Русь-XXI. Повесть о ненастоящем человеке.
Сбой и его последствия
Я посвящаю эту книгу
памяти Игоря Росоховатского.
Просто потому, что без его творчества
ей не из чего было бы вырасти.
Каждый шаг дается все тяжелее, проклятый снег налипает на ноги, и я будто попал в кошмарный сон, когда пытаешься убежать, а толку нет. Но главная беда — в том, что я не сплю.
Если бы не снег вперемешку с болотом — я бы успел. Я уже давно пробежал бы полоску поля, перевалил за небольшой холмик, поросший деревьями — и пока, уроды. Но нет, я только добегаю до чертова холмика — самого опасного места маршрута. Или я лягу тут — или спасусь, пусть всего лишь на пять минут.
Я не вижу, но прямо затылком чувствую, как медленно разворачивается в мою сторону башня танка. Медленно — потому что танк не успел прогреться, гидравлика еще не работает, наведение вручную. Успею я добежать до гребня холма и скатиться или нет? Если нет — ну, даже тут есть один плюс: я ничего не почувствую. Кумулятивно-осколочный летит быстрее звука, так что и выстрела не услышу.
Чертов холм — место, где в меня невозможно промахнуться. Пока я бегу по ровному полю — промах на полметра значит для меня жизнь, потому что снаряд улетит далеко вперед. Начну подниматься по склону… попадание где угодно поблизости — моя смерть.
Карабкаюсь по склону наверх, вершина уже рядом. Я взбираюсь на нее и вижу, как впереди, в изгибе спасительного оврага, мелькнула светлая растрепанная фигурка. Все, ее уже никак не достать и не догнать …
Перед тем, как перевалить через холм и скатиться в спасительный овраг, я на бегу оглядываюсь…
…И успеваю увидеть вспышку из танкового орудия.
***
Мощный грохочущий раскат.
Я вздрогнул и резко сел. Черт, это… это был сон?
Медленно обвожу вокруг взглядом. Темно, но я хорошо вижу комнату — обычную комнату, хорошо обставленную. Балконная дверь открыта, за ней вдали — огни ночного города.
Воздух свеж, тишина и покой, если не считать дождя, слегка колышется штора. Ну да, кошмар. Просто очень странный и очень реалистичный кошмар. Все в порядке, все хорошо…
…Ну почти все.
Потому что все вокруг — чужое. И эта комната, и то, что за окном — я вижу все это в первый раз, да к тому же не знаю, что это за место и как я тут очутился…
Движение сбоку — и тут я понимаю, что не один на этой кровати.
Поворачиваю голову и встречаюсь взглядом с привлекательной коротко стриженой блондинкой.
О как… То, что она очень даже симпатичная, рвет мне шаблон: вот если бы я проснулся в чужой квартире в постели с некрасивой женщиной, то было бы понятно, почему я не помню, как сюда попал. Но раз она красивая — то мне не требовалось пить, чтобы к ней пойти, а ей не требовалось меня подпаивать.
— Ничего так гром шандарахнул, — сказала блондинка.
— Привет, — ляпнул я первое, что пришло на ум, ну просто чтобы не глазеть на нее молча.
— Кир, с тобой все в порядке? — встревожилась она.
Э-э… Кир?!
— Прости, ты меня с кем-то спутала, — сказал я. — Я не Кир.
У нее начинает вытягиваться лицо.
— А кто тогда?!
Открываю рот, чтобы ответить — и молча закрываю.
Я не помню, как меня зовут.
— Эм-м-м… А ты уверена, что я — Кир? Ты только не напрягайся, но я не помню, как сюда попал.
— Кир, ты тут живешь!!!
— В смысле — живу?!
— Это твоя квартира. Ну, наш дом!
— Хренасе… А ты тогда, получается…
— Это ни хрена не смешно!
— Мне тоже не смешно.
— Блин, хватит, а? Скажи, что ты пошутил!
Я молчу, она в отчаянии прячет лицо в ладонях.
— Господи, Кир, неужели это правда и ты забыл собственную жену?! Звучит как глупейшая шутка…
Я скользнул взглядом по ее голому торсу: очень спортивная, грудь — просто шик. Ну, хоть с выбором жены не оплошал.
— Эм-м-м… Прости. Мне кажется, у меня провал в памяти. Я совершенно ничего не помню. Со мной такого раньше не случалось?
Блондинка в натуральном шоке, так что я попытался пошутить.
— Да ты не переживай особо, амнезия — это ерунда. Ничего не болит и каждый день новости. К тому же она у меня, а не у тебя.
— Ну да, конечно! — Ее лицо приобрело жалобное выражение. — Бросаешь ради мужа большой спорт — а он тебя раз и забыл. А ты говоришь — не переживай?! Ты же все-все-все забыл? Все полтора года совместной жизни?
— Ничего не помню, даже то, что было до тебя… А ты правда бросила ради меня спорт?
— Угу.
— А я что, поставил ультиматум или как?
— Тебе не нравятся женские единоборства. Ты считаешь, что это отвратительно.
Я чуть подумал и решил, что это действительно не очень хорошо.
Мой взгляд падает на халат. Надеваю его и подхожу к балкону, глядя в ночь. Город за пеленой несильного дождя, он… незнакомый. Словно я никогда раньше здесь не был.
Блондинка — блин, надо заново привыкать думать о ней, как о жене! — тоже накинула халат и встала рядом.
— А тебя как зовут-то?
— Марина.
— Красивое имя, мне нравится. У тебя что, правда были перспективы в спорте? Ты хорошо дерешься?
Она флегматично пожала плечами.
— Понимаешь, в
