Книга Бывший лучший друг - Элена Макнамара

Паша

— Привет, — неуверенно присаживаюсь на холодную металлическую лавку.

— Привет, — устало говорит Влад, не моргая смотрит на дверь палаты.

— Как она? — на тяжёлом выдохе спрашиваю друга. Ком уже стоит в горле, а я даже ещё не видел Миллу.

— Сейчас у неё врач, — кивает в сторону палаты…

— Изменения есть?

— Я не знаю Паш, — вздыхает, всё-таки смотрит на меня. Глаза полны боли, а мне его совсем не жаль. Я просто х*ев эгоист, и меня интересует только та девушка, что сейчас находится между жизнью и смертью.

— Тогда сейчас расспросим всё у доктора, — решительно поднимаюсь, но и шагу ступить не могу, потому что друг тоже на ногах и, схватив за руку, держит мертвой хваткой.

— Паш, давай я сам, — просит по-доброму, но настойчиво.

— На правах мужа, что ли? — с силой выдираю руку.

— Да что это с тобой? — хмурит брови Влад.

— Ничего, — выплевываю, не глядя на него. Начинаю мерить шагами коридор в слабой попытке успокоиться. — Это ты виноват! Чёрт тебя подери, — замираю на полушаге, не в силах себя контролировать.

— Я знаю, бл*дь, знаю, — повышает голос Влад. — Что мне сделать? Что? — смотрит с вызовом, как напрашивается.

— Молись, понял? Молись, чтоб она проснулась!

Одиннадцать лет назад

Милла

— Милк- Милк!

— У?

— Ты что такая задумчивая? — Пашка перекидывает спортивную сумку на правое плечо, а левой рукой берёт меня за руку.

— Я не задумчивая, — слегка раздражённо говорю ему. — Я просто не могу больше смотреть на твои синяки.

Мой друг, как и обещал, заручившись поддержкой родителей, причём и моих тоже, отправился на тренировки по боксу. Первый год его обучал какой-то псевдотренер за бешеные деньги, от которого, к счастью, пришлось отказаться. Следующие два года Пашка посещал профессиональную секцию, но очень быстро её перерос. Оказался слишком талантлив, и его родителям так прямо и сказали: «Ищите лучшего из лучших, и у вашего сына есть шанс». Я до сих пор не могу понять, шанс на что? Начиналось всё просто, как хобби, ну и с целью защиты. А сейчас… А сейчас он уже два года дышит только этим спортом. Уже два года его подготавливает лучший тренер нашего города, итальянец Луциано Джаннини.

— Да перестань, Милка, — смеётся мой друг, отдирая пластырь с щеки. — Столько лет я получаю по роже, а ты всё никак не привыкнешь.

— А я и не хочу привыкать, — надуваю губы.

— Ты же после школы в медицинский собралась. Вот и будешь мне раны обрабатывать, — дурачится друг.

— Ага, конечно, — выдергиваю ладонь из его руки. — Ты ещё не наигрался, Паш? — эти разговоры у нас бесконечны. Знаю, что сейчас ответит: «Какие уж тут игры»

— Какие уж тут игры, — снова берёт меня за руку. Медленно идём по темной улице в направлении наших рядом стоящих домов. — Ты же знаешь, Милк-Милк, скоро мне шестнадцать, и тренер запихнет меня на серьезный турнир. Я могу победить!

— Да знаю, что можешь, Паш! — сжимаю его руку. Как бы не злилась на все эти ссадины и синяки, всё равно его поддерживаю. А как иначе!

Тёмная улица совсем опустела, и я непроизвольно ускоряю шаг. До дома рукой подать.

— Куда ты так бежишь? — притормаживает Пашка.

— Домой, куда ж ещё. Мама опять ругаться будет, что я с тобой в зале торчу. Уроки-то не сделаны.

— Да ладно, Мил, ты умная, тебе их можно и не учить.

— А вот тебе бы не мешало подтянуться, — с укором смотрю на друга. А он на это только смеётся.

