Нет, у меня еще несколько встреч.
— Ты единственный, кто там работает? — я открываю свою машину и сажусь.
— Да, — Вон стоит у открытой двери, положив руку на крышу моей машины. — Раньше со мной работали другие люди, но это всегда плохо заканчивается.
— Почему это?
Он обдумывает мой вопрос.
— Я, правда, не знаю. Просто это никогда не получалось. Наверное, я слишком стремлюсь к совершенству, чтобы связывать своё имя с тем, чего я не делал. Потому что если ты работаешь в моём салоне, то твои татуировки представляют меня. Понимаешь?
— Понимаю.
— Я предполагал, что ты сможешь понять.
Не хочу, чтобы он уходил.
— Ты когда-нибудь брал отпуск?
— А что? Хочешь куда-нибудь со мной поехать?
— Не слишком ли ты высокого о себе мнения?
Он пожимает плечами.
— Я могу делать всё, что, чёрт возьми, захочу. Привилегия босса. Я стараюсь брать отгулы по воскресеньям, но это примерно столько же, сколько я был в отпуске.
Мой мотор урчит, когда я запускаю его, но я не могу придумать, что ещё сказать, чтобы не показаться отчаявшейся.
— Кстати, мне пора возвращаться к своему клиенту!
— О Боже! Ты там кого-то оставил?
— Да, ерунда. Увидимся завтра.
Он закрывает мою дверь и ждёт, пока я отъеду, прежде чем вернуться в свой салон.
Я включаю музыку, чтобы избавиться от мыслей, не выходящих у меня из головы, по дороге домой. Когда въезжаю на подъездную дорожку, в моей машине раздаётся мелодия, стоящая на звонке родителей. Я нажимаю кнопку Bluetooth.
— Алло?
— Привет, милая. Как ты? — кричит мама сквозь ветер.
— Я в порядке. Вы как? Вам там весело, ребята?
— Да! У меня наконец-то появилась связь, поэтому я хотела позвонить тебе, но здесь так ветрено, что я едва слышу тебя.
— Не переживай. Здесь всё хорошо.
— Что?
— Здесь всё хорошо, — кричу в ответ.
— Хорошо. Папа передаёт привет.
— И ему передай от меня «Привет».
— Мне пора. Я позвоню тебе, когда будет не так шумно. Люблю тебя.
— Ладно, пока. Я тоже тебя люблю.
Я отключаюсь и иду в дом, затем заказываю китайскую еду. Вечер проходит спокойно, и прежде чем лечь спать, я звоню Брайану.
— Привет, это Брайан. Я не могу ответить, потому что делаю нечто удивительное, так что оставьте сообщение.
— Привет. Мои родители только что звонили. Они всё ещё в круизе, — делаю паузу, чтобы придумать, что ещё сказать. — Ладно, я очень устала. Поговорю с тобой позже. Пока.
* * *
— Ты делаешь только татуировки?
Я сижу на кожаном диване в холле, пока Вон, сидя за столом, ест сэндвич, принесённый мной. На прошлой неделе он каждый день приходил на обед, но когда не увидела его сегодня, я немного испугалась. Ежедневное лицезрение его — это счастье для меня. Это чёртова изюминка моего дня, быстро заменяющая прослушивание голоса Брайана каждый день.
Вон ответил на моё сообщение сразу и просто сказал, что загружен. Так как с двух часов у нас не было посетителей, я отправила Полли домой, закрылась пораньше и пришла сюда, пока у него была пара свободных минут.
— Да. А что? Хочешь пирсинг?
— Пфф, ни за что.
— Снова раздумываешь над тем, сделать ли тату?
— Я никогда не говорила, что хотела, — когда сказала ему, что не хочу, я солгала. Есть кое-что, что я хотела бы набить. То, что хотела в течение многих лет. — Но да, вроде того, — признаю я, когда он закатывает глаза.
Морщинки появляются на его лбу, когда Вон поднимает брови.
— Неужели?
— Да, — вздыхаю я.
— Что ты хочешь?
— Цветок.
Он не смеётся, как я предполагала, потому что это так банально.
— Какой цветок?
— Стрелицию (Прим. Стрелиция — многолетнее травянистое растение, называемая так же «Цветком райской птицы». Цветок стрелиции похож на голову райской птицы с разноцветным хохолком, а зелёные листья расправлены, как крылья, поэтому создаётся впечатление, что она парит в воздухе), — я хочу что-то, что олицетворяет свободу, что-то, что напоминает мне, что это нормально быть свободной и перестать носить так много багажа на своих плечах.
— Недурно, — он вытирает руки салфеткой. — Где ты хочешь её набить?
Показываю на своё бедро.
— Хочу, чтобы она началась здесь.
— Хорошо выглядело бы. Я могу нарисовать тебе что-нибудь, если хочешь.
— О. Я не собираюсь её делать. Просто…
— Почему нет? Боишься, что будет больно?
В очередной раз он удивляет меня, потому что я ожидаю какого-то остроумного комментария, но он совершенно не делает этого.
— Будет больно, не буду лгать. Но если это что-то значит для тебя, если это то, на что ты хочешь смотреть каждый день в зеркале и вспоминать о том… что бы ни значило для тебя это искусство, ты преодолеешь боль.
Я хочу, чтобы он перестал быть таким идеальным. Из-за этого предельно сложно придерживаться принципа, что мы просто друзья.
— А что насчёт тебя?
— А что насчёт меня? — он подходит и садится рядом со мной на диван, и я поворачиваюсь лицом к нему.
— Как так получилось, что на этой руке татуировок нет, а другая покрыта ими?
Выражение его лица меняется, но я не могу его точно описать. Парень как будто огорчён.
— У меня есть на то свои причины. Может, когда-нибудь я расскажу тебе.
— Ладно.
Он протягивает ладонь и хватает меня за руку, потом слегка дёргает.
— Вернись сюда, дай мне посмотреть, насколько тебе нужна эта штука.
— О, нет. Я, правда, не собираюсь её делать. По крайней мере, пока нет.
— Сейчас я этим не занимаюсь, но мне бы хотелось что-нибудь нарисовать. Однако ты не обязана это делать.
— Хорошо, полагаю, ничего не случится от того, что я увижу, как она будет смотреться.
Я иду за ним в дальнюю комнату, и он указывает на стол.
— Садись.
Подпрыгнув, я снимаю с себя сумочку и кладу её рядом с собой.
Вон стоит передо мной и практически лишает возможности не вдыхать его аромат. Прикоснуться к нему.
— Ложись и повернись немного в сторону.
Мне приходится на мгновение закрыть глаза, поэтому я перестаю смотреть на него и надеюсь, что он прочитает мои мысли.
Когда я
