ГЛАВА 1
Я сидел у нас со Светкой в спальне и наслаждался покоем. Медленно, с чувством, толком, расстановкой попивал горячий кофе и листал интернет. Ничего интересного в новостях не было…Все, как обычно: взяли в плен, расстреляли, уничтожили, курс доллара вырос. Заглянул к себе на страничку, где ошалелые поклонники моего фэнтези оставляли свои искренние комментарии, по большей части положительные, но были и отдельные индивидумы, которые намекали на скучный сюжет, заезженность темы и прочую ерунду, на которую обращать внимание и не стоило.
Повесть про наши семейные приключения в подземельях Харькова набрала кучу лайков, укрепилась на первом месте в рейтинге топовых украинских книг, что принесло мне приличный гонорар и возможность наконец-то навсегда покинуть технический отдел Турбоатома, да и олигарх Заславский, все еще не придумавший способ отблагодарить нашу семью, порывался меня устроить своим пресс-секретарем. Я упирался, если честно, скучно это освещать немудреную жизнь миллионера, который не ворует, не убивает, а честно зарабатывает свой капитал. Скучно и неинтересно!
Как я буду жить без постоянных планерных совещаний, косых взглядов Митрофаныча и споров в нашей курилке? Да никак…Вплотную можно было бы заняться творчеством, тем более мой редактор Елена Эрнестовна уже поторапливала с планом нового романа, мол, читатели заждались и нервно теребят свои кошельки, чтобы выложить энную сумму денег за мою нетленку, но вот, как назло в голову ничего не приходило…У меня даже не было жалкого синопсиса произведения или его идеи, чтобы представить в издательство. Раз за разом я открывал ноутбук, писал несколько строчек и разочарованно стирал написанное, кажущее полным бредом. Светка утверждала, что у меня творческий кризис и пора бы сменить обстановку, намекая на давно планируемое путешествие в Турцию или Египет, но меня никуда не тянуло …Хотелось бы вот так лежать, смотреть в потолок и ничего не делать, наслаждаясь невиданным спокойствием и негой…
— Саша! — в комнату, как всегда забыв постучаться, вломился расстрепанный Мишка. Глаза его горели огнем, футболка, согласно традиции, надета наизнанку. Нега закончилась!
— Миш, когда я тебя научу стучаться? — с укоризной посмотрел я на него, потупившего взгляд, виновато обернувшегося на раскрытые двери.
— Извини… — попросил он прощения, присаживаясь рядом на кровать. — Мне поговорить с тобой надо! — серьезно заявил он, поглядев на меня своими умными взрослыми глазами, которые никак не гармонировали с его обликом рассеянного с улицы бассейной.
— Да?! — удивился я. — И о чем же? — мне пришлось привстать, отложить телефон в сторону, поставив рядом недопитый кофе.
Мишка замялся. Я впервые видел его таким смущенным. Обычно он рубит правду-матку, не особо кого-то стесняясь. Иногда може выдать такое, от чего уши у присутствующих слушателей сворачиваются в трубочки, а тут смятение…Мне стало даже интересно.
— Ну говори! Чего тянуть-то, раз пришел, — подбодрил я его, встав со своего места и закрыв плотно дверь в спальню. У Эльвиры Олеговны разрывался очередной турецкий сериал, кто-то кого-то хотел зарезать, но я прекрасно помнил, что слух у тещи отменный и никакой сериал ее не остановит, если она захочет узнать о чем шушукаются зять и внук в спальне. — Ну и? — я уселся напротив Мишки, скрестив руки на груди, всем своим видом показывая, что внимательно его слушаю.
— Саш…мне нравится одна девочка, — выпалил он, густо покраснев.
Ну началось! Здрасте вам, господин переходный возраст! Я тяжело вздохнул и обнял сына, как мог ласковее, не особо понимая, что в таких случаях положено говорить. Мой опыт любовных похождений, как-то сразу ограничился женитьбой и моей Светланой. Так что особых переживаний в моем детстве не было…
— Она хоть красивая? — с надеждой спросил я первое, что пришло в голову. Мишка кивнул, низко опустив голову, пряча от меня глаза. — Как зовут?
Спрашивать сына, где они познакомились не имело особого смысла. Мишка вообще редко гулял на улице, предпочитая прогулкам сидение за компьютером или планшетом, а если и выходил, то только со своим лучшим другом Данькой или бабушкой. Так что стрела Амура поразила сына сердце в школе, к гадалке не ходи!
— Милана ее зовут, — проинформировал меня ребенок.
— Милана… — хмыкнул я. — а что? Вполне обычное украинское имя гарной дивчины, коренное так сказать…
— Она не из Украины, — возразил Мишка, не поняв моего сарказма.
— Это еще интересней, а откуда?
— Из Англии.
— Откуда??? — мои глаза округлились, уже заранее предчувствуя неладное.
— Из Англии графство Шефилд.
— Графство?! — завопил я, но вовремя прикрыл рот, слыша как по коридору уже заинтересованно зашлепали шлепки Эльвиры Олеговны. Она начала зачем-то копаться в шкафу в прихожей, шурша без толку какими-то пакетами, прислушиваясь к тому, что твориться у меня в комнате, а потому я наклонился к Мишкиному уху и яростно зашептал:
— Теперь быстро, четко и все по порядку! Что-то я не помню, чтобы в восьмой общеобразовательной школе города Харькова учились англичанки…из графства!
— Она совсем недавно появилась у нас. Приехала погостить к своей родной тетушке и вроде как узнать что-то новое, посмотреть на наше образование, по обмену опытом так сказать…
— И?
— Так как место в классе было только рядом со мной, то ее посадили рядом. Мы начали общаться. Она оказалась очень хорошей…
Еще бы! Подумал я про себя. В его возрасте любому мальчишке каждая девчонка мало-мальски сформировавшаяся и смазливая кажется идеалом красоты.
— Она меня слушает, смеется над моими рассказами и вообще…
— Что вообще? — поинтересовался я.
— Она классная! — мечтательно закатил глаза Мишка.
— Спустись с небес на землю, Ромео! — одернул я сына. — На каком хоть языке общаетесь? — уточнил, справедливости ради. Ведь Мишка прекрасно владел тремя языками, одним из которых был английский.
— На русском. Она из эмигрантской семьи. Во время революции ее прабабушка бежала в Англию, спасаясь от революции. Там они купили небольшое поместье, где и живут до сих пор, — объяснил Мишка.
— Круто…Поместье, значит… — в моем воображении возник сразу огромный дворец с большим садом и высокими колоннами, украшенными лепниной, позолоченные кареты, мажердом, лакеи и прочая ерунда из фильмов о старой доброй Англии. — А кто ее родители?
— Папа погиб в автокатастрофе, а мама занимается выращиванием редких растений… — готов был поклясться, что взгляд Мишки в этот момент вильнул куда-то в сторону, заставив меня насторожиться.
— Это точная информация?
Сын пожал плечами и согласно кивнул.
— Ну что же…Дело молодое, так сказать… — я расстерялся, ощущая себя в этот момент глубоким стариком. — Погуляйте вместе, поболтайте, в кино ее своди, что ли…Мороженое поешьте, что еще молодежь сейчас делает? — я с кровати дотянулся до тумбочки и отхлебнул остывший кофе. — Может тебе денег дать? На развлекательные мероприятия? — подмигнул я ему.
