– О-о-о-о-о!.. – Подполковник шлепнул себя по лбу, провел ладонью по лицу, словно стирая что-то. – Не, определенно надо было, как началось, прокатиться и перестрелять всех журналистов… в голову. Де-ву-шка! Послушайте! Никто. Никого. НЕ! За-чи-ща-ет! Отстреливают толь-ко! Зом-би! Зачищают от них торговые центры, склады и прочее, вывозят ценное в безопасные места, где собираются выжившие. Ну кто, кто вам сказал, что зачищают, «чтобы заразу не разносили», а?!
– Но… я же сама… – Даша осеклась. И вправду… откуда она это взяла? Да, в промзоне было много стрельбы… но был ли там кто живой, кроме нее?.. Господи… так это же получается… Она посмотрела в глаза усатому. В глазах у того промелькнуло что-то такое, отчего захотелось поверить… и, собственно, это единственное, что оставалось делать. – Так, значит… вы не… не…
Усатый медленно помотал головой, все так же глядя в глаза. И она поверила.
Разжав занемевшую кисть, выпустив рукоятку пистолета, Даша вытащила руку из-за пазухи и устало села на подножку «Урала». А потом не выдержала и все-таки расплакалась.
…«ЗИЛ-сто тридцатый», коротенький, был не новым. Далеко не новым. Ну не в сказке, кто же даст хороший… Предлагали какой-то пикапчик-джип, но Даша отказалась. Нет уж, размер имеет значение.
Да и, поторговавшись с тем самым Евгением Петровичем, выторговала аж две бочки бензина, которые ей и налили, и привезли с ближайшей заправки. Еще наторговала себе две пачки патронов с дробью – торговалась отчаянно, решив выжать по полной. Тем более что отношение к ней было хорошее…
Пока решали вопрос с транспортом, ее действительно угостил кофе усатый подполковник, назвавшийся Василием Ивановичем, «как Чапаев», а потом долго расспрашивал что и как. Слушать ее рассказ подтянулось немало народу – очевидно, интересовало многих. Рассказала, правда, не совсем все. Про пистолет не стала говорить, а Василий Иванович если и просек – а вполне мог, ибо не простак какой, – то не спросил. Не рассказала и о том, на чем именно сбежала из промзоны, да и где стоит погрузчик – тоже не сказала. Если строительная техника в дефиците, то пусть пока побудет какой-никакой, а козырь. Про поездку домой помянула коротко, и тоже никто не полез с расспросами – и на том спасибо. Рассказала и про домик, где чуть не пострелялись, – Василий Иваныч, как и все остальное, записал, обещал «сообщить куда надо, пусть проверят». И в свою очередь обрадовал – в том районе действительно работает какая-то банда, так что, вполне может быть, ей крупно повезло, что так отделалась. Под конец Даша рассказала, куда едет, и спросила, что известно о маршруте.
– Ну известно немного. Мосты через Неву развели, так что придется ехать через Вантовый мост и по тому берегу. Колпино держится, тоже плохо, но есть живые. В Кировске и Шлиссельбурге есть живые, но они там сами по себе, помощи от них ждать нечего – не до того им. Дальше в Мге наши, военные – тоже остатки собрались, но мало. Дальше – не знаем. Вроде Волхов, ГЭС держится. В Старой Ладоге какие-то реконструкторы укрепились, кому-то звонили. В Новой Ладоге кто-то уцелел. Синявинскую птицефабрику выжгли с самолетов, подчистую. Там что-то совсем нехорошее было, точно никто не говорит, но в самом начале отработали, даже, говорят, персонал не успели вывести. Больше ничего пока не знаем, некогда и некому разведать. А вы домой насовсем?
– Ну да… Наверное.
– Ага. Ясно. Жаль… в смысле – если бы обратно приехали, рассказали бы чего и как. Обещаю вознаградить, серьезно. А если совсем серьезно – жаль, что не хотите остаться. Очень жаль. Да, Женя? – повернулся подполковник к Евгению.
– Да, Василий Иванович. Пожалуй, впервые немного жалею, что я уже женат, – улыбнулся тот.
