Книга Идеальное убийство - Питер Джеймс

Да, Джоан вполне довольна собой. Держалась хорошо, разыграла грандиозный спектакль. Главное, что сержант Уоттс ей поверила. И особенно, что причислила Виктора к группе высокого риска.

Успех!

Невозможно дождаться встречи с Доном.

Прежде всего, надо вести себя нормально, поэтому она нормально отработала смену в супермаркете. Только думала о другом, и поэтому без конца допускала ошибки. Ровно в шесть поехала домой. Замечательно, что не надо автобуса ждать.

Повернув на свою улицу, заледенела от страха при виде белого фургона на подъездной дорожке, стоявшего задом к дверям гаража.

Остановила «астру» на дороге и бросилась в дом. В прихожей стоял Дон в засаленных джинсах и грязной пропотевшей футболке, весь в пыли, похожий на привидение.

— Ну, как? — спросил он.

— Что там за фургон? Чей? — нервно выпалила Джоан.

— Успокойся, милочка. Не поцелуешь папочку?

Пропустив вопрос мимо ушей, она взволнованно повторила:

— Что это за фургон? — одновременно оглядываясь на столик в прихожей в поисках мобильника Виктора.

— Успокойся. Я его позаимствовал у приятеля. Потом расскажу зачем. А пока ты рассказывай.

— О чем?

— О том, что было в участке.

— Ветерком пронесло.

— Настоящая кинозвезда! — Он схватил ее, хотел поцеловать, она отвернулась, поцелуй пришелся в щеку.

— Ты весь в поту, — проворчала Джоан, вырвавшись из объятий.

— Пахал, пока ты изображала кинозвезду.

Она себя не чувствует кинозвездой. Очень хочется выпить стакан вина. Потом еще и еще.

— Я должна Виктору позвонить.

— Ошалеешь, если ответит.

— Не смешно. В полиции спрашивали, звонила я ему или нет. Надо было подумать насчет телефона. Как глупо. Почему ты не подумал?

Дон только пожал плечами.

— Не пришло в голову.

— Очень хорошо, — едко заметила Джоан. — А о чем мы еще не подумали? Ты говорил, что все под контролем, все спланировано. Идеальное убийство…

— Так и было, — кивнул Дон. — Пока нам не стало известно про сахар и пока ты его молотком не прибила.

— Про сахар надо было раньше узнать, — буркнула она.

— Ладно, теперь что есть, то есть. Не беспокойся, я все устрою.

Джоан вытащила из сумки мобильник, набрала номер Виктора. Телефон на столике в прихожей прозвонил шесть раз и умолк. Через пару секунд в трубке раздался голос: «Здравствуйте, это Виктор Смайли. Простите, не могу ответить. Оставьте, пожалуйста, сообщение, и я перезвоню».

Как странно его слышать… Джоан напряглась, растерялась, но твердо проговорила:

— Привет, дорогой. Где ты? Перезвони, пожалуйста. Я волнуюсь, скучаю. Люблю тебя.

— Врешь, — сказал Дон, когда она разъединилась. — Ты его не любишь.

Лицо Джоан горело огнем.

— Мертвецам не врут, правда?

— Телефон надо похоронить, — решил он. — Напомни, чтобы я его забрал и где-нибудь закопал. Не надо было оставлять сообщение. Это глупо. Очень глупо.

— Глупее было бы не оставлять.

— Глупо, — повторил Дон. — Ты в панике. Паниковать нельзя.

— Я хочу выпить, — сказала она.

Он потребовал сначала пойти в гараж. Доделать дело.

* * *

Джоан последовала за ним, вошла в дверь, ведущую из коридора в гараж. По гаражу гуляет сквозняк, бетонный пол под ногами холодный. В душном пыльном помещении почти ничего не видно. В горле запершило, она закашлялась.

Обычно по ночам здесь стоит «астра», а теперь места нет для машины — посреди гаража выкопана яма длиной в шесть футов и в три шириной. По обеим сторонам от нее груды земли и бетонной крошки. У дальней стены мешки с товарной бетонной смесью, лом, две садовые лопаты и прочие инструменты.

— Вот, — гордо объявил Дон. — Я нынче поработал. Один за всю бригаду.

— За какую бригаду?

— За похоронную.

— Не смешно.

— Брось, моя дорогая. Ты же хотела от него отделаться. Попросила помочь — я помог.

Джоан заглянула в могилу глубиной в пару футов.

— Мелковато.

— Я еще не закончил. Закопаем на добрых шести футах, чтоб вонь не просочилась, когда начнет гнить.

Она привыкла любить Виктора, спать с ним в одной постели, поэтому ее чуть не стошнило при мысли о разлагающемся трупе.

— Ты серьезно? Действительно собрался здесь его похоронить?

— Конечно.

— В моем гараже?

— Идеально! Не забудь, я был каменщиком. И бетонную стяжку сделаю на славу. Никто никогда не узнает.

— А я? — спросила Джоан. — Ведь я-то буду знать.

Прозвонил дверной звонок.

Оба застыли, глядя друг на друга.

— Кто там? — вымолвил Дон.

— Не знаю. — Джоан прижала к губам палец, приказывая ему молчать, вышла в коридор, закрыла за собой гаражную дверь, вновь закашлялась от пыли. В дверь опять позвонили.

Она взбежала по лестнице в рабочий кабинет Виктора и выглянула в окно.

У дверей стояли двое полицейских.