с поврежденного пласта Тончайший срезал скальпель. И чем наполнится она? Соткется ли из полотна Задумчивости тихой… Или сильнейшая волна Закрутит, ил подняв со дна, Переживаний вихорь… 2017 г. Георгию Иванову С той легкостью, что есть в витках Вращающей всех нас планеты, Им обрисованы в стихах Полузабытые предметы. И что с того, что пьют вино И солнце искрами играет, А луч, спустившийся на дно, Неотвратимо умирает; Что выцвел праздничный наряд Листвы осенней — желто-красный, И близок атомов распад — И неизбежный, и ужасный; Что густ туман, как молоко, Вторгающийся в душу с Сены, Что все, что мило — далеко, И вряд ли будут перемены… Жизнь — морок, тянущийся сон, И вечной будет летаргия, Пока не извлечется стон И не заноет ностальгия. 2017 г.
«Это было давно в Виттенберге…»
«Всякая любовь есть переход в новую веру».
«Охранная грамота». Б. Пастернак Это было давно в Виттенберге, Хмурым утром в конце октября. К деревянным воротам у церкви Он прибил свои тезисы в ряд. Билось сердце под толстою рясой, Из-за туч пробивался рассвет. Он ушел не спеша, подпоясан, Оставляя всем людям завет. А потом были суд и расплата, И труды, и молитвы без снов, И культура сегодня богата Тем, что создал тогда богослов. И не зная забвенья и праха, Как оплот, его церковь стоит, Где органною музыкой Баха Прямо с Богом душа говорит. Нет посредников больше у братий, И в любви, как и в вере, их нет… Есть тепло самых нежных объятий, Радость, счастье, блаженство и свет. 2017 г.
«Наше чувство запоздало…»
C.Ж.
Наше чувство запоздало Лет на двадцать-двадцать пять, Нет ни кассы, ни вокзала, Чтобы поезд отправлять, Ни вагона, ни билета, Ни перрона, ни гудка, Только мчится, как ракета, К нам оно издалека. И трясет на повороте, И скрежещет о металл… Страшно думать, как в цейтноте Кто-то бы не опоздал. 2017 г.
«Как тексты газетных подшивок…»
Как тексты газетных подшивок, Дни тиснуты черным на белом… От прежних до новых ошибок Полшага в безумии смелом. Кульбиты приличнее цирку ль, А в жизни повадка другая, И стрелки раскроют свой циркуль, Еще один круг пробегая. Вчитаться успеть хоть разочек, Прожить этот день не в убыток, Но прячется смысл между строчек, Так много напрасных попыток. Незримо вершится работа — Отделка словесной фактуры. Сливается текст разворота, День вычитан без корректуры… 2018 г.
«Присыплет снова мутная крупа…»
Присыплет снова мутная крупа Проталин наставляемые жерла, Расколот воздух точно скорлупа, Скребком простуда вычищает горло. Еще тепла лучей не признают Деревья, осаждающие бруствер[1], Переболеть весенний неуют Вдвойне сложнее от внезапной грусти. Вороньим криком рвется немота, А там, внизу, долина распростерта, Набухшая, тревогой налита, До сердца тянется реки аорта. 2018 г.
Сергий
В краях, где небо так тоскливо серо,
