Книга Неделя: истории Данкелбурга - Сергей Жилин

Ознакомительная версия. Доступно 27 страниц из 133

Неожиданно что-то твёрдое упёрлось мне в висок. Что-то совсем небольшое, но пугающее. Из колеи выбивает та сила, с которой лысый тыкает мне этой штукой в голову.

Я осторожно и медленно выпрямился и скосил глаза вправо. Увидел лишь то, как ко мне тянется правая рука полуночного пассажира. И ещё его лицо, яростное, напряжённое и нервное…

– Резких движений не делай, таксист! – негромко прошипел он, – У меня тут револьвер с полным барабаном! Даже не задумаюсь – разряжу весь в башку, если будешь ерепениться!

– Я дёргаться не буду, успокойся…

– А если и будешь, то у меня тут ещё кое-что, – лысый продемонстрировал левую руку, сжимающую рукоятку какого-то пульта с короткой антенной, – Это детонатор! А в багажнике не гвозди, а двадцать пять килограммов динамита! Стоит мне отпустить рукоятку, как в радиусе десяти метров всё разнесёт в пыль!

– Я тебя понял, – постарался я успокоить нервного парня.

– Отлично! Это очень хорошо, что ты меня понял! Что будет, если ты дёрнешься?

– Ты выстрелишь…

– А что будет, если не смогу выстрелить?!

– Взорвёшь меня вместе с машиной…

– Да, ты сообразительный! А теперь поехали-ка отсюда, пока тут не заявились быки!

– Мне не нужны неприятности, – я постарался говорить так, чтобы голос не дрожал, – Могу просто отдать машину…

Ошибка! Парень сильно разозлился и с силой ткнул в меня дулом револьвера!

– Ты, что, тупой? Не нужна мне машина без тебя! Я не умею водить! Так что сиди спокойно и веди туда, куда буду говорить!

С немым отчаянием я отвёл глаза. Как всё обернулось. Я на мушке у преступника, везущего куда-то четверть центнера динамита.

Мой «Феникс» начал понемногу набирать скорость. Я выбрал крайний правый ряд и постарался ехать помедленнее. Когда тебе в висок упирается холодное дуло револьвера, сложно просто держать руль, не говоря уже о том, чтобы гнать и контролировать при этом автомобиль.

Ещё и нервный пассажир… Тут сам Небожитель не поймёт, чего от него ожидать. Быть может, разнесёт мне череп просто оттого, что я плохо вписался в поворот…

Больше всего мне не хочется умирать… Оставлять свою семью одну…

А есть ли шанс выжить? Существует ли шанс того, что меня не застрелят сразу после выполнения моих обязанностей? Гарантий мне никто не давал… А спросить страшно… психанёт ещё этот хренов лысик!

Попробовать убежать? Не выйдет: если у подрывника хватит духу взорвать себя, то у меня не будет ни малейшего шанса убежать на безопасное расстояние…

Моя башка уже в гильотине, но она ещё нужна палачу. Плывя по течению, я могу оказаться и в водовороте, и в безопасной бухте. Правда, вероятность, что в последней – куда меньше.

Сердце колотится так, что накачивает в голову катастрофическое количество крови. В виска стучит. Ладони потеют, словно на улице нестерпимый солнцепёк, а не первый зимний мороз. Полуматериализовавшийся ужас сидит на заднем сидении, лукаво скаля кривые клыки.

Главное не начинать истерику, держать себя в руках. Моя жизнь на данный момент зависит только от меня самого. Пока моё поведение устраивает лысого террориста, я буду жить…

Быть может, попробовать завладеть его оружием? Это изменит наши роли? Нет, полный бред! Когда у этого ублюдка детонатор в руках, какое вообще значение имеет ничтожная пушка?!

Я свернул на перекрёстке, отчего лысый просто-таки взорвался потоком ругани:

– Идиот чёртов! Гнилые твои мозги, куда ты едешь?

– На Кернбристрабе, как ты и просил…

– Не нужно мне это Кернбристрабе! Я просто ляпнул первое, что пришло в голову! Ты это понимаешь?

– Понимаю… – руки непроизвольно сжали крепче руль, словно от него может зависеть моя жизнь.

– Вот и славно!

Редкостный кретин… Наорал тут на меня и заткнулся… Парень не в себе…

– Так куда мне ехать? – тупо спросил я, скосив глаза в сторону психа.

– Отсюда! – закричал лысый, – Катайся по центру, избегай полиции! Ясно?

– Ясно.

Ещё один бессмысленный обмен репликами. Чего же он хочет? Ему неважно, куда ехать, надо просто ехать… Может, наркоман? Сейчас наркоманов полно, дури хватает им всем…

В первые годы жительства в Данкелбурге я много раз натыкался на померших от передозировки. Бледные худые люди, высушенные и измождённые, они довели себя до ужасного состояния. Всегда у них открыты рты и глаза, руки и ноги заломлены в нелепых позах.

И здесь растут мои дети…

Мне самому какие-то типы не раз предлагали купить наркотики. Они подскакивают внезапно, практически суют тебе в руки дозу и сами тянутся к твоему кошельку. Приставучие мрази, отделаться от них очень непросто.

И их очень много по всему городу. На юге так и вовсе можно натолкнуться на торгаша на каждом углу. Почему-то полиция ничего с этой отлаженной системой поделать не может…

Мой пассажир, если честно, на наркомана не похож. По крайней мере, в запущенной стадии… Колется, наверняка, время от времени, но не более того. Тогда что же за недуг сожрал его мозг? Парень неадекватен и очень опасен…

В это время мы проехали мимо городского музея. Какие-то вандалы придумали себе развлечение: кидают в окна всякий мусор из баков неподалёку. Стекло разлетается на куски, звенящие до тех пор, пока их не притянет к земле. Луч фонаря вырвался из осаждаемого здания и распугал выродков…

Террорист отвернулся посмотреть на группу хулиганов, оставив меня без внимания… Сейчас можно рискнуть и попробовать заломать его… Если быстро отвести в сторону револьвер и схватить его за левую руку, не позволив тем самым разжать пальцы…

Шанс есть…

Но у меня не хватило духу…

Я поспешил отвести взгляд. Не хватает только провоцировать своего пленителя. Глупостей он и без меня насовершает порядочно…

Кто он только такой? Простой псих, взявшийся неизвестно откуда? У простых психов вряд ли найдётся двадцать пять килограммов динамита… Если только он не врёт… А вдруг в ящике всего лишь гвозди, как он и сказал изначально? Решил таким нелепым обманом доехать бесплатно? Хрень полная! Хватило бы и пушки…

Думаю, парень не врёт – у меня в багажнике действительно лежит взрывчатка. В любом случае, проверить это можно только одним способом, и я к нему прибегать не собираюсь.

Тогда откуда? Стоить такое количество должно баснословную сумму – у простого нарика или психопата таких денег просто не может быть…

Значит, как-то он связан с организованной преступностью. Но тогда почему он один, почему для своих целей ему приходится брать меня в заложники и пользоваться моей машиной? Где его подельники? Где транспорт?

И что у него за цели? Кататься по городу и прятаться от полиции? Понятное дело, мне он не сказал места, куда ему нужно добраться. Вот только почему? Рано или поздно всё же придётся назвать адрес…

Ознакомительная версия. Доступно 27 страниц из 133