Антон наконец встает.
Антон: – Спасибо тебе… Это мне, – показывает на цветы.
Алёна: – Это? Ах, да… Это, да… Это тебе… Я хочу быть первой, кто тебя поздравит.
Она протягивает ему цветы. Он берет их, но она не выпускает из рук, словно не она только что сказала, что это ему. Смотрит куда-то в сторону.
Алёна: – Я, наверное, должна извиниться…
Антон: – Не знаю за что… Всё хорошо…
Алёна: – За многое… не видела… не понимала, не верила… Не такой должна быть жена писателя… Даже смеялась… А ты… ты, оказывается, настоящий писатель… Настоящий… как я не поняла?.. И я горжусь тобой… что бы ты обо мне ни думал…
Антон (очень нежно): – Алёна…
Алёна (почти плачет): – Извини меня.
Но ей легче. Самое главное эта сильная женщина сказала. Теперь она отпускает цветы. Антон держит букет. Смотрит то на него, то на Алёну. Она не ставила его ни во что столько лет… и вот теперь…
Антон: – Спасибо, дорогая моя… Мне так приятно… И я рад, что тебе понравилось…
Но его взгляд цепляет букет на стойке бара. Вопросительный взгляд официанта. Антон чуть заметно качает головой. Они понимают друг друга.
Антон: – Тебе что-то заказать?
Алёна: – Да… что хочешь…
Антон: – Молодой человек!?.. такое же вино ещё раз…
Алёна провожает взглядом официанта. Долго смотрит ему вслед.
Алёна: – Скажи…
Антон: – Да?
Алёна: – Ты так написал всё это… Ведь так нельзя придумать?
Антон: – Ты о чём?
Алёна: – Этот твой роман… ведь там всё, как правда… Так можно написать только… только если пишешь… о себе?.. Всё время думала… это же всё правда?! Да?!
Скажи?!.. Это всё правда? Это было?
Антон: – Ну… что-то было… с друзьями… что-то видел… что-то придумал… Это важно?
Алёна: – Всё не то… не отвечаешь…
Антон: – В смысле?
Алёна: – А твоя… твоя правда?.. что там твоего… твоей жизни?
Антон долго смотрит в окно. О чём он думает? Но вот повернулся… их глаза встретились… взгляды спокойны… Сейчас… через несколько секунд… всё встанет на свои места… Откроется правда… и жизнь кончится… Время идет… Алёна вопрошающе поднимает брови. Антон ещё раз смотрит на цветы на стойке… Кому нужна правда?!
Он кладет ладонь на её пальцы. Она разжимает кулак. Чуть отвечает ему… Антон медленно поднимает её руку, подносит пальцы к губам… нежно касается их… одного за другим…
Антон: – Ты…
Алёна: – Что?.. Что я?
Антон: – Ты… мой воздух… Ты хотела правду?
Она не спускает с него глаз. Но напряжение от романа, от собственных мыслей, ожидания его ответа дают себя знать – её губы дрожат, а в глазах также дрожат слезы.
Алёна: – Я люблю тебя…
Антон: – Да, моя дорогая… а я тебя…
Алёна: – …Очень?
Антон кивает головой.
Антон: – Очень-очень…
КОНЕЦ
