Ознакомительная версия. Доступно 20 страниц из 100
Брови блондина изумленно взметнулись.
— Убийство? Если Шиманский… И если ты его правда не знаешь, отчего сказала иначе в холле?
— Мне надо было выйти из клуба. В тот момент я бы Обаму назвала другом детства.
Блондин одобрительно усмехнулся. Затем пошарил в кармане и вытащил телефон.
— Сейчас я покажу тебе Шиманского. Скажешь, он был или не он… Погоди.
— А мой телефон? — Я опустила пальцы в карман Никиного пальто, лежащего рядом на тумбочке, и выудила свой смартфон. — Я вам сама покажу. Так получилось, что я сняла убийство на камеру.
Мой собеседник присвистнул.
В глазах рябило, и я не могла сфокусировать зрение, чтобы выбрать видео из медиа- галереи. Блондин не выдержал и изъял у меня мобильный. Пощелкав пару секунд, он уставился на экран и снова присвистнул.
— Вы отвезете меня в полицию? Надо сообщить, — облизнув пересохшие губы, сказала я.
— Не надо в полицию, — тихо ответил блондин, не отрываясь от просмотра. — Да, это Шиманский. Он — сам полиция.
— В смысле?
Блондин поднял голову и, глядя исподлобья, проговорил медленно, почти по слогам, будто азбучную истину:
— Местные власти надо знать в лицо. Это полицейский генерал, одна из шишек вашего региона.
— Не бандит? — Кажется, я глупо моргала, не понимая, зачем меня разыгрывают. — Вы не обманываете?
— Зайди в интернет и полюбуйся, — склонил голову блондин.
В комнату ворвался высокий мужчина в наскоро наброшенной рубашке. Я узнала олигарха. Он полоснул по мне взглядом и коршуном налетел на блондина:
— Сергей, зачем ты притащил ее сюда? Что вообще происходит?! Айболит сказал, я не поверил…
— Валера, не кипятись, — остановил его, спокойно подняв ладонь, блондин. — Ты хотел подарок судьбы? Вот тебе подарок судьбы.
— Пионерка?! На кой она мне?!
Блондин протянул ему мой смартфон и с расплывающейся на лице улыбкой пояснил:
— Это не пионерка. Это козырь в рукаве! Да еще какой козырь — туз! Смотри, что она записала.
Бурля гневом, Валерий мельком взглянул в экран, потом вперился в него своими огромными глазами, которые, казалось, с каждой секундой становились все больше.
— Черт бы меня побрал… — пробормотал он и зыркнул на меня: — Вы все видели? Это вы снимали?
— Да, — ответила я чуть слышно.
Если у блондина взгляд был прицельный, то у этого — огненный. Сведенные на переносице брови, темные глазищи, подведенные черными, будто бархатными ресницами. Мне опять стало не по себе, будто я лгу, и меня вот-вот выведут на чистую воду. Я автоматически обхватила себя руками и сжалась. Утешало только одно: эти двое убивать меня не собирались… А как же полицейский генерал?
Мужчины, похоже, подумали о том же самом. Они посмотрели друг на друга, на телефон, и блондин заявил:
— Ну, как там тебя…
— Варвара.
— Попала ты, Варя! Реально попала. Шиманский свидетеля в живых не оставит.
Я догадалась об этом и сама. Но произнесенное вслух, жуткое предположение стало реальным. Мысль «этого не может быть со мной» внутренний критик обозвал банальной еще до того, как она набатом забила по черепу. Но мне наплевать было на критика.
Разве может глупое стечение обстоятельств стоить мне жизни?! Я же еще ничего не успела… Что теперь делать?! Куда бежать из гостиницы, за плотными портьерами которой нависла опасность?
Она неожиданно материализовалась болью в затылке и холодом льда на голове, атласом, скомканным в похолодевших пальцах, присутствием этих людей…
«Меня хотят убить», — тупо пульсировало в висках и заволакивало всё вокруг мрачным туманом.
— Я никому не скажу. Я… — проговорила я так тихо, что возможно мужчины и не расслышали меня, и громче всхлипнула: — Моя подруга!
— При чем тут подруга? — поинтересовался Сергей. — Она тоже видела?
— Нет, но… Мне надо домой… Надо найти подругу… Она была со мной… — бормоча это, я медленно опустила на пол ноги и встала. Пол подо мной зашатался и начал уплывать в сторону. Ноги, внезапно ватные, словно у раджастанской тряпичной куклы с выставки, подогнулись. Сергей не дал мне упасть и вернул на кровать.
— Какой домой? У тебя голова разбита. Доктор сказал лежать, значит, лежи.
— Домой… — вяло промямлила я, чувствуя, что вся превращаюсь в куклу, набитую ватой. Наверное, и выгляжу так же нелепо.
Валерий пристально смотрел на меня. Без сочувствия, но и без презрения.
— Сергей, выйдем.
— Домой будет потом, — добрее кивнул мне блондин и погрозил пальцем: — А теперь лежать.
* * *
Они вышли. Откуда-то из-за стены слышалось оживленное обсуждение, а я уставилась на завитушку на углу шкафа, полированную, из темного дерева, фривольную и абсолютно неуместную здесь. И сейчас.
В голове мелькали эпизоды из сериалов о ментах и расследованиях, которые безостановочно смотрела в выходные нагрянувшая из деревни с детьми кузина Ира. Все проблемы, домашние размолвки с младшим братом, недовольство зарплатой и отсутствие бойфренда показались безделицей. В жизни было так много хорошего!
Но если меня убьют, что скажут маме? У нее больное сердце. А папе? Пусть я звоню ему не часто, но все равно… Вспомнилась Янина: она же ясновидящая, отчего не предупредила меня? Или не так уж ясно она видит?
В мысли врезался парень в желтом пиджаке, его остекленевшие глаза и лицо в луже, тело внезапно и бесповоротно похожее на выброшенный хлам, обернутый в модное тряпье. Я буду лежать так же?
По спине пробежал холодок. Будет больно? Я боюсь боли…
Этот человек из полиции. Значит, запросто меня разыщет, если верить фильмам. Достаточно подключить следователей, просмотреть камеры видеонаблюдения и допросить тех, с кем я общалась в клубе. К примеру, Николая…
Острый страх гнал меня спрятаться под кровать, как в детстве. Или хотя бы под одеяло. Сбежать, зарыться, стать невидимкой… Лишь остатки здравого смысла удерживали на месте.
А, может, уехать к маме под Краснодар? Или к друзьям-кришнаитам, осваивающим дикую жизнь в горах? Наверное, надо к ним… Где взять денег на дорогу? В кошельке осталась только сотня. Автостопом?
Паника заплескалась в горле, комната мерцала перед глазами, вопросы без ответов сыпались сами собой. Когда я была уже погребена под ними, дверь распахнулась. У выхода Сергей подпер спиной стену, засунув руки в карманы. Валерий приблизился ко мне и сел в кресло напротив.
— Болит голова? — равнодушно спросил он.
— Немного.
— Мой личный врач, Георгий Петрович, окажет вам помощь. Но для начала нужно кое-что обсудить.
Ознакомительная версия. Доступно 20 страниц из 100