– Ну тут у нас полно молодых-неженатых. – Рыжий паренек в милицейском камуфляже подмигнул Даше – Тут у нас девушка не пропадет!
Наверное, на лице у Даши что-то промелькнуло, потому что паренек моментально свинтил под взглядами старших. А сомнения, прокрадывавшиеся в голову тайными тропками – может, действительно, остаться? – враз пропали.
– Спасибо за информацию. Если смогу – как-нибудь передам, что по дороге увидела.
– И на том спасибо…
…Шоссе было расчищено, какая-то тяжелая машина раскидала автомобили по обочинам. Промелькнули мертвые Усть-Ижора и Отрадное. Дальше дорога была пуста, тянулось неспешно время – гнать особо не хотелось, да и качество покрытия не способствовало. Проезжая печально знаменитый Невский Пятачок, Даша поймала сюрреалистичную мысль – не приведи бог, встали бы ЭТИ мертвецы – тогда точно кранты. Или – они бы и тогда продолжили крошить друг друга? Не, пожалуй, смерть всех мирит… В Кировске внешне все было как и в других местах – никаких признаков живых, о которых сказал подполковник, не видать. Не останавливаясь – на Мурманку. Пост ГАИ пустой, небольшая пробка к разведенному мосту… Синявино – мертвое. Садоводства… а вот тут, похоже, был ад. Наверное, многие рванули в надежде отсидеться… Участки маленькие, плотно стоят, заборы не везде. Вода не у всех, на водопровод надежда. В общем, на шоссе выходили и брели к городу толпы мертвецов. Причем брели в основном по обочине – очевидно, сохранилось что-то… если не присматриваться – просто много людей идут. Лучше – не присматриваться. Даша старалась, не снижая, правда, особо скорости, объезжать упырей на дороге. Бессмысленно, но почему-то вид этой бредущей к городу толпы угнетал особенно сильно. Они ведь даже не пытались как-то напасть – просто шли мимо… Но от этого становилось еще тяжелее и страшнее.
Дальше пошла однообразная, местами совсем разбитая, неширокая дорога. Проезжая Дусьево, Даша притормозила… памятник «Полуторка», сюда выходила Дорога жизни… Посмотрела на заслуженную старушку-машину на постаменте, поднятую в свое время со дна и замоноличенную бетоном, посигналила – ничего, мы тоже сможем! И вновь поехала дальше.
Васька дрых на груде вещей, двигатель ровно урчал с подвыванием… Не заснуть бы. Подъезжая к Кисельне, подумала – а не заправиться ли? Сбавила скорость, присматриваясь… Мертвяков-то не видно… Уже собралась повернуть, как вдруг под крышей ближайшего домика сверкнуло, и в лобовом стекле появилась дырка, в белом венчике. Даже не соображая, инстинктивно, Даша втопила педаль, пригнувшись к рулю, – и что-то еще раз ударило по кабине, теперь по боковому стеклу и двери. Даже не успев толком испугаться, Даша выехала из поселка и, только отъехав километр, выматерилась и остановилась на горке. Никто не преследовал – а даже жаль. Объяснить правила этикета хотелось. От твари. Осмотрев машину, успокоилась. Машина-то и была нужна: целились в водителя… правда, стрелки, видно, неважные. Одна дырка от пули в стекле и задней стенке кабины – хорошо, не задела бочки в кузове! – а вторая – из ружья, дробью, причем не крупной… Выбило боковое стекло – надо закрыть, а то продует, а металл двери не особо и пробило. Местные какие-то махновцы… Наплевать. Завесила тряпкой, прихлопнув дверью, выбитое стекло и двинулась дальше.
…Мост лежал в Волхове, весело бурунившемся меж скрученных ферм. Даша не разбиралась в таких тонкостях, но отчего-то было впечатление – его взорвали умело и аккуратно. Совсем не похоже на разбомбленные сербские мосты, что показывали в новостях. Мост не серединой упал в воду, а словно снят с быков, чуть повернут по реке и скручен вдоль. Приехали. Раздумывала недолго – и поехала на Старую Ладогу: там рядом еще мост.