— Привет, молодняк! — раздается неприятный скрипучий голос сзади, совсем близко, будто в спину кто-то дышит. Пашка молниеносно разворачивается, прикрывая меня спиной.

— Чего нервничаешь, малой, — двое мужчин приближаются к нам вплотную. Один высокий, здоровый, но он молчит и держится на расстоянии.

— Есть закурить? — спрашивает второй тип, среднего роста и неопределенного возраста. Бегло смотрю на него из-за Пашиного плеча. Наколки на его пальцах говорят о том, что человек имеет нехорошее криминальное прошлое. Райончик у нас неспокойный, и всякое можно ожидать.

— Не курю, — резко отвечает Паша. — И тебе не советую, — храбрится непонятно зачем.

— Советчик, что ли?! — кривит рожу уголовник. — Давай денег тогда, — протягивает свою руку ладонью кверху.

— Ещё чего? — с лёгким смешком спрашивает мой друг. А сам потихоньку отпихивает меня в сторону. Хочу уже залезть в сумку и отдать этим мужчинам всё, что у меня есть. Денег немного, но, может, хватит, чтобы унести ноги.

— И денег, что ли, нет? — тип спрашивает с вызовом, бросая беглые взгляды на своего друга великана.

— Деньги-то есть, — не унимается Пашка. — Только не про твою честь.

— У тебя, я смотрю, длинный язык, — криво усмехается великан. — Спортсмен, что ли? — улавливает взглядом большую спортивную сумку, болтающуюся на плече моего друга.

— Он самый, — деланно разминает кисти Паша. — Ну что, поболтали? Если да, то мы пойдём тогда, — кивает в сторону домов, лишь на миг позволяя себе переключить свой взгляд в сторону. Великану этой секунды оказалось достаточно, чтоб нанести сильный удар прямо в лицо моего друга. С диким ужасом наблюдаю, как на родном лице вновь проступает кровь. Из той самой раны, которая только затянулась после тренировки. Пашка трясет головой, словно отгоняя навалившееся помутнение. Я не двигаюсь с места, всё так же прячусь за спиной друга, а сердце уже выпрыгивает из груди от страха. Мужики больше не наступают, ждут реакции от нас.

— Деньги, — вновь протягивает руку уголовник.

— Милла, подержи, — протягивает мне сумку Пашка.

— Не надо, — вместо сумки хватаюсь за его плечо. — Давай отдадим, — шепчу еле слышно.

— Всё в порядке, Милк-Милк, — смотрит на меня, в глазах блестит озорной огонёк. — Возьми сумку, — говорит настойчиво.

Подчиняюсь, зажимаю вещь непослушными, онемевшими от страха пальцами. Хочется бежать, кричать, звать на помощь или просто зажмуриться. Но я во все глаза смотрю, как друг приближается к оторопевшим от его уверенности бандитам. А потом всё происходит слишком быстро. Руки движутся так молниеносно, так неуловимо, что противник в наколках спустя секунду уже лежит на земле. Он получил прямой удар в голову и два в ребра и не скоро сможет подняться. Словно в танце, Паша перемещается к великану. Тот, в свою очередь, нисколько не растерян и наносит пару ударов в лицо моего друга. Пашка блокирует лишь один, а от второго отшатывается на несколько шагов. Зажимаю рот рукой, проглатываю крик, рвущийся из груди. Кулаки у этого верзилы огромные, словно молоты, и у парня очень быстро раздувается щека. Какое-то время они ходят по кругу, наблюдают, оценивают, пытаются предугадать, как поступит соперник. Первым делает выпад верзила, и это становится его роковой ошибкой. Пашка как-то изворачивается, и удар, летящий ровно ему в голову, пролетает в нескольких сантиметрах от цели. Но соперник вложил в этот удар слишком много силы, и его огромное тело летит следом за кулаком. Верзила неловко падает и с силой ударяется носом об асфальт. Слышу неприятный хрустящий звук и непроизвольно хватаюсь за свой нос. Это должно быть больно. И это так, судя по тому, как орёт этот горе-соперник.