Откинулся на сиденье, опустив спинку пониже. Прислушался к себе. Настроение странное. Как выражался один мой друг в прошлой жизни: Полная апатия. То есть — состояние нестояния… Абсолютно ничего не хочется… Я достал пачку сигарет. Закурил, пуская струйки дыма в приоткрытое окно. Блаженство…
Возникло ощущение, что все проблемы этого мира улетели от меня далеко-далеко… Но, в принципе — так оно и есть. Мы в лесу, а проблемы где-то там… В больших и малых городах, там где много людей. Разных людей, плохих и хороших… Очень хочется верить, что хороших людей в этой жизни больше, чем плохих. Но почему-то мне чаще всего встречаются на жизненной дороге не самые лучшие представители человеческой расы.
Ну и хрен с ними со всеми! Я выкинул в окошко недокуренную сигарету, и закрыл глаза…
Неделя… Надо отдохнуть от всего хотя бы недельку. Завтра поедем в горы. Заберёмся повыше, найдём уютное местечко. А может там есть какой-нибудь кемпинг. Отдыхать дикарями — это, конечно, круто, но… У них тут в Америке любят деньги. И наверняка построили что-то для тех, у кого они есть. А у нас деньги есть. Так почему же не отдыхать на полную катушку.
С этими мыслями, я заснул…
21 сентября. 1974 год.
США. Штат Вашингтон.
Алексей Тихий.
Неожиданно заданный вопрос Сары, застал меня врасплох.
— А ты случайно не тот самый Айвен?
* * *
Про Айвена мне рассказал Сашка. Этим именем он представлялся, когда помогал раненому полицейскому… И ещё, когда спас пацана а магазине на заправке. А потом уже люди стали легенду о герое по имени Айвен приукрашать и расширять. Везде, где только появлялся человек, который помог и не представился, а потом исчез, не попрощавшись, это действо приписывали Айвену.
Но сейчас вопрос был поставлен как-то по-другому. И хорошо, что я никак не отреагировал на внезапно заданный вопрос.
* * *
Сделав вид равнодушный донельзя, я переспросил?
— А? Что?
На это мне была продемонстрирована газета, где на последней странице красовалось объявление в стиле листовок Дикого Запада о розыске бандитов с обещанной наградой за живого или мёртвого. Я стал вчитываться в текст.
Награду за голову Айвена тут не предлагали, но под крупной надписью «WANTED» и чёрно-белым фотороботом, смутно напоминающим меня или Сашку, значилось следующее: За совершение особо тяжких преступлений в Бостоне, Нью-Йорке и т.д., разыскивается… Преступник вооружён и очень опасен.
— Забавно… — прокомментировал я. — Ты думаешь, что этот рисунок похож на меня?
— А что? Разве не похож?
— Тебе видней. Я себя со стороны не вижу. А в зеркале, я вроде бы не такой.
— Да? — расстроено проговорила Сара. — А я думала, что ты Айвен…
— Тебе чем-то понравился это парень?
— Да. Он супер…
— Тут же написано, что он преступник.
— Наверняка он убивал только плохих…
* * *
Ну, вот. Стандартная тема. Девушки влюбляются в плохих парней. Они как мотыльки тянутся к яркому свету, чтобы сгореть в обжигающем пламени. Ведь иногда хорошие девочки нарываются на таких подонков, что пробу ставить некуда. Что их так сильно привлекает?
* * *
— Нет, Сара. К сожалению, я не Айвен. К тому же и в Бостоне никогда ни разу и не был. Меня зовут Готлиб… по паспорту. Но мне это имя не особо нравится. Поэтому ты можешь звать меня Алексом.
— Жаль. Если бы ты был тем самым Айвеном, то я бы тебя тогда отбила у твоей подруги.
— Это вряд ли. — вступила в разговор Маринка.
А я снова обратился к продавщице.
— Ладно, Сара. Мы же не за этим сюда пришли. Ты продашь мне вот эту винтовку?
Я выбрал себе винтовку со снайперским прицелом. Судя по маркировке, это винтовка ЭМ двадцать один. Хотя напоминает и предыдущую модель — ЭМ четырнадцатую.
— Кстати, откуда такая? Это вроде бы армейская штучка…
— Да. После войны во Вьетнаме у нас появилось много всякого оружия. Его много наделали, а война закончилась. Мой старик скупил по дешёвке кучу всякого железа.
Она сделала паузу, а потом спросила:
— Зачем она тебе? Ты и без оптики стреляешь метко.
Я постарался сделать самую глупую улыбку на лице и проговорил:
— Понравилась! — и погладил винтовку рукой по прикладу.
Похоже, что это моё объяснение более чем удовлетворило девушку.
* * *
Ну а количество моих хотелок уже стало зашкаливать за пределы разумного. Об этом мне и сообщила Маринка, когда я стал присматриваться к станковому пулемёты Браунинг М1919.
— И на фига тебе эта тяжёлая железяка? — шёпотом спросила меня Маринка по-русски.
— Нравится… — попытался я и от неё отделаться одним словом, но на мою боевую подругу это не подействовало от слова «совсем».
— Завязывай с покупками!
— Но деньги же есть… — попытался я апеллировать к ней.
— Тогда купи мне вон тот револьвер, и поехали уже отсюда.
Она указала мне на блестящий револьвер, в котором я опознал Кольт «Питон».
— А я думал, что тебе по руке будет тот Вальтер ППК, который я у Cашки забрал.
— Его я тоже заберу. Но Вальтер удобно в кармане носить, а этот… — она снова указала на «Питона», — Мне просто понравился. Он красивый!
Да. Девочки — они такие девочки… Даже при выборе смертоносного оружия.
* * *
Сара оформила нам все покупки на паспорт, принадлежащий покойной подруге Сашки. Причём она его даже не разглядывала. Просто переписала все данные и отдала обратно. Я расплатился, и подогнав машину поближе ко входу, загрузил всё в багажник. Патронов я набрал на год вперёд. Маринка была не против, а Сара, похоже, учла не только финансовый интерес своего отца, но и свои потребности в наличных деньгах. Торговаться я не стал, чем сильно удивил и порадовал её. Так что расставались мы с ней почти что друзьями.
* * *
Времени мы потратили на магазин с оружием прилично. Солнце уже висело в зените и жарило не по-осеннему. Я сидел в машине и изучал карту. Ехать отсюда, до обозначенного Сашкой Санрайза, было не особо далеко, но дорога, особенно в конце пути, шла по горам, так что надо бы и поторопиться, чтобы не приехать
