаях.
– Недостатки?
– В случае чего бью начальству морду по поводу и без.
– Мне не набьёшь, – хохотнул Датч.
– Спорим? – окинул я его презрительным взглядом.
– Я не подросток, чтобы на такое вестись, – расплылся в улыбке здоровяк. – Итак, ты с нами?
