яблоней у храма.
На волжском берегу
я напишу: Россия, мама…
Сроднили серп и крест,
смешали водку с чаем…
Мы все из разных мест
теперь по ней скучаем!
Городской этюд
Устанет город в путах суеты…
Устанет каждый скованный навечно;
Лишь я один походкою беспечной
Опять начну бродить до темноты…
Оставит город в уходящем дне
Живым вопросы, мёртвым даст разгадки,
Что жизни мёд полезный, но не сладкий,
Глаза шальных встречаются во сне…
Жестокий город, каменная стать,
Вновь под асфальтом спрячет вдохновенье…
Ночных огней чудесно представленье,
Но через час начнёт уже светать!..
Устанет город снова в суете,
Устанет каждый, кто покинет стены;
Живые все на этом свете тленны,
Короткий век отпущен красоте!
Город мой – моё наследие
Город мой – моё наследие,
Жизнь моя, я предан до конца
Всем твоим истокам, пусть с усердием
Рвутся струны и звучат сердца!..
Город мой – моё Отечество,
Сильный дух и мужество отцов.
Ты над злом победа человечества,
Смотрит вдаль застывшее лицо…
Город мой – моя история,
Прошлых лет и радость, и печаль…
С каждым днём всё шире территория,
С каждым днём длиннее магистраль…
Город мой для вдохновения
И любви к природе лучший край.
Балашиха, ты связала поколения…
Долгих лет, родная, процветай!
Конец сезона
Театр закрывает свой сезон,
И к публике выходят все актёры
В последний раз сегодня на поклон,
Прощаются до осени; не скоро
Теперь они покажут мастер-класс
Для зрителей, останутся бессрочно
В сердцах и мыслях роли, а сейчас
Прощаются до осени уж точно…
Театр завершает «сериал»,
Не верится, ведь было всё прекрасно…
Вновь рукоплещет оживлённый зал,
Но в этот день до боли громогласно.
Пройдёт финал с улыбкой и слезой…
Ах, сцена, сколько было света!..
Софит считался яркою звездой
И вот погас в начале лета…
Театр закрывает свой сезон,
Срывает ветер пёстрые афиши
И, если зазвонит вдруг телефон,
Здесь не предложат сделать звук потише…
Театр ставит точку, но спустя
Три месяца она сотрётся,
Сезона нового поднимется заря
И «Чайка» обязательно вернётся!
На старом фото
На старом фото Дом на Чистопрудном,
Совсем невзрачный снимок из столицы.
Там, у театра, тихо и безлюдно,
Лишь в день премьеры путаются лица…
Там ветерок покружит и отпустит,
Пускай летят за дальние орбиты
Авиапочтой весточки о грусти
В часы, когда потушены софиты…
Пускай горят снега во славу зодчих
И рвётся лёд пруда на части,
Пусть оживёт волшебной ночью
И улыбнётся зрительскому счастью
Не гранд-отель, где каждый метр платный,
Обычный с виду дом а-ля барокко,
Но если вы войдёте, то обратно
Вас не отпустят мысли о высоком!..
На старом фото Дом на Чистопрудном…
Тот чёрно-белый снимок из былого
Храню в блокноте, мне найти не трудно,
И каждый раз, его заметив, снова
Ему шепчу: «Вернись хоть ненадолго,
Отрывок старины, страничка детства,
Тебе не место на потёртой полке,
Ты перейдёшь потомкам по наследству!»
Павлоградскому театру посвящается
Есть в Павлограде с виду небольшой,
Но светлый и уютный храм культуры.
Актёры все играют здесь с душой
И не жалеют зрители купюры.
Что популярность зрелища прошла,
Что мир во власти интернета, -
Не верьте, здесь всегда аншлаг
И часто в кассе нет билета!..
Мы в ожидании открытия кулис,
Чтоб окунуться в море драмы снова
И аплодируем к нам вышедшим на «бис»
Кудесникам сценического слова.
Наш Павлоград по-прежнему в лучах
Шахтёрской и актёрской славы,
И тот, кто держит землю на плечах,
Идёт в театр имени Захавы.
Жаль, на места не щедрый зал,
Зато теплее, если непогода,
И роль, которую артист сыграл,
Живёт годами в памяти народа.
Актриса
Вновь в муаровом платье ты выходишь на сцену,
Под овации зала читаешь стихи…
Ты похожа на Талию и Мельпомену,
Каждый новый сонет превращается в хит.
Вспоминаю улыбку в тени кипариса,
Запах локонов пряный и приторный взгляд…
Но пройдёт бенефис, заскучает актриса
И захочет из Питера вновь в Ленинград…
И опять то Раневская плачет у сада,
То смеётся причудливо Дулиттл мисс…
Находить и терять по театрам не надо,
Если ты провела треть судьбы у кулис…
Вновь в муаровом платье ты выходишь на сцену,
Под овации зала в новой маске душа,
Проживаешь сполна ты любовь и измену,
За искусство порой не берёшь ни гроша…
Кто-то спросит тебя: а сойдёт ли к нам с фото
Настоящий твой профиль, бросающий в дрожь?
Только, выйдя на «бис», улыбнёшься: а вот он!
И в родную гримёрку устало войдёшь.
Я опять выхожу на подмостки
Я опять выхожу на подмостки,
Вновь софиты мне светят в глаза,
И в тени декораций громоздких
Даже слово робею сказать.
Я стою перед зрителем, словно
Перед ликом святым в тишине…
Свою роль изучил я дословно,
Лишь осталось сыграть её мне.
Вновь прожить, снова маску примерить,
То печальный, то радостный взгляд –
Так порой нелегко, но поверить
Должен в магию чувств каждый ряд
От партера до самой галёрки,
Про слащавый буфет позабыв.
Вновь овации слышу в гримёрке,
Это лавры актёрской судьбы.
У театра теснятся подростки,
Намекая на лишний билет…
Я не зря выхожу на подмостки
И не зря зажигается свет!
Тень поэта
Вечной памяти
нашего гениального современника
В. С. Высоцкого
В процессе написания стихов
Красивые рождаются не сразу,
Они летят на строчки с облаков,
Подобно безмятежному экстазу!..
Ты думаешь, стихи писать легко
И потому поэту не приятель!..
Вот посмотри, как в небо вы-со-ко
Стремится человечества спасатель…
Нам горный воздух нужен для души,
Из прозы жизни выдернуться рады
От суеты и скрежета машин
Туда, где о любви звучат баллады.
Сползает с монумента силуэт
И уплывает в закоснелый город…
В союзе рифм рождается поэт,
Но гением становится не скоро.
РОЛЬ
Его Господь талантом наградил,
Но, жаль, короткий век отмерил,
А он любил, надеялся и верил,
А он играл, он в каждой роли жил!..
Его судьба – в один тетрадный лист,
Стихам понадобятся сотни,
И ждали все дворцы и подворотни
Тот час, когда споёт о них артист…
И он им пел про доблесть их и боль,
Дарил всего себя без меры,
Но мир не знал такой любви и веры,
Не
