1. НикаКреативное агентство «Розовый слон» лихорадило.
Нет, не так. Колбасило и шпрото-паштетило. Кочевряжило и выворачивало наизнанку: Кристина Генриховна Овербек, наш директор и по совместительству владелец «Слона», выходила замуж.
За созвучие с именем, цепкий характер, длинный нос и глубоко посаженные глазки мы между собой ласково звали её Крыска. Ей слегка за сорок, и местные сплетники утверждали, что её любовники — это работа, скучные бумаги и новые проекты.
И вдруг — как гром среди ясного неба.
— Дорогие мои! Я безмерно счастлива сообщить… — и дальше по тексту. Вот это, да-а-а. Ни личной жизни, ни мужиков — и на тебе.
— А как же мы? — трагично восклицает Илона — наш пиар-менеджер.
— К счастью, вы не мои дети, — едко замечает Крыска, видимо, забыв, как сама долдонила изо дня в день, что весь несравненный коллектив — скопище неразумных младенцев, которым без её руководящей жёсткой руки — никак.
— Абзац, — уныло гундосит в нос Серёга — веб-дизайнер по профессии и художник в душе — и шумно сморкается в платок.
Креативное агентство «Розовый слон» галдит, возмущается, машет конечностями — пёстрыми попугайскими крыльями, и только я и Дрон, наш несравненный программист и хакер, сидим спокойно.
— Ника, ты что молчишь? — шипят на меня, раздувая щёки-капюшоны, две кобры-контентщицы — Люда и Натаха. А зачем зря воздух баламутить? И так пыль столбом.
— Чай, кофе, потанцуем? — меланхолично, но громко выдаю я.
Птичник на миг замирает в разнокалиберных позах.
— Водка, пиво и чего-нибудь нюхнуть, — брякает в полной тишине всклокоченный Дрон и глубокомысленно вращает голубыми, как ясное небо, глазищами. Картину слегка портят красные воспалённые веки, но мы уже привыкшие: это его естественный брутальный налёт, харизма, без которой сахар не солёный.
— Тогда нашатырный спирт, — вздыхаю громко и направляюсь к чайникам-кофейникам.
— Вот и славненько, — щерится акульей улыбкой Крыска и стратегически верно ретируется, пока не возобновился всемирный вой. Ну, ей как бы сейчас не до нас. Свадьба — всё такое. Главная задача артиллериста — шарахнуть изо всех орудий и покинуть на время поле боя. Пусть перебурлит. Сильные и слабые залижут раны, и тогда можно совершить следующий заход на позиции.
— Что будем делать? — полувздох-полустон. Кажется, это кто-то из рекламщиков.
— Как что? — я сама невозмутимость. — Подарок выбирать, конечно же.
— Все в ауте, и только наша Никуся держит удар, — кривит идеально очерченные татуажем губы Ксения — личная помощница Крыски.
Она тоже не особо прыгает. Видимо, знает куда больше, чем все остальные. Но ей по статусу положено. К тому же, в нашем слоновнике она одна из тех, кто не очень поддаётся эмоциям.
Горячая эстонская девушка с медлительной грацией. Искусный факир — заклинательница змей. Манипулятор, что одним движением длинных, как посадочная полоса, нарощенных ресниц умеет отправлять в нокаут даже тяжеловесов в мире бизнеса.
Пропускаю мимо ушей её выпад и ловко разношу печеньки и чашки с кофе-чаем, привычно уворачиваясь от похотливых мужских щупалец.
Пока народ занят пережёвыванием выпечки и новости дня, настаёт относительная тишина. Можно перевести дух, но, видимо, сегодняшний вулкан ещё не всю магму выплюнул.
Крыска, затянутая в умопомрачительное лайкровое платье, подчёркивающее все её изгибы и выпуклости, снова выныривает из небытия и, прижимая к себе кроваво-красный клатч, деловито стучит высоченными шпильками по ламинату. Десятки глаз следят, как несравненная Кристина Генриховна подходит к огромному, в полный рост зеркалу и, выудив из недр клатча помаду, любовно красит губы.
— Кштати, — небрежно бросает она, накладывая завершающий штрих, — мой будущий муж — иностранец. И я не просто выхожу замуж, а уезжаю на постоянное место жительство за границу. И поэтому… — Крыска делает абсолютно бесполезную театральную паузу: все и так застыли, забыв, как дышать и жевать. — А поэтому я продаю агентство!
Голос её полон оптимистического торжества, которое звучит фальшиво, как марш Мендельсона на похоронах. Если бы в офисе водились мухи, сейчас бы все оценили их трепетное жужжание.
Игнорируя всеобщее окаменение, Крыска одним махом вывалила остаток своей сногсшибающей новости:
— «Розовый Слон» переходит в надёжные мужские руки, к Драконову Дмитрию Ивановичу.
— Абзац, — это снова Серёга. Трагическим шёпотом. В абсолютной тишине его незатейливое словечко звучит, как взрыв.
Пока не разморозилось мёртвое царство, Крыска воровато юркнула за входную дверь. Сбежала с тонущего корабля, как и полагается настоящей крысе. Ну и хрен с ней. Можно подумать, мир рухнул. Но большинство как раз склонялось к катастрофе вселенского масштаба. Вытянутые лица. Испуганные глаза. Кофе в чашках стынет. Непорядок.
Отчаянно захотелось взбодрить сотоварищей, поэтому, недолго думая, я вскочила на офисное кресло и, выкинув вперёд руку, как Ленин в октябре, весело гаркнула:
— Что приуныли? Ну, подумаешь! Были «Розовый Слон», а станем «Розовый Дракон» — всех делов-то.
Робкие смешки порадовали невероятно и добавили вдохновения.
— Креативное агентство «Розовый Дракон»! Превратим слоновник в дроковник! Даёшь каждому слонёнку по драконёнку!
Я ещё по инерции выкрикивала какую-то чушь, пока не сообразила: почему-то опять слишком тихо, а все взгляды прикованы к чему-то за моей спиной. Нехороший холодок пробежал по позвоночнику.
Я поворачивалась медленно. Очень медленно. Неблагодарное это занятие, особенно, если ты на каблуках стоишь на мягком сиденье. Особенно, если забыл в порыве страсти опустить поднятую вверх руку.
Не знаю почему, но смотрела я вниз. Красные туфли на десятисантиметровой шпильке до боли знакомы. А рядом — дорогущая мужская обувь. Дизайнерская. Эксклюзивная. Выше — строгие брюки. Ещё выше — пиджак, белоснежная, как альпийские снега, рубашка, галстук в тон костюма.
Дальше можно было не смотреть. Но я всё ещё надеялась, что рядом с Крыской — её будущий супруг. Наверное, поэтому отчаянно карабкалась по ступенькам идеальной мужской фигуры вверх.
Твёрдый подбородок. Красивые губы. Для мужика можно и похуже б. Но кто я такая, чтобы командовать? Модная дизайнерская стрижка. Серые внимательные глаза. Взгляд пресыщенного коллекционера, рассматривающего дешёвую подделку. Почувствовала, как падают и разбиваются на зеркальные осколки мои надежды. Нет, это не жених Кристины Генриховны. Молод. Цепок. Деловит.
— Позвольте представить вашего нового хозяина — Драконова Дмитрия Ивановича, — приторно сладко пропела Крыска. Как у неё только зубы не слиплись от чудовищного количества сиропа в голосе! Впрочем, мне досталась смертельная доза яда в её взгляде.
