Адалин Черно
(не) Случайная ночь
Глава 1
Кира
— Раздевайся!
— Чего!? — растерянно бормочет подруга.
— Шмотки, говорю, снимай. Я потом все объясню, сейчас некогда. Он может уйти.
Он — это Кирилл Багров. Мужчина на пятнадцать лет меня старше. Моя любовь с первого взгляда. Безответная. Пока. Я надеюсь это исправить.
— Господи, что происходит вообще? — спрашивает Нинка, стаскивая с себя платье.
— Мне шмотки обычные нужны, иначе он не поверит.
Я быстро снимаю с себя платье от известного дизайнера и тычу его в руки шокированной подруге. Как хорошо, что сегодня в клуб я с Нинкой пошла, а не с Верой. Веру я, конечно, тоже люблю, она вторая моя близкая подруга, но она бы ни за что не влезла в мое платье, а я бы в ее тряпках утопилась.
— И туфли давай. У тебя тридцать восьмой же?
— Угу.
— Супер. Чуть великоваты, но не страшно.
— А мне в твоих как ходить прикажешь?
— Сиди. Ниночка, пожалуйста, я тебе такие же лабутены куплю, только твоего размера. Или любые другие брендовые. Какие захочешь.
Немного поворчав, подруга все же соглашается.
— Любые, ты сама сказала! — тычет в меня пальцем и морщится, когда надевает мои лабутены.
Я же утопаю в ее туфлях. У нас, кажется, не только размер разный, но и ширина стопы, и подъем. Бедная Нина.
— Держи! — протягиваю ей свою сумочку.
— Стой, — хватает меня за руку. — Сережки снимай. Они у тебя стоят, как моя машина.
— Блин, точно.
Я быстро стягиваю с себя серьги и протягиваю их Нине. Она глаза закатывает и запихивает серьги в сумочку. Уши у нее не проколоты, так бы поносила машину на себе хотя бы один вечер.
— Все равно не похожа на беднячку, — констатирует Нина, ковыляя за мной в жутко узких туфлях. — Осанка у тебя царская.
Я начинаю сутулится и смотрюсь в зеркало. Стремно смотрится, поэтому решаю быть собой. Плечи расправляю, голову задираю вверх. Нина права, царская порода, хотя в нашем роду царей не было. Папа одно время увлекся этим, проверял. Один из наших древних предков простолюдином был, который даже читать не умел. Ну и священника, вроде бы, нашел.
— Все, пока моя богатая подруга, теперь нам не по пути.
— А к кому ты так спешишь хоть скажешь?
— Завтра. Если выгорит.
Я сильно сомневаюсь, что получится, но в решении обратить на себя внимание Кирилла Багрова я уверена, как Лепешкина в своих псевдо-марафонах.
Я о нем столько лет мечтала, что теперь должна хотя бы попытаться.
В помещении клуба шумно и темно, но я быстро ориентируюсь. Мы здесь второй раз за все время. Клуб новый, открыли его недавно, но почти вся золотая молодежь здесь. Владелец молодой, поговаривают, знает, что нужно бесперебойным гулякам и искателям приключений.
Кирилл сидит за ВИП-столиком один. Перед ним стакан с виски, в руках телефон, от которого он не отрывает взгляда. Красивый, зараза, настолько, что дыхание спирает. Я позволяю себе полюбоваться им несколько секунд, после чего решительно приближаюсь. Не хватало еще, чтобы меня опередила какая-нибудь провинциальная девица. Таких здесь тоже много. Папиков себе ищут.
— Привет, — произношу я, остановившись у его столика. — Я присяду?
Не дожидаясь разрешения, я приземляюсь напротив под пристальный взгляд Кирилла. Он молчит, но смотрит недружелюбно, я бы даже сказала раздраженно. Ну, это пока. Я обязательно это исправлю. Улыбаюсь обаятельно и киваю на виски:
— Не тяжело пить без закуски?
Переодеваться мне нужно было, чтобы под его изучающим взглядом не спалиться. Он родился с золотой ложкой во рту, знает все брендовые шмотки наверняка. Мои лабутены сразу бы спалил, как и сумку от Луи Виттон.
Девушки моего уровня не подсаживаются к едва знакомым мужчинам в клубе и не пытаются навязать им свое общество. Они выходят замуж по договоренности отца за мужика с примерно такой же, как у нас с ним, разницей в возрасте. Или за богатого мажорика, привыкшего тратить отцовские деньги. Одного такого папа мне уже нашел, но я сразу же его отмела. Он полчаса говорил словами, значения которых не знаю не только я, но и гугл. Не мой уровень, короче.
— Ты перепутала столики? — говорит холодно.
У меня мороз по коже от его тона и взгляда, которым он на меня смотрит. Пробирает. Я крепче сжимаю в руках свой телефон. Нужно было телефон тоже Нинкин взять. Он у нее видавший виды, а у меня новенький, только купила. Последняя модель. Их, кажется, еще в Россию не завезли. Черт…
— Не перепутала, надеюсь, — улыбаюсь, пытаясь быть игривой.
— Тебе восемнадцать есть? — взгляд Кирилла проходится по мне сканером.
— Несовершеннолетних сюда не пропускают.
У меня во рту пересыхает. Я семь лет его не видела, а не разговаривала… никогда, в общем. Он взрослый, так что общих тем для разговора у нас никогда не было. Наши с ним родители дружат и бизнес совместный ведут. Пока я училась за границей, могла только новости о нем читать. А до этого я ребенком была и меня к столу, где ведутся взрослые разговоры, не пускали.
— И чего ты хочешь?
— С тобой уехать.
— Ты бы домой шла. Рано тебе со взрослыми мужиками спать.
— Я не хочу со взрослыми. Я с тобой хочу.
Он снова смотрит. На этот раз дольше первого раза. И уже с интересом. С опасным блеском в карих глазах.
— Черный лексус с водителем. Андреем зовут. Найдешь? Я буду через полчаса.
Так просто?
Глава 2
Кирилл
— Как тебе здесь, нравится? — спрашивает Олег, демонстрируя мне клуб.
— Нормально, — киваю, забирая со стола стакан с виски.
Клуб этот, за неимением достойного владельца, перешел ко мне. Братья открестились, как от проклятия и отец мне его отписал. Сказал, делать, что хочу. Продавать, обустраивать, переделывать под ресторан. Вместо этого я нанял Олега. Он в тусовке элитной молодежи разбирается лучше, чем я в росте акций своей компании. Вот, клуб забабахал. Хороший. Пятнадцать лет назад, когда я был не против склеить девушку на танцполе, таких не было. По его проекту где-то на втором
