после того, как я узнавал об этом. Но… К сожалению, моего прошлого это не коснулось. О себе я не вспомнил ничего, — он почему-то решил пока не упоминать, что ему знакомо оборудование истребителя и некоторое вооружение. О своей идиосинкразии к Пси-корпусу и телепатам Джон тоже не стал рассказывать. В конце концов, могло быть это ощущение опасности просто укоренившимся общественным мнением?
Доктор кивнул и указал на томограф:
— Любопытно. Ладно, ложитесь, я проведу более тщательный анализ. И не разговаривайте. Постарайтесь расслабиться.
Джон послушно опустился на кушетку и даже закрыл глаза, прислушиваюсь к мерному жужжанию прибора. Правда, расслабиться не получалось достаточно долго. В конце концов, сейчас он может узнать причину своей амнезии… или наоборот, получить в ответ расплывчатое «ничего». Он надеялся на возможности человеческой медицины, но догадывался, что они не безграничны. Что тогда? Просить помощи у инопланетных жителей станции? Сама по себе эта идея может и была вполне разумной, но чем-то она Джону не нравилась.
Доктор провел его через все имеющиеся у него сканеры, в том числе — рентгеноскопию, и только потом позволил одеться, мрачно глядя на результаты томограммы, снимки и показатели жизнедеятельности мозга своего пациента. Джон сохранял внешнее спокойствие, но явственно услышал, как пульс начал стучать в висках со всё нарастающей частотой.
— Что я вам могу сказать… — начал Франклин и обратил внимание Джона на экран. Тот впился взглядом в графики и малопонятные схемы. — У вас имеется незначительное повреждение в области затылочной кости, микроскопическое и уже зарастающее. То есть, около недели, самое большое — десяти дней — назад имело место хирургическое вмешательство.
— Мне что, провели лоботомию? — неподдельно ужаснулся Джон.
— Нет, что вы! Во-первых, эту операцию уже много лет никто не практикует, а во-вторых, её последствия более катастрофичны, и шрамы выглядят совсем по-другому. У вас же механически повреждены синапсы в мозгу — то есть места контактов двух нейронов. В результате этого клетки мозга оказались изолированы друг от друга. Ваша память не стёрта, она скорее заблокирована.
— Эм-м-м… а можно как-то попроще? — Джон нахмурился.
— Можно и попроще, — согласно кивнул Франклин. — Данные из вашего мозга — то есть, воспоминания — действительно не были стёрты. Пожалуй, метафора с закрытыми дверьми более верна, чем я думал. При этом мышечная и оперативная память функционируют нормально, что позволило вам вспомнить, как управляться с компьютерами и прочими предметами ежедневного обихода. И знания, которые вы получили из справочника, тоже на самом деле у вас были, но доступ к ним был заблокирован, а это объясняет вашу первую реакцию после пробуждения на окружающие факты…
— То есть… Меня отрезали от воспоминаний?
— Именно так.
— А их… можно вернуть? То есть, восстановить эти повреждённые связи?
— Теоретически — они со временем восстанавливаются сами, а вам остаётся только ждать и как всем пациентам с амнезией, беречь голову и…
— Сколько на это уйдёт времени? — Джон не дал доктору договорить.
— Для полного восстановления необходимо от нескольких месяцев до года.
— Но я не могу столько ждать!
— Почему вы так думаете?
— Потому что… — Джон на самом деле понятия не имел, есть ли у него столько времени в запасе или нет, всё зависело от того, кто он на самом деле. Но с каждой минутой уверенность в собственном, почти случайном, утверждении крепла. — Потому что это невыносимо — столько времени не знать, кто ты такой.
— Увы, мы не можем пока ничего сделать.
Джон молча потянулся за курткой и покивал.
— Знаете, — прервал гнетущее молчание доктор, — по-человечески могу вам дать один совет…
— М?
— Вы можете обратиться к телепатам, они оказывают услуги по глубокому и поверхностному сканированию, так что вы могли бы…
— Нет! Нет, и речи об этом быть не может, — отрезал Джон.
— Почему?
— Я им не доверяю. Не знаю, почему, но я абсолютно уверен, что на это у меня есть веские причины. Тем более, — его резкий тон смягчился, — где я, а где Пси-корпус.
— На Вавилоне-5 присутствует штатный телепат, оказывающий коммерческие услуги.
— Я ценю ваш совет, доктор, но пока воздержусь от этой терапии.
— Ваше право. Это была не обязательная рекомендация.
— Спасибо, — Джон искренне улыбнулся и пожал Франклину руку. Уже почти выйдя из кабинета, он вернулся. — Кстати, док… А где могли провести такую операцию? — он указал на снимок своего черепа, оставшийся на столе.
— В каком смысле?
— В техническом.
— В любом медицинском центре, который имеет необходимое оборудование.
— На станции есть такое?
— Нет, мы подобной техникой не располагаем. Но возможно, планета…
— Любая?
— Скорее всего — Земля или достаточно развитая колония, вроде Проксимы.
— Вроде Проксимы, — повторил Джон, будто пробуя эти слова на вкус. — Хм. Проксима… Спасибо, доктор!
Озадаченный, Джон покинул медицинский отсек и уже особо не торопясь пошёл по коридору Синего сектора. Сведения, которые он получил в медблоке, были крупицами, песчинками на пляже, но даже их следовало обдумать. Возможно, служба безопасности ему поможет пролить свет хотя бы на своё ближайшее прошлое.
Пустой желудок заявил о себе, и Джон сменил направление, сверившись с картой и выйдя в немноголюдный ресторанный дворик. Здесь было не так много развлекательных заведений, как в Красном секторе, но ведь и администрации, и жителям станции надо где-то обедать, помимо столовой. Решившись довериться интуиции, он с удовлетворением отметил, что организм желает получить не просто какую-нибудь пищу, а желательно натуральную.
Чем более свежие и натуральные продукты используются для приготовления пищи, тем итоговое блюдо дороже, но раз у него на счету лежит такая сумма денег, он может себе позволить один полноценный завтрак. Ресторан, который обещал блюда из натурального мяса, входил в пятёрку самых дорогих заведений станции, но Джон решил не мелочиться и заказал себе ароматный и сытный завтрак, разумеется — с чашкой чёрного кофе.
Из ресторана открывался великолепный вид на внутреннее убранство станции. Джон им любовался достаточно долго, пока принесли его заказ — ароматный шницель с лимоном и омлетом. Неторопливо наслаждаясь блюдом, вертя в руках изящные столовые приборы — как ни странно, его не смутили три вилки и два ножа лежащие по обе стороны от тарелки — он даже почти забыл, что он в далёком космосе и без единой идеи, что он тут делает.
«Может, бросить к чертовой матери все эти поиски, начать новую жизнь? Что, если мне взбрело в голову пойти к телепатам и попросить стереть личность? А для чего? Может быть, как раз для этого. Заработал состояние, надоело заниматься тем, чем занимался — мало ли, кем бы я там ни был, и решил просто
