Дорога к несбывшейся мечте
ПРОЛОГ
Слава и гордость
Я наслаждался лучами славы. У меня было всё. Ощущение что мир подчинился, и пал к моим ногам захлёстывало. Кому расскажешь мою историю — не поверят. Я и сам бы не поверил, но, однако вот он я стою на сцене и исполняю песню так любимую моими фанатами. Если честно я и сам от неё без ума, от песни, и от той кому её посвятил. Думать о ней сродни пытки, мы никогда не сможем понять друг друга и принять. Слишком разные и одинаковые одновременно. Её глаза, её улыбка, её страстные ненасытные губы, боже как же я их проклинаю и хочу. Она странная, невообразимая, великолепная и не моя. Я был молод и глуп, всё считал шуткой, и не воспринимал чувства юной малышки всерьёз. Мною овладело желание стать самым крутым, и я получил сполна. Мною управляла её безумно вредная мать, а я подчинялся. Я тысячу раз хотел признаться малышке, и не смог.
Теперь я на пьедестале успеха, хотел стать всемирно известным артистом, и стал. Мечта осуществилась, я популярен. Должен ликовать, гулять на полную катушку, но чего-то не хватает. Если так прикинуть, человеку постоянно мало, даже при условии, что есть всё. У меня есть всё, и нет ничего. Есть слава, но нет любви. С каждым днём одиночество угнетает. Странно, что человек, имеющий огромную известность, остаётся одиноким. Для меня не странность, а повседневность. Все мои близкие остались на родине, один я как в поле отсевок, уехал заграницу в соединённые штаты, и купаюсь в роскоши и славе. У меня море друзей и подруг, но искренних мало, разве что парочка человек. Всем нужно только одно — продвижение за мой счёт. Провались всё пропадом. Слава стала моим проклятьем!
Твоя доброта ломает мой дух,
Я нуждаюсь в тебе — ты мой воздух.
Ты моя жизнь, моё небо…
Проклятье…
Неужто наложила на меня ты заклятие?
Последняя песня давалась мне с трудом. Я всегда пел сам, ненавижу фонограмму, поэтому даже когда голос садился я продолжал. Люблю выматывать себя.
Я готов поверить — ты ведьма.
Уж не фея, проверил, увы.
Постоянно бьёшь меня плетью,
До крови, до души глубины.
Каждая строчка со смыслом, в каждой я видел её. А ей всё равно. Как она тогда мне сказала? Уже не помню дословно, но запомнил ярко "твоя мечта никогда не осуществится", может я, немного переставил слова местами, но смысл оставался прежним. Она не видела во мне таланта, специально давила на больное. Я знал, хотела уколоть, как делал я, но этим она-то и топила наши несостоявшиеся отношения. В глубине души, она верила в меня, я уверен, но вслух унижала.
Ненавижу тебя, и ты тоже.
Напиваюсь, сломаюсь, бью его рожу.
С ним ты милая, бесит немножко,
Со мной ты как дикая кошка,
Прибил бы, ей богу, вызывай неотложку.
Я видел её фото в интернете. Когда как я мировая звезда ей совсем не интересен, сам как настоящий сталкер я следил за страницей своей малышки. Она выбрала не правильного парня. Мою точную копию, но не правильную. Моего брата близнеца — Егора. Наверняка, в нём видела меня, и думала обо мне, но факт в том, что это он, тот о ком я ей сам рассказывал, и говорил какой он гад, а она всё равно повелась. Чёрт, как же я ненавижу их обоих.
Тот берег, тебя целовал я,
Ты помнишь? Ох, вряд ли,
А я покоя не знал.
От боли на сердце стенал и стенал.
Очередной концерт закончился. Я, как и положено, со всеми тепло попрощался и ушёл за кулисы. Горло совсем село, последняя песня была лишней, только нехорошие воспоминания одни. Я написал её давно, лет пять назад, когда переехал учиться в Лос-Анжелес. У меня куча набросков с такими же сопливыми сюжетами, но я больше люблю чернуху. Считай, решил выпустить "сломленных" только по наставлению своего менеджера Ричарда Моргана. Он уверял, что я "стрельну", всё девушки заценят стайл, и так оно и вышло. Песня сделала меня звездой, а дальше пошло по накатанной.
— Как ты Оберон? Вроде прошло неплохо, — явился тот, о ком я успел лишь мельком подумать.
В гримёрную вошёл Ричард с кипой бумаг и бросил их на стол перед зеркалом.
— Уф-ф, я устал, — заныл он, упав на соседнее кресло.
— Ты устал? Ничего же не делал, — как обычно подколол я его.
— Эй, я вообще-то замучался оформлять все эти бумажки, как назло хозяин площадки стал мне палки в колёса вставлять, прямо перед концертом.
— Почему мне не сказал? — взял я кофе с туалетного столика и отпил немного.
— Ага, у тебя итак ответственное дело было, блистать на сцене, — отмахнулся менеджер, — всё, это последний раз, когда мы приезжаем в Москву.
— Имеешь что-то против моей родины? — приподнял скептически я бровь.
— Нет, твоя родина мне нравится, но неорганизованность, это главная проблема этого клуба парень.
— Со всеми бывает.
— Ах, вот ещё что, у нас запланировано интервью с местным популярным блогером. Ты ведь остаёшься? Значит, сможешь выкроить один день из своего отпуска и приехать снова в Москву? — настороженно интересовался Ричард.
Я ждал этого отпуска два года. Мне приходилось не спать ночами ради карьеры, и бесконечно писать слова и музыку, а теперь, когда я, наконец, вернулся, мне придётся снова работать.
Устал.
— Я собираюсь вернуться домой, и мой город находится в шестистах километрах от Москвы, Рич ты понимаешь, о чём просишь? — возмутился я.
— Ради фанатов парень, прошу, пожертвуй одним днём, — настаивал менеджер.
— Нет, — отрезал я, — если им так важно интервью со мной, пусть сами приедут ко мне в гости. Я суперзвезда или проститутка по вызову?
Ричарду пришлось согласиться.
Ночь я провёл в шикарном отеле заранее забронированным Морганом. А утром сел в самолёт и помчался на встречу со своей прошлой жизнью. И словно издеваясь, Егор прислал мне сообщение "Поздравь меня Ефим, я женюсь. Жду тебя в ближайшем времени на свадьбу!"
"Подонок! Мы ещё посмотрим, кто из нас выиграет" — подумал я, сидя возле иллюминатора с закинутой ногой на ногу. На голове у меня красовалась чёрная кепка, кое-как прикрывающая белые как мел волосы и солнцезащитные очки. В Лос-Анжелесе этот прикид мало спасал, но Рич всё равно заставлял меня изо дня в день наряжаться как клоун. В
