несколько часов, а не лет, как было раньше. Ткачи боялись потерять работу. Они испугались и тогда… как вы думаете, что сделали?
Я с удовольствием отметила, что теперь Сергей обращается только ко мне, будто забыв про Ольгу.
– Не знаю. Попытались избавиться от машин?
– Бинго! – Ямочка на правой щеке подчеркнула одобряющую улыбку. – Разломали машины. Не учли, не подумали, что технологическая революция проходила не только в их городе или стране – во всем мире. Спустя время ковроткаческие технологии все равно появились, но уже в другом государстве. А те люди, которые разломали машины, все равно остались без работы.
– А могли бы воспользоваться преимуществом и наткать с их помощью столько ковров, чтобы продавать их по всему свету, – вслух размышляю я, и Сергей подтверждает:
– Именно. Но я не к тому. Прогресс все равно придет. И лучше пусть я возглавлю его и хотя бы попытаюсь помочь людям, чем автоматизацию возглавит человек, которому будут важны только деньги.
Сергей откидывает сигарету, бросает взгляд на часы. Я понимаю: скоро он уйдет. А я? Что делать мне? Как его задержать?!
– Вы должны были сделать фото? – напоминает Сергей.
Я вцепляюсь в своего Марка с такой силой, что его корпус вот-вот затрещит. Ловлю Сергея в объектив, стараюсь, чтобы на заднем фоне красиво смотрелось зеркальное здание. Сергей улыбается, и фотоаппарат чуть на выпадает у меня из рук – сердце пропустило удар.
Спокойно, Туся, эта улыбка предназначается не тебе, а читателям интервью. Ты – всего лишь трава на пути к цели…
– Мне правда жаль, но нужно бежать. Смотрю на эту пробку и понимаю, что лучше выдвинуться пораньше, – Сергей осматривает столпившиеся машины. – Ольга, верно? Если у вас остались вопросы, можете прислать их моему секретарю. Я отвечу, но уже в письменной форме. Вот его визитка.
Он протягивает визитку Оле. Собирается идти к парковке, но вдруг останавливается, оборачивается. Сердце опять пропускает несколько ударов – так и до инфаркта недалеко!
– Извините, не спросил вашего имени.
– Ту… Наталья.
– Хорошие получились фотографии?
– У Туси всегда они превосходные, – наконец оживает подруга. – Наш редактор говорит: красота в глазах смотрящего. У Туськи именно такой взгляд, умеет выцепить самое лучшее.
– Я редко хорошо получаюсь на снимках. Отправьте мне, пожалуйста, что получилось. Это мой Телеграм.
Поверить не могу! Поверить не могу! Сергей дает мне визитку – но уже не своего помощника, а собственную! Нет, это не просто визитка – его номер Оля выяснила бы без труда. Это официальное разрешение ему написать! Ну ладно, пусть не написать, но хотя бы отправить фото, а потом что-нибудь спросить…
– Спасибо, – бормочу я, вглядываясь в минималистичное оформление. «Сергей Сотников».
Когда я подняла голову, он уже ушел. Хлопок по плечу – это подруга решает меня поддержать.
– Я же говорила? Он слегка поехавший.
– Поехавший на правильной теме. Он помогает людям, – возражаю я.
– Ага. Думаешь, у него найдется время на то, чтобы помочь одной молодой фотографине удовлетворить потребность в любви?
Не знаю… Визитка в руках кажется настоящим чудом. А сердце, которое только сильнее забилось в груди после ухода Сергея, умоляет не отбрасывать чувство. Хотя бы попытаться. И я попытаюсь…
Глава 4
– Да хватит ее прижимать, так номер сотрется, и ты не сможешь ему написать. – Оля, выполнив свое обещание мне помочь, теперь просто сидит и смеется надо мной. Еще подруга называется!
Хотя ее винить не в чем. Без нее бы у меня не было даже шанса еще раз увидеть Сергея. А сейчас у меня в руках – его визитка. С личным номером. Или, наверное, все же с рабочим?
– Посмотри в телеге, – подсказывает Оля, но я сама уже об этом подумала. Еще по дороге домой. Оттягивала момент, потому что…
Почему? Меня будто бы пригласили в танец, где мне самой нужно сделать первый шаг. Оля бы не думая нашла причину написать, что-нибудь спросить у него, как-то завязать диалог. У меня же такого шанса не было. Все, что я должна сделать, это скинуть фотографии. После этого все закончится. Я вернусь в свой серый мир, ожидая нового «щелчка» в сердце, если он вообще хоть когда-нибудь повторится.
Я вздыхаю и все-таки тянусь к телефону. Забиваю номер, подписываю сухо, будто не имея права давать даже какое-нибудь прозвище человеку, которого видела всего два раза в жизни: «Сергей Сотников».
После чего перехожу в Телеграм, нахожу его контакт.
– Аватарки нет, – говорю вслух.
– Ты замечала? Их вообще не то чтобы много в интернете. Да-да, Туся, не отмазывайся. Я знаю, что ты за ночь наверняка попыталась найти о нем все что можно.
Оля ободряюще улыбается.
– Наверное, не любит фотографироваться. Хотя с его внешностью я бы не стеснялась. Кстати, ты про меня не забыла? Мне бы аватар тоже не мешало обновить.
– Все будет, – обещаю я, уже раздумывая над первым (и последним?) сообщением. – Чувствую себя школьницей. Подростком.
– Ведешь себя похоже. Давай, обработай фото и отсылай. Хотя бы смайлик в ответ он пришлет – там и зацепишься.
Я в этом сомневаюсь. И все же подруга права. Я открыла ноутбук, подключила карту памяти своего Марка Третьего и стала разглядывать получившиеся фотографии.
Не представляю, как человек с такой внешностью может «не любить фотографироваться». Может, дело в чем-то другом?
Я зависла, рассматривая снимки Сергея. Солнце удачно отразилось в зеркальном здании на фоне, из-за чего получилось, будто бы Сергей стоит в ярких оранжевых лучах. Одна из фотографий даже запечатлела его улыбку – он смотрел ровно в кадр, сквозь пространство и время заглядывая мне в глаза. Спокойно, Туся, он просто позировал! И улыбался он не мне – а объективу. И речь свою говорил не для меня, а для статьи – для читателей, которые увидят статью Оли и заразятся его вдохновением.
Когда фото были готовы, я вновь зависла над Телеграмом – уже с ноутбука. Что писать? Попытаться поднять тему, которую мы обсуждали днем? Как же по-детски это будет выглядеть…
В итоге, проклиная себя и свою застенчивость, я просто отправляю ему файлы с подписью «На мой взгляд, третья получилась лучше всего». Уже отправив, понимаю, что даже не поздоровалась – какая же дура!
Вот и все. Сообщение прочитано, о чем оповестила двойная галочка. Я
