НЕ БЫЛО ДЕЛА ДО ТЕХ, КТО РИСУЕТ! ВАМ ВСЕГДА БЫЛО ПЛЕВАТЬ! ЕСЛИ БЫ НЕ ЭТИ КАРТИНЫ, ВЫ БЫ О НИХ ДАЖЕ НЕ УЗНАЛИ! ВО ВСЁМ ВИНОВАТЫ КАРТИНЫ! Я НЕНАВИЖУ ИХ! Я НЕНАВИЖУ ВСЕХ ВАС! ВЫ ПРОГНИЛИ НАСКВОЗЬ СВОИМ ЛИЦЕМЕРИЕМ. ЛЖИВЫЕ, ГРЯЗНЫЕ ТВАРИ!
Этот идиот рвал все картины, что там были. Он уничтожил всё. Всё прекрасное, что было — уничтожено. И кем? Идиотом художником? Ненавижу, когда создатели делают такое, со своими творениями.
Когда последняя картина была уничтожена, худож-сумасшедший-ник остановился и осел на пол. Буквально рухнув от усталости. Теперь же его глаза были белыми и пустыми, не выражали ни одной эмоции.
— Прости. Но это последнее предупреждение.
После этих слов — Гено ушёл, оставив меня с горе творцом.
Я вздохнул. Как же меня это вымотало. Взял сумку, зашёл в комнату, и закрыл дверь. Вновь пошёл к кровати.
Немного разгрузил сумку и обосновался. А оставшееся я оставил в сумке и просто запихнул под кровать.
Я положил в карман деньги и ключ. Решил зайти в магазин и купить что-то перекусить, так как было довольно поздно. Я обернулся.
Худож-ебанутый-ник продолжал сидеть в этих обрывках бумаги. Никогда бы не догадался, что эти обрывки — творение. Ну кто так делает? Кто уничтожает прекрасное? Я не понимаю.
Он сидел так, словно и неживой. Но его поднимающаяся и опускающаяся грудная клетка говорила о том, что это чмо ещё живо.
В мою голову забралась идея. Надеюсь, я не пожалею.
— Я иду в магазин. Хочешь что-нибудь?
А в ответ лишь пустота. Ну и больно надо. Почему я вообще это спросил?
Дойдя до двери, я уже собирался открыть её и уйти, как услышал тихий голос.
— Хочу. Купи себе квартиру. И съебись. А ещё можешь сейчас свалить. Желательно, навсегда.
— Иди нахер. Козёл.
Я хлопнул дверью и ушёл в магазин. Тварь, буду я ещё добрым с ним. Нахуй пусть идёт со своим самомнением. К чёрту его. Зачем я вообще спросил?
***
Итак, я купил всё — что хотел.
Я уже стоял на кассе и рассчитывался. Пачка чипсов, несколько плиток шоколада, газировка и упаковка зефира. Самое то, перед сном, после тяжёлого дня.
Когда я забрал свои покупки, то сразу направился домой. Ну, все магазины были уже закрыты или закрывались. А я уже хотел домой.
Через 10 минут, или около того, я уже был в квартире. Нет, только открывал дверь. Который раз?
Зайдя внутрь, я закрыл дверь и включил свет. И что увидел?
На полу уже не было: ни кусочков бумаги, ни самого художника. Даже прибрался, какой молодец.
Сейчас же он просто сидит за столом, рядом со своей кроватью. Подойдя ближе, я заметил, что в таком положении он спит: сидя на стуле, лёг животом на стол, а голову положил на руку, вторую же вытянул.
Я бы удивился тому, что он может спать так, но мне было плевать на него. Поэтому как-то всё равно.
Я уселся на кровати, достал свои вкусняшки и залип в интернете. Буквально через 30 минут я уже был сыт и убрал за собой мусор. Но оставил немного шоколада и зефира на завтра.
Выключив свет и расправив кровать, я лёг спать. Теперь я сплю у себя дома. В своей постели. Хоть на какое-то время я могу назвать это место своим домом. Надеюсь, что надолго.
Комментарий к 1.2. Новые знакомые
Что скажете об Инке? Какой он грубиян —.-
========== 1.3. Приторная улыбка ==========
Я проснулся от шума на кухне. Кто там гремит?
Нехотя сев на кровати и полностью проснувшись, я осмотрел комнату.
Недохудожника тут не было. Стул отодвинут, а его нет. Кровать такая же, как и вчера, а значит он не спал на ней. И либо он только проснулся и встал из-за стола, либо он проснулся ночью и не ложился вообще.
Последнее было очевидным, так как рядом с его кроватью появились новые картины, а в комнате ещё стоял запах красок.
И почему он ночью не спит? Почему рисовал? Я не могу понять, что происходит в его голове. Он прячет картины, потом уничтожает, затем выбрасывает остатки от уничтоженного, а сейчас снова рисует? Да что с ним блять не так?
Бывал на разных выставках и музеях картин. Общался со многими художниками, но никто из них такой хернёй не занимался. Он больной? У него шиза? У меня голова взорвётся.
Ладно, Эррор, отбрось эти мысли. Нужно успокоиться и пойти умыться.
Встав с кровати, я направился прямиком в ванную. Там я умылся и немного успокоился. Посмотрев на себя в зеркало, я внимательно оглядел себя.
Чёрные кости. Никогда не видел скелетов с другим цветом костей, кроме белого. Так почему же у меня чёрные? Но они ещё и не только чёрные. Жёлтые и красные пальцы на руках и тело.
Вдобавок у меня ещё и ошибки летают. Откуда они? Сам не знаю. Родители сказали, что я родился такой. Прям как ошибка.
Иногда меня может переклинить и я перезагружусь, но всегда в разное время. Могу отключиться утром и через пару минут отвиснуть. А могу и через несколько дней. Что на это влияет? Не знаю.
Это всегда происходит само собой, так что нет смысла в это вникать. Остаётся лишь терпеть и надеяться, что я не отключусь в неподходящем месте.
Ещё у меня гетерохромия и плохое зрение. Мой правый глаз видит довольно хреново. Из-за этого нужно носить очки, но я не люблю их носить, так что они просто лежат в футляре, покуда не понадобятся, или я не сдамся.
Но больше всего мне не нравятся эти синие полосы под глазами. В детстве все думали, что это слёзы, и издевались. Но это не слёзы, а что-то странное. Родимые пятна? Но мне они никогда не нравились.
Как со мной вообще общались? У меня же внешность отталкивающая. Вот серьёзно. Кто станет общаться с чёрным, ошибочным скелетом? Даже я бы не стал.
А вот художник… Его внешность притягивает.
Эта бледность костей. Его глаза, что меняют цвет и форму от эмоций. Это пятно краски на щеке, что так и не отмылось. Разве это не прекрасно? Я не видел ничего подобного.
Но его характер… Я вообще не знаю. Внешность притягивает, а характер, наоборот, говорит: «Уйди и не трогай меня, ещё врезать могу.» С виду такой милый скелет, тем более художник. А на деле — не пойми что.
Я не верю, что он с рождения
