Выхожу на улицу с ослепительным маникюром, но жаль, не достаточно сияющим, чтобы осветить ночь, опустившуюся на город. Иду вдоль знакомой аллеи. Сворачиваю направо. Подумываю вызвать такси. Так будет быстрее.
Дожидаясь такси, поправляю волосы, внимательно рассматривая себя в отражении витрины какого-то магазина. А вот и хозяйка, шумно запирает непослушную дверь. Видимо, рабочий день закончился.
— Девушка, мы закрываемся. Если вы что-то хотели, приходите завтра, — обращается она ко мне.
— Нет-нет, я здесь просто жду такси.
— Ну ладно, — равнодушно роняет она и исчезает за углом.
Бросаю последний взгляд на отражение в стекле и… замечаю мелькнувшую за мной черную тень. Только не это! От испуга я чуть не прирастаю к полу, но вовремя взяв себя в руки, срываюсь с места. Метров через двести, добежав до какой-то неприглядной на вид постройки, оглядываюсь назад, в тьму. Потом, уловив в потоке звуков колес и сигналов машин чьи-то тяжелые шаги, устремляюсь в первую попавшуюся дверь — она оказалась открытой.
Переступив порог, я мгновенно понимаю, куда забрела. В клуб! Странная музыка, духота, непонятная вонь, пьяные танцующие малолетки бисером рассыпаны по танцполу, кое-где мелькают сцены 18+ и… взрослые дядьки? Про последних Лерка не упоминала точно, я бы помнила. В жизни не была в таком заведении досуга. И по рассказам подруги, "там, в клубах, всё не так уж и плохо". Всё более-менее прилично, твердила она. Но, по-моему, здесь об этом не в курсе. Не ожидала увидеть столь "чудесную", а главное "приятную" атмосферу.
Вдруг слышу за собой треск ржавых петель — а вдруг это он? — и мне ничего не остается, кроме как пройти внутрь и затеряться в толпе. Пробираюсь сквозь танцующую массу и в конце концов отыскиваю ветхий бар. Запрыгиваю на высокий стул. Грязный? Как-то не до этого сейчас. Нахожу в сумке телефон и набираю Игоря. Не отвечает. Ладно, позвоню Лере. Выключен. Да вы сговорились что-ли?!
— Чего желаете? — появляется за стойкой бармен, парнишка лет… Надеюсь ему есть восемнадцать.
— Яду, пожалуйста. У вас есть?
— Эээ… вы в порядке? — теряется он.
— В порядке. Моя жизнь вообще красивая штука, если не считать долбанного психа, который преследует меня, — раздраженно изрекаю я.
— Не завидую вам, — сочувственно произносит бармен.
— Да я сама себе не завидую, — глубоко вздыхаю я. — Ты это… если увидишь кого-то подозрительного, того, кто яро и неотрывно наблюдает за мной, скажи мне, договорились?
— Хорошо, если замечу, скажу.
— А я тут пока посижу. Я ведь не помешаю?
Парень отрицательно качает головой.
— Не помешаете. Может, что-то выпьете? — предлагает он.
— Ну раз яду у вас нет, давайте воды.
— Ваша вода, — говорит парень, ставя передо мной стакан. — Может, что-то покрепче?
Я, конечно, понимаю, это у них, у барменов, работа такая — спаивать людей и деньги за это получать, но ЭТОТ почему-то вызывает доверие. Он сочувствует мне, я это вижу. Или они всем сочувствуют, когда того требует работа… Может, в самом деле выпить? А что? Когда я еще отсюда выберусь-то? Сколько мне еще здесь сидеть? Никто трубку не берет. Позвонить маме? Нееет! Ни за что! Какой тогда выход?
— У вас есть вино?
Его хоть пить приятнее.
— Да, сейчас… Этот подойдет? — показывает мне бутылку. Будто я эксперт в винах.
— Неважно, главное — чтоб вкусный был, и цена не кусалась.
— Окей, — с доброй усмешкой отзывается парень.
— Вот, Алеша, скажи мне, я красивая?
Два часа общения с барменом. Было бы стыдно не знать, как его зовут.
— Нуу… — парень слегка застенчиво опускает глаза, — по-моему, даже слишком.
— Ну конечно, я же в свет одевалась, — вспоминаю я, а вместе с тем и часы, потраченные на безупречный внешний вид. — Представляешь, я сегодня на ужин собиралась. Не вышло, — с досадой произношу я.
— Свидание? — интересуется он.
— Не-а, ужин с моим молодым человеком, с моей мамой и с её хахалем… И еще племянник моего Игоря, чуть не забыла. Андрей, — усмехаюсь себе под нос. — Всё. Мы должны были поужинать впятером. Да, — скорее бормочу это самой себе под нос, нежели моему собеседнику.
Но он все равно услышал.
— Может, позвонишь ему? Если все остальные вне доступа, — пожимает он плечами, протирает стаканы полотенцем.
— Хороший вариант, но… жаль, у меня нет его номера. Мы с ним как-то… не очень дружим.
И снова беру в руки телефон, листаю список контактов в надежде отыскать хоть кого-то, кто мог бы мне помочь.
— Что за черт? Откуда… Я не помню, чтоб записывала его номер, — недоуменно смотрю на экран.
— Нашла номер Андрея?
— Ага. Не пойму вот только как… как он оказался в моем телефоне?
— Считай это подарком с небес, — улыбается бармен.
— Думаешь?
— Уверен, так что звони. Давай.
— Нет, он сейчас на ужине. Там Игорь. Там все.
— Так тем более звони, он скажет Игорю, а тот приедет за тобой.
— Нельзя, — печально качаю головой. — Нельзя, чтоб он видел меня в таком состоянии. Я ему обещала, что не буду больше пить. Он разочаруется во мне, я знаю.
— Хорошо, тогда оставайся здесь до утра, и мне скучно не будет, — подмигивает Алеша, наливает невысокому парню в серой футболке выпивку, потом возвращается ко мне.
— Нет, остаться я не могу. Все будут переживать за меня. Думаю, уже потеряли. Возможно, уже ищут.
— Если бы они тебя искали, в первую очередь позвонили бы тебе, — уверяет он.
— Верно, — задумываюсь я. — Сейчас только полвосьмого. Есть еще время, чтоб начать переживать, так ведь?
— Точно, — соглашается он, протирая поверхность барного стола полотенцем.
— Блин, что мне делать? — начинаю хныкать.
— Говорю же тебе, звони племяннику.
— Ладно, умеешь ты уговаривать, Алеша.
Звоню. Гудки. Голос Андрея:
— Але.
— Андрей, у меня к тебе вопрос. Как твой номер попал в мой телефон? — строгим голосом спрашиваю я перво-наперво.
— Подожди, — говорит он мне, а затем, видимо, обращается уже не ко мне: — Я отойду ненадолго.
Ладно, подожду, опустошу свой бокал. Вкусное вино однако!
— Алекс, — возвращается к трубке Андрей, — во-первых, номер свой я забил тебе еще в ту ночь, на всякий случай, а во-вторых… ты где? Все только тебя ждут.
— Знаю, — тяжело вздыхаю я. — Я застряла в клубе, ты только Игорю не говори, хорошо?
— Окей, не скажу. Ты когда приедешь?
