дорогу, то свернуть уже не хочется, а хочется быть только там!
— И я тебя люблю, — сказала она спокойным, тихим голосом. — Ты открыл мне чудную дорогу, мой лучший путь. Благодарю! Я буду просто любить тебя и идти. Идти туда, где свет. И если нам по пути, я буду рада. А если у тебя есть своя дорога, то тоже буду рада, ведь главное — идти по своей дороге.
Будь! Просто будь! Просто люби!
Любовь через расстояние… через время… О такой любви многие мечтают… Но есть и те, кто не ценит…
Вот и несколько рассказов про любовь.
Такую разную… чувственную… взаимную!
Когда тебя слышат, понимают и чувствуют…
Когда есть плечо, на которое можно положить усталую голову.
Это и есть обычное человеческое счастье!
Мир с именем Любовь
Расставание длиною в год навеяло прелюдию встречи.
И слезы горошинами катились по ее щекам…
В каждой слезинке сохранялся весь ее мир. Такой глубокий, бездонный. Совсем не каждый в силах в него заглянуть и его понять.
Мир, который погружает, поглощает и растворяет. Соприкоснувшись с которым ты никогда не будешь прежним. Этот мир горошинами катился из ее глаз.
Все будет по-другому. Абсолютно очевидно, что все уже будет по-другому.
Он и вправду освежил голову юной художнице, навевая мысль лишь о творении того, чего до нее не делал никто… А возможно, сотни раз это воспроизводилось… впрочем, неважно.
Да, холст давно лежал перед ней, а краски уже непроизвольно, полетом бабочки, а иногда и обычными мазками, отображали фон.
И она молчала…
Почему?
— Послушай, ты испачкалась.
— Нет, нет, не убирай!
Легкая клякса бирюзово-желто-красного цвета на ее щеке, словно бабочка, пьющая утреннюю росу на цветке, придавала ее работе исключительный смысл и подчеркивала всю прелесть ее женственности и красоты.
— Да, дорогая… мне очень нравится наблюдать за твоим письмом.
Не отвлекайся, прошу! Продолжай… Зачем ты испачкала мне рубаху?
Ты удивительно переносишься в другой мир на одном холсте… Что в твоей голове?
Как понять тебя?
Это выражение радости, наслаждения?
Или чего-то другого? Твой скрытый мир?
Нет ничего прекраснее твоих рук.
Пойду застираю рубаху.
Оставшись одна, она задумалась… А что же в моей голове? И он об этом спросил…
Так многие спрашивали. И для всех остается загадкой. Словно тайна мироздания в оковах вечности. Быстрее ветра и нежнее моря, сильнее камня и жарче огня. И это не мысли — это чувства.
О, как же мне хочется разжечь огонь страсти, а потом перенести его на холст! Чтобы все вокруг трепетало и согревалось от волны тепла.
Как же он точно попал! Наслаждение… Словно пустынная дорога в туманном лесу. Долгая и бесконечная, там, где далеко не видно, но все чувствуешь. Как же мне хочется все ему рассказать! Довериться, быть понятой.
В часы одиночества он сотни раз, как будто прочитывая вновь и вновь, переписывал историю свой жизни, пытаясь сопоставить все «за» и «против», «черное» и «белое», но так ничего и не выходило…
И снова кисть… и снова мысли, повисшие тяжелой грозовой тучей.
Но нет! Я не должен, говорил он себе, создавая фон непонятных теней на холсте своей жизни. Да, в жизни он получил много опыта, много чему научился и из бесшабашного мальчишки превратился в того, кто стал примером подражания…
Но как ни посмотришь на холст — она, все время она, девочка в легкой рубашке, с кляксой на щеке и с упавшей с мягкой кисти капли краски на колене, с легкой и совсем доброй, а иногда детской улыбкой, она прекрасна…
Рисуй, пиши, ставь кляксы и дорисовывай!
В этом порыве творчества создается жизнь…
— Милый, в моих снах ты прекрасен! Я смотрю, как ты стоишь на горе и рисуешь пейзаж. Ты чувствуешь, как порыв ветра хочет унести твой холст вдаль, но ты стоишь и рисуешь… Солнце ослепляет тебя, обжигая лучами лицо, но и оно не в силах помешать. Соединяясь со стихиями природы, ты, преображаясь, властвуешь над миром… Посмотри на меня. Посмотри в мои глаза, и ты все поймешь про себя…
Мои краски придадут твоей картине искристость, чтобы сияние шедевра озарило мир и каждый мог найти в нем что-то свое.
Я хочу, чтобы ты не останавливался и рисовал, ведь я учусь у тебя. Помнишь меня десять лет назад? Ведь еще совсем девчонкой я смотрела на тебя, восхищаясь и любя. Ты брызгами раздавал свои краски, и я утопала во всей палитре цвета! Ведь это ты показал, как можно смешивать цвета и создавать свой мир на холсте.
Скажи, в чем твой секрет?
— Я просто люблю тебя…
У моря
Шагая по берегу моря, они оставляли следы на песке… Следов бесконечно много, но раз за разом прилив выглаживает и обновляет песок. Будто ничего и не было, будто так было всегда. Если прилив этого не будет делать, то берег из прекрасного превратится в безобразный.
Их руки сплелись воедино.
Их взгляды направлены в одну сторону… За горизонт. В эту секунду все замерло. И только два сердца стучали в унисон. Две жизни, две судьбы — такие разные, непохожие, в эту секунду объединялись одним существованием…
Где-то на небесах ударили в гонг, и начался обратный отсчет…
— Пойдем прогуляемся? — Он посмотрел ей в глаза и подал руку.
— Да, я согласна.
Взявшись за руки, они шли по берегу. Волны омывали их стопы, а шум моря пел симфонию счастья! Такого счастья, которое до небес и обратно, в котором растворяешься, в котором хочется жить! И даже если этот глоток счастья будет ничтожно мал и продлится минуту — им надо наслаждаться, им нужно жить!
А они все шли по берегу моря.
Легкий бриз касался ее лица, а ветер раздувал волосы.
— Почему ты грустный? Посмотри вдаль! Там живут дельфины и касатки. И там свой мир, ни на что не похожий. Никто не в силах менять правила жизни в море… Даже мы, люди, столь мелкие в сравнении с океаном!
— Ты спрашиваешь, почему я грустный? Моя скорбь о неизвестности… Я никогда не смогу познать океан! Я могу видеть волны, могу видеть гладь, как зеркало отражающую солнце, я могу догадываться о сокровищах, таящихся на дне, о жизни, протекающей в глубинах… Но подлинности я никогда не узнаю…
Милая, я смотрю на тебя и также ничего не понимаю… Твой взгляд пленяет меня и погружает в безмолвие. Я хочу
