И понеслись мы через шпалыво все, нас ждущие, опалы,и, будто нас пожар прожег,на буфер сделали прыжок.И вдруг — аж слышать мог Урал,гимн репродуктор заиграл!!!Как жаль, что нас не видел Гия,когда, одетые вполне,мы, как два мальчика нагиена красном взмыленном коне,тряслись под утро вместе с гимномна том хвосте гостеприимномв полупроснувшейся стране.Потом, как водится в России,в трамвай нас люди пригласилии «Три семерки» из горланам родина преподнесла.Автобусники. После смены.С Марьиной Рощи. Джентльмены.Сказали: «Мы не за рулем.Есть вобла. Может, вобланем?»Один, глядящий всех бодрей,мне вдруг сказал: «Ведь ты Андрей?»А кореш в несколько мгновенийАндрея разглядел: «Евгений?»
Мы, распрощавшись, хохотали,как мы с тобой друг другом стали.А что случилось после с нами, —наверно, это мы не сами.Мы сами — это только теу «Аннушки», на том хвосте…
А всё остальное – это была как будто дурная неправда. Вот и всё. Это же любовь до гроба… И хочу вам сказать одну вещь – очень жалко, что ссорили нас, ссорили. Так же, как с Бродским.
Волков: Я еще не читал вот этой новой, кажется, в ЖЗЛ недавно вышедшей книги о Вознесенском. Вы ее видели?
Евтушенко: ЖЗЛовская книга вышла уже?!
Волков: Видите, вы от меня узнали. Кажется, это ЖЗЛ, да… Я никак не могу выбраться на Брайтон-Бич и купить. А по Интернету заказывать не научился до сих пор.
Евтушенко: …Вы понимаете, это какой-то был зловещий план – поссорить поэтов. Ведь когда видят чью-то дружбу, а особенно поэтов дружбу, – это так же, как видят любовь люди, которые не умеют любить. Люди, которые не умеют дружить, терпеть этого не могут! Они знают, что поэты, которые дружат, – это сила большая, и потому хотят их раздробить, поссорить – и это делают прекрасно и с большим удовольствием.
…После того как я написал стихи о Вознесенском, прилетел из Америки, произнес речь на панихиде, вдруг в первой книжке, вышедшей после его смерти, перепечатана та оклахомская сплетня, что будто бы я не до конца на его выступлении сидел! Мало того, взяли из этой помойки, из Интернета, какую-то не подписанную никем, между прочим, статью, где было сказано: «Да, у Вознесенского было, так же как у Евтушенко, много недостатков, но он, в отличие от Евтушенко, никогда не поставил такого отвратительного фильма, как „Детский сад“». За что «Детский сад» заслужил такое – я не знаю! Как можно было это вставить в эту книгу, которая не имела никакого отношения ко мне?! И сказать о Вознесенском, будто он под этим подписывался… Для чего?! Зачем? Ведь всё уже, уже простились… Поэтому я очень благодарен вам, Соломон, что могу об этом сказать. Да, мы ссорились, к сожалению. Увы! Но я всегда этих людей любил. И нас просто ссорили. Злорадно. Злобно. И, к сожалению, имели успех… Вот и всё.
И вот еще одно крошечное стихотворение[129], последнее самое. Андрей тоже читал это. О том, как нас пытались использовать когда-то:
Было время евтушенковское.Сохли девушки с тоски.Иностранный атташе искалхоть билетик в «Лужники».
Было время вознесенское —треугольных сочных груш,нечто новое, вселенскоеищущих друг друга душ.
И когда всё это вваливалосьпод бесстрашное «авось»,чья-то бдительность удваивалась,чтоб «авось» не удалось.
По Москве тогда пружинненькос ножницами шли вокругкомсомольские дружинникикак гроза для узких брюк.
И пришпилили под сказочки,как нужны и мы стране,Свои красные повязочкиВознесенскому и мне.
И уж где тут до духовности,если не содрать никакунизительность оковностина повязанных руках.И на нас глаза таращилиграждане со всех сторон,будто жалко, ошарашеннобыть собой перестаем.Шли мы, будто не помазанникиобщим именем «поэт»,ну а кровию повязанникиприблатненных мокрых лет.
А девчонка в рыжих локонахразрыдалась от стыда,будто нас обоих ловконькоподменили навсегда.
Но, навеки выбрав музыкувместо мягоньких оков,мы швырнули в кучу мусорадве повязки с рукавов.
И как бы нас ни ссорили, всё самое лучшее, что мы написали, – и то, что Бродский написал, и то лучшее, что Аксенов написал, и то, что писал Вознесенский и пел Высоцкий, – всё это будет стоять на тех же самых полках. И читатели у нас будут общие. И время наше шестидесятническое они будут понимать через нас. А наталкиваясь на то, как мы покусывали друг друга, они будут относиться к этому с таким же сожалением, как сегодня мы сожалеем, читая о ссорах между Пастернаком и, скажем, Есениным или Маяковским. С недоумением и жалостью. Потому что задача настоящих поэтов – это и есть соединение людей. И когда их науськивают разъединяться – это самое большое предательство и поэзии, и человечности, и вообще того, что называется семьей искусств. Сколько уже было примеров этого! И каждый раз это повторяется, продолжается… Все-таки пора бы уже научиться на горьких уроках. Людям укорачивают жизнь! И не делают их лучше – ни как писателей, ни как людей. И даже убивают этим иногда. «Вы всех поэтов убиваете, – как это я написал в своем „Верлене“, – чтобы цитировать потом». Я очень благодарен вам, что этот разговор мне дал возможность попытаться объяснить читателям, что происходило между нами. Я хочу, чтобы они никогда не сомневались, что мы любили друг друга. Но нам мешали любить друг друга. Не позволяли. Хотели, чтобы мы были послабее, чтобы нас легче было в бараний рог скрутить! Это все-таки не удалось. И спасибо вам, Соломон, я, может быть, на таком уровне откровенности еще ни с кем не говорил, потому что я видел в ваших глазах понимание всего лучшего, что сделало наше поколение, и огорчение от того, что иногда мы не понимали друг друга и поддавались, когда нас пытались столкнуть. Столкнуть на дурацкие петушиные бои, вовсе не ведущие к искусству. Надеюсь, что это будет хорошим уроком будущим поколениям.
