Алексей Медоваров
Ровная дорога
Ровная дорога. Шелест шин. Тёплый ветер. Костер на привале. Танцующие девушки в коротких шортиках. Холодное пиво.
С этими мыслями Сергей проснулся. За окном чудесное майское утро, для открытия сезона самое то! Он потёр лицо, прогоняя остатки сна, разгладил мягкую бороду, которую опускал всю зиму. Затем вылез из постели, прислушался. С кухни доносились привычные звуки готовки.
— Серёжа, у тебя сегодня с мальчиками встреча?
— Сколько раз я тебя просил не называть моих братьев мальчиками? У нас байкерский клуб!
— Как скажешь… — мама поставила перед ним большую аппетитно пахнущую чашку борща со сметаной. — Так сегодня?
Сергей кивнул и принялся за любимую еду. Борщ и впрямь оказался восхитительным — настаивался в холодильнике уже пару дней. А деревенская сметана и свежий укроп делали его и вовсе божественным.
— Значит хорошо, что я успела постирать твою джинсовую жилетку. Вода аж черная была, ужас…
Сергей поперхнулся изумительным борщом, выскочил из-за стола и побежал в гостиную. За окном, на балконе, сушился джинсовый жилет с символикой мотоклуба — оскалившийся медведь с горящими глазами. Голубая джинсовая ткань, яркие язычки пламени, отчетливо видные стежки. Сергею поплохело от увиденного и он рухнул в стоявшее рядом кресло.
— Серёженька, Серёженька, что случилось?! — встревоженная мама вбежала в комнату вслед за сыном, держа в руках початую банку со сметаной.
— Что ты натворила? Ты всё испортила! Кто тебя просил? Это плохая примета стирать жилет. Пыль пройденных дорог, бензина и нефильтрованного пива! Всё пропало… Что же ты натворила, мама!
— Так вот чем вся прихожая пропахла… — задумчиво протянула мама.
— Что тут происходит? — в гостиную заглянул отец с зажатым подмышкой журналом.
— Мама постирала мой байкерский жилет с символикой! Это просто фиаско. Меня в клубе все засмеют!
— Инна, дорогая! — отец поправил очки привычным жестом, словно читал очередную лекцию в университете — Не стоит недооценивать символизм в молодежных субкультурах! Этот досадный инцидент может негативно сказаться на статусе Сережи в его социальном объединении!
— Спасибо, папа!
— Сын! — отец пошел к креслу и положил ладонь Сергею на плечо. — Ты обязательно найдешь достойный выход из этой непростой ситуации. И помни — ты носишь гордую фамилию Петров!
Отец ободряюще подмигнул и направился в уборную.
— Спасибо…
Сергей и вышел на балкон. На улице по-прежнему светило солнце, однако от былого хорошего настроения не осталось и следа. Он бережно снял с вешалки выстиранный жилет от которого пахло лавандой. Лавандой!
— Я в гараж, — бросил он, направляясь в прихожую.
— Так, а кто борщ будет доедать? — в голосе мамы зазвучали стальные нотки.
Пришлось доедать, хотя борщ теперь не казался столь божественным, как пять минут назад. Сергей быстро выхлебал жижку со сметаной, оставив картошку с капустой на дне тарелки в качестве протеста, и пошел одеваться.
— Серёжа! — сказала мама.
— Ну что ещё?
— У тебя капуста в бороде запуталась.
Сергей надел жилет пока спускался. От запаха лаванды, который ему раньше нравился, теперь тошнило. Он не то чтобы считал себя суеверным и верил во всякие глупые приметы, но быть поднятым на смех остальными членами байкерского клуба ему не хотелось. До сегодняшнего дня его называли Серым, а теперь будут кликать Чистюлей. Байкер Чистюля! От такого прозвища ему уже не избавиться.… И всё из-за дурацкого жилета. И не одеть его нельзя, и не пойти нельзя — статус члена клуба не позволял.
Сергей шел по пыльным бетонным плитам, которыми была выложена дорога между гаражами. У соседнего бокса стояла старая иномарка с поднятым капотом. Сосед с сыном колдовали над двигателем — что-то подкручивали, заводили автомобиль и газовали. От этих манипуляций иномарка ревела, а из выхлопной трубы валил черный дым. Сергей поздоровался с соседями и принялся открывать свой гараж.
— Уоу, крутая жилетка! — воскликнул соседский мальчишка. — Наконец-то он новую купил, а то старая была просто жееесть!
Сергей скрипнул зубами от внезапного порыва решительности. Нужно придать жилету прежний вид во что бы то ни стало! Петров он или кто? Но времени было в обрез. Он обвел взглядом дорогу — ни единой лужи.
Не мешкая ни секунды, он зашёл за гараж, стянул жилет и бросил его на пыльную тропинку. Затем всё также решительно расстегнул ширинку.
Ровная дорога… Тёплый ветер… Холодное пиво…
Завершив процесс, он потоптался по жилету, окончательно вытравливания чистоту из свежевыстиранной ткани. Аромат лаванды почти исчез, но полученный результат все еще мало напоминал запах настоящего байкера. Нужно добавить ещё одну важную нотку! Сергей натянул кожаные перчатки, схватил байкерский атрибут и направился прямиком к автомобилю соседей.
Черный дым валил из трубы иномарки. Сергей держал несчастный жилет в этом чаде из не прогоревшего бензина и чувствовал, как тот насыщается нужным ароматом. Соседи, тем временем, прекратили газовать и с удивлением уставились на него. Сергей отошёл от выхлопной трубы, с довольным видом отряхнул жилет от лишней грязи и копоти, затем молча выкатил свой байк, сел и уехал, не проронив ни слова.
Отец курил на балконе. Сергей остановил мотоцикл напротив, поднял развернутый жилет.
— Вот так должен выглядеть настоящий байкерский жилет! И никакой лаванды!
— Горжусь тобой, сынок! — крикнул в ответ отец и показал большой палец.
Ровная дорога. Тёплый ветер. Костер на привале. Танцующие девушки в коротких шортиках. Холодное пиво.
Сергей натянул грязную джинсу поверх кожаной куртки и направился на первый в сезоне слет байкеров. По пути он твердо решил, что пора съезжать от родителей и самому решать, что, когда и с каким кондиционером стирать. Жизненного опыта в тридцать два уже предостаточно, да и бороду он знатную отрастил.
