теперь из башки не вылетает.
Она, может, уже и сдохла где. Ночью, приезжая, без денег и телефона. Мало ли что с ней случилось? Бомжи или гопники одежду отобрали или изнасиловали.
Дьявол. Я же в этом и виноватый буду. Не джентльмен, что поделать. Но творить благие дела у меня вчера энтузиазма не было.
Может, надо было помочь?
Нахрен. Выжила. И нормально всё с ней. Не до неё сейчас. Мне с работой решить дела надо.
Хватаю телефон со стола, набираю Ильяса, начальника охраны безопасности. Новый. Старого уволил, когда одни уроды решили убрать меня с дороги и найти на меня компромат. Нашли же. И даже украли. А потом поплатились.
— Слушаю вас, Булат Ибрагимович.
— Флешку мне завези домой. Пусть у меня под рукой будет. А то, что есть в офисе — сожги.
Проблемы с этой бумажной волокитой. Попала не в те руки — привет, решётка, прощай, свобода.
— Булат Ибрагимович, так я вам её отдал. Сразу же. Вы её в карман положили, и всё.
— Точно? — не припоминаю подобного. Обманывает? Да нет, не может Ильяс меня обмануть. Столько лет у меня работает. Пока сомнений не было. Ни одного. Да и я его проверял тысячу раз, не юнец.
Неожиданно хмурюсь, воспроизводя в голове события того дня.
Да, помню флешку. Чёрную. Я стоял у автомобиля, ждал, когда тех паршивцев изобьют и вернут то, что принадлежит мне. Кирилл потом подошёл. Отдал мне всё. И я в карман пиджака кинул.
— Вспомнил, — опять хмурюсь. Куда я её дел тогда? — У себя гляну. Но указание остаётся.
— Есть, шеф.
Сбрасываю, задумчиво потираю подбородок. Пиджак…
А я разве был не в том, который отдал той блондинке задницу прикрыть?
Пиздец.
Не может быть.
Я же не могу быть таким дебилом, чтобы отдать девчонке компромат на себя же? Попади сведения не к тем людям, сотрут с лица земли не только меня, но и всё то, что мы строили с отцом все эти годы.
Подрываюсь с места, хватаю телефон и повторяю звонок Ильясу. Чуть не матерю его и не увольняю за ту секунду, что жду ответа.
— Да, шеф? — преданно и с уважением. Нравится он мне этим.
— Девчонку вчерашнюю помнишь? — хожу из стороны в сторону. Снова о блондинке думаю. Забыть о ней хотел, а тут опять она. И не выбросишь — теперь у меня с ней кое-что общее есть.
— Помню. Миленькая такая, — начальник охраны немного расслабляется, думая о девчонке.
— Комплименты в зад себе засунь, — выплёвываю, от злости смахивая со стола органайзер. — Узнай, кто она.
— Я уже знаю, — чётко и строго произносит. — У меня сумка её. С документами, телефоном. Она вчера выронила, наши подобрали. Указаний насчёт них не было, я и не выбросил.
Минус одна проблема.
— Кинь мне фотки документов. И найди её мне.
— Так она приезжая же. Как мы её найдём?
Барабаню пальцами по столу, мысленно пытаясь собрать всё в кучку.
— У неё здесь есть кто-то.
— Она про брата что-то кричала. Мол, богатый.
— Вот и найди брата. Потом её.
А если сучка — подставная? Состроила из себя овцу и уже ломанулась куда подальше? К врагам?
Я не боюсь, но ненавижу, когда меня обманывают.
Блять.
— Найду, шеф.
— Она, кстати, если приезжая, явно с чемоданом была. Проверить? Может, там информацию какую ещё найду.
— Не нужен, — отдаю приказ. Что мне до её шмоток?
Отчего-то опять вспоминаю эти капроновые колготки, облепившие стройные ножки.
И трусы.
На всю жизнь, похоже, запомню.
При воспроизведении того вида в голове в штанах становится тесно. Опять шевелится. Да ладно? Сашкова поднимала его, поднимала, крутилась в сексапильном белье, а я завожусь только от одной мысли о тех тряпках и бантике? Совсем спятил? Не выспался? Дурдом.
Это всё колготки.
— Отмена. Чемодан найди.
Для начала поговорю по-хорошему. Сделаю обмен. Откажется… Будем общаться по-другому.
Глава 8
Глава 8
— Смотри, куда идёшь, деревенщина, — шикарная длинноногая шатенка сбивает меня с ног. И я буквально падаю на стену, упираясь в неё ладонями. Тут же выпрямляюсь и отряхиваю единственное платье на выход.
Закипаю на месте, придумывая ей оскорбительное прозвище. Но чтобы не обидное.
— Стриптизёрша! — кидаю ей в спину.
И это ещё ласково!
«Проститутка» — так бы крикнула моя бабушка, завидев девицу в такой одежде. Постойте… Это вообще можно назвать одеждой? Задница голая! В стрингах гуляет по коридору! Осенью! На спине — три ниточки — типа лифчика. Впереди ткани даже больше.
Да ну её!
Отворачиваюсь, бегу дальше, разыскивая администратора. Куда-то запропастилась. Ничего не сказала и ушла.
— Сиренина!
Резко останавливаюсь, слыша свою фамилию. Неужели повезло, и она сама меня нашла?
— Стой! Куда пошла? Я тебя по всему клубу бегаю ищу!
Разворачиваюсь на пятках, скрипя кроссовками о пол.
— А я вас ищу, — кидаю ей ответную претензию. — Вы куда-то убежали. Ничего не сказали. Это было сорок минут назад!
Я уже банально устала.
— С начальством насчёт тебя переговаривала, — недовольно произносит администратор, которая с самого начала нашего знакомства показывала свою неприязнь. Я даже готова была уже услышать отказ, но нет. — Говоришь, быстро учишься?
Решительно киваю.
— Да, я люблю всё новое. И убираться, и на бармена выучиться, и даже диджеем могу.
— Нет уж, — высокомерно отзывается, что-то вычерчивая у себя в блокноте. — Тебе нужно научиться только стелиться перед гостями.
Грубо, противно, но метко.
Работа официанта не просто «принеси-подай». Нужно ещё выдержать прессинг от гостей. Хочешь хорошо заработать — надо быть учтивой и стелиться.
— Сейчас переодеваешься, — в моей голове звучит одобрительный звоночек. Взяли?! — У тебя испытательный срок будет.
Опять что-то записывает в блокнот.
— Всё необходимое возьмёшь вон в той комнате, — указывает своей ручкой на приметную разноцветную дверь с кучей вывесок. Читаю одну — «служебное помещение».
— Клиент обычный. Но обслужи как следует. Понравишься — бабок даст. Слушайся и повинуйся. Если ему всё понравится — ты принята.
— Так быстро? — выпучив глаза, судорожно думаю, что меня где-то нагрели. Я не наивная дурочка, в засаду не попаду. Подставить решили? Да нет вроде. Клуб элитный. Охрана на входе, посетители даже днём есть. И персонала — девушек — много.
Может, прокатит.
— А разве не надо проходить какие-то курсы? — потупив взгляд в пол, боюсь признаться, что, решив устраиваться на работу официантки, совершенно не знаю о них ничего.
Только видела со стороны.
— А ты что хотела? — руками разводит, всё ещё уткнувшись в свой блокнот. И даже не посмотрела на меня ни разу в диалоге. — В нашей
