Книга Парень на спор - Эльвира Ялакас

— Андрей, что ты с ней сделал?

— Вообще ничего, — легко смеётся он. — Я объясню. А! И чтобы Милена не ломала себе голову, я раньше частенько зависал в кафе, где ты работаешь. Запомнил имя, а вот ты, — сверкает глазами в мою сторону, — не замечала такого красавчика! — Андрей зарабатывает добротный подзатыльник от спутницы.

Ой… И начинается пересказ то, что произошло в номере Артёма, как я визжала в его спальне, найдя хлыст. А я пока молю о смерти. Одно — сделать фигню и забыть, а совсем другое — переживать ещё раз тот день, да еще и перед знакомыми Артёма. Стыдно…

После мучительно долгих минут рассказа, Кристина и Андрей смеются надо мной, а Артём, наконец, возвращается к столу. Выглядит невероятно довольным. Позади него сотрудники убирают всё, что приготовлено для брата, включая стул.

— Тём, ты никогда не упоминал, что у тебя такая бойкая и интересная девушка, — выпаливает Кристина, безудержно смеясь.

Внутренне съёживаюсь. Мы едва можем сойти за знакомых!

Я часто замечала влюблённые взгляды, которые Андрей бросает на свою девушку, стоит ей отвлечься, и они подкупают, почти заставляют тоже захотеть нормальные настоящие отношения. Но потом вспоминаю — если Диана потеряет свои деньги, то убьёт меня, и тогда отношения вряд ли будут иметь ценность.

— Прости, Крис, — в голосе ни капельки сожаления.

Вскоре парочка покидает нас, оставив с Артёмом наедине. Он пристально следит за группой музыкантов, позволяет рассмотреть его поближе в ярком свете ламп. Должно быть, моя заинтересованность получается слишком очевидной…

— Что?

— Нич-чего. Мне нельзя на тебя смотреть? — вдруг волнуюсь из-за того, что меня ловят.

— Разве тебя не учили, что пялиться невежливо?

— Я не пялилась! — настаиваю на своём.

— Тогда что ты делала?

— Наблюдала.

— Наблюдала за чем?

Мозг активно ищет, что такого умного сказать…

— Твои морщины, — аж хочется ударить себя по голове. Серьёзно, Мила? Морщины?

— У меня нет морщин, — Артём откидывается на спинку стула и отбивает мой взгляд таким же оценивающим.

— Я… Мне… Э-э, где здесь уборная?

— Коридор чуть левее, — кивает вглубь зала и усмехается.

Бросаюсь в указанном направлении, словно за мной гонится сам дьявол. Что, кстати, возможно.

Нахожу нужную дверь и толкаю её. Несколько женщин толпятся у зеркала, замечаю среди них Анну. Максимально быстро и незаметно проскакиваю в ближайшую кабинку и запираюсь.

По какой-то неизвестной и загадочной причине туалет всегда выступает местом, где женщины любят поиздеваться и посплетничать над другими. И как вовремя я сюда попала!

— Ты видела девушку с Артёмом?

— Ага, в зелёном платье? — отвечает другой голос.

— Да, и могу поспорить: за него платила не она, — заявляет Анна.

Правда, но мне всё равно не нравится, в каком контексте это сказано и на что Анна намекает.

— Серьёзно? Не знала, что Мартынов начал платить за вещи чужих баб, — вмешивается ещё один голос. — Я была бы не против, заплати он за меня.

Они смеются, но Анна видимо ещё не закончила.

— Артём говорит, что она его девушка, — выплёвывает женщина.

Что-то бьётся в раковину. Могу только представить их испуганные взгляды.

— Что⁈ — вскрикивают одновременно.

— Вы меня услышали. Я думаю, она охотница за деньгами.

— Хм, ну в этом есть смысл. Ты видела, как она подлизывалась к Андрею Ульянову?

— И к его Кристине. Не удивлюсь, если она пытается попасть в их тусовку.

— Она не такая уж и хорошенькая.

Неприятные комментарии продолжаются. Так, мне уже надоело. Я не стесняюсь того, как выгляжу, меня не интересуют деньги и глубоко всё равно на сплетни. Но, блин, неужели женщинам больше нечем заняться?

Отпираю дверь, и голоса стихают. Подхожу к зеркалам, достаю блеск для губ. Женщины двигаются в сторону, подальше от меня. Одариваю их самой жестокой ухмылкой, на которую способна. Затем на глаза попадается Анна. Улыбаюсь, указывая на её губную помаду.

— Что? — спрашивает она, поднося ладонь к губам.

— Немного размазалась. Вероятно, из-за всех этих сплетен.

Разворачиваюсь и в тишине выхожу. Я довольна собой. Спорить — нет смысла, доказывать что-то — тоже. Пусть дальше болтают. Кажется, сейчас я дала им хорошую почву для новых «горячих» разговоров.

Натыкаюсь на Артёма чуть дальше по коридору. Услышав моё приближение, он отталкивает от стены и поднимает голову.

— Всё хорошо?

— А почему нет? — глупо хихикаю. — Только что узнала, что я не нравлюсь некоторым людям.

— И ты счастлива?

Пожимаю плечами:

— Конечно. Мы можем уйти? С меня хватит вашей богатой вечеринки.

— Я полностью с тобой согласен, — устало трёт глаза и ослабляет галстук.

Артём показывает дорогу, и выходим мы через чёрный вход. Не разговариваем во время поездки, молчание заполняет тихое бормотание радио. Я запоздало замечаю, что едет Артём не в мой район.

— Это дорога не ко мне.

Слишком много высоких зданий, ярких рекламных щитов, людей, работающих до поздней ночи — центр города оживлён и не спит.

— Рад, что ты заметила.

— Надеюсь, ты понимаешь, что ведёшь себя грубо, — фыркаю я.

Артём молчит. Загоняет машину на подземную парковку и останавливается рядом с лифтом. Незамедлительно выхожу, вдыхая прохладный ночной воздух.

— Хочешь остаться здесь на ночь? — повышает тон Артём, придерживая створки лифта.

— Куда мы приехали?

— В мою квартиру.

Вместо того, чтобы нажать кнопку на панели, Артём проводит картой-ключом, и лифт оживает.

— Я думала, у тебя номер в отеле.

— Правильно думала.

— Так зачем притащил сюда? — это странно и неожиданно. — Я устала.

— Отвёз бы домой, истории о тебе и твоей жизни появились бы к утру. Разве ты не заметила надоедливых репортёров, которые следили за машиной?

— Нет, — звучит глупо даже для собственных ушей. Никогда бы не подумала, что Артём такой внимательный…

— Не хочу, чтобы все знали, что я встречаюсь с официанткой.

Сжимаю кулаки, ощущение не из приятных, ногти впиваются в кожу. Как можно быть таким козлом? С радостью сломаю себе и второе запястье, если дадут его побить.

— Мы одни в маленьком пространстве, Артём, и некому меня остановить. Не думай, что я тебя не ударю.

Слова вызывают противоположную реакцию моим ожиданиям. Мартынов резко наклоняется вперёд, обдаёт горячим дыханием губы. Мешает мне думать о чём-либо ещё.

— Давай. Ударь меня, — шепчет, звучит как приглашение, но явно не для удара…

Мозг даёт сбой. Всё вокруг становится несущественным, не раздаётся ни звука. Карие глаза напротив моих, скользят по мне. Не касается руками, но всё равно оставляет за собой ощущения обжигающих прикосновений. Запретная симфония, где чувства смешиваются с рискованным напряжением.

Артём отодвигается в сторону, освобождает от его притяжения и смеётся. Грубые